учитывая, что я знаю только вершину айсберга твоих страданий. Но просто выжить — это еще не значит жить. Я хочу, чтобы ты была счастлива — ты заслуживаешь этого. — Он делает маленький шаг вперед. Я делаю широкий шаг назад.

— Тебе не стоит беспокоиться обо мне. — Я качаю головой.

— Но я беспокоюсь.

— А ты не станешь. — Мои слова такие же холодные и ледяные, как воздух, проникающий через окно у меня за спиной. — Скоро я стану для тебя никем. Все это, что бы это ни было, станет ничем. Ты станешь королем, а я буду просто человеком, живущим на твоей земле по ту сторону Фэйда.

— Теперь это твоя земля, — настаивает он.

— Перестань быть добрым ко мне. — Мой голос немного повышается. — Перестань притворяться, что все это реально.

Он пошатывается, как будто я его ударила. Дэвиен медленно качает головой.

— Каждая минута этого была для меня настоящей. Реальнее, чем я когда-либо хотел или просил.

— Это не так. — Может быть, если я скажу это достаточно много раз, это станет правдой для нас обоих. — Этого не может быть. Не только из-за того, что нас ждет в будущем. Но и потому, что мы даже не должны были встретиться.

— Но мы встретились. И несмотря ни на что...

— Не говори этого. — Я знаю, что это произойдет. В его голосе звучит та же интонация, что и в разговоре с Шайе. — Если мы прекратим это сейчас, то сможем сделать вид, что ничего этого не было.

— Мы больше не будем притворяться.

Я знаю, что его слова — правда, но все равно продолжаю. Я не могу стоять в стороне, когда он осуждает нас обоих.

— Никому из нас не придется страдать больше, чем мы будем страдать, уже страдаем. Мы можем...

— Несмотря ни на что, я люблю тебя, Катриа.

Я ничего не могу сделать, только смотреть на него. Я горю от гнева, от разочарования, от страсти. Никакие три слова не делали меня счастливее и не резали глубже. Ни одно слово не значило для меня больше и одновременно не значило ничего.

— Нет, не любишь, — шепчу я.

— Люблю. — Он делает шаг вперед. — Я люблю тебя так, как никогда и никого не ожидал полюбить. Я всегда был обречен на то, чтобы быть брошенным в брак по расчету. Я никогда не ожидал, что буду любить.

— И я не хочу этого. — Я качаю головой. Мои глаза горят, слезы колют их края. — Мне не нужна твоя любовь.

Выражение его лица меняется. Этими словами я ранила его сильнее, чем когда-либо прежде. Он замирает, открывая и закрывая рот, явно не в силах понять, что он хочет сказать дальше. Я позволяю ему поразмыслить в тишине. Я ясно выразилась.

— Почему?

Я качаю головой в ответ на его вопрос и бросаю взгляд.

— Неужели ты даже не дашь мне понять, чем я тебя обидел? Неужели я просто не подхожу тебе? Я приму все, что ты скажешь, даже если это не более чем то, что ты просто не чувствуешь того же. Но, пожалуйста, пожалей меня и скажи мне все честно, хотя бы один раз, потому что я думал... Я думал, что ты могла бы...

— Дело не в тебе, — признаюсь я, понимая, что молчать было бы проще и лучше. Но у меня не хватает сил ранить его так, как следовало бы. — Я никогда никого не полюблю.

— Что?

— Я давно дала себе эту клятву. Я дала ее еще до того, как ты купил брак со мной. Убеждение, что я не влюблюсь в тебя, не имеет к тебе никакого отношения.

— Почему ты отказываешься от любви? — Вопрос серьезен и полон наивности.

Я разражаюсь смехом, недоумевая, что он не знает ничего лучше.

— Любить — это боль. Только посмотри на нас, здесь и сейчас, только в самом начале этого увлечения... — Я не осмелюсь назвать это любовью, — а оно уже проделывает в нас дыры, которые никогда не заполнить. И это только начало. Скоро медовые слова станут замаскированным ядом. Это будет забвение ран, которые мы наносим друг другу. Это будут дети, забытые, запертые в шкафах и используемые как оружие друг против друга. И так будет до самой нашей смерти, пока нас не загонят в раннюю могилу другие, без сомнения.

Он прерывает мою тираду, делая еще один шаг вперед; теперь он вторгается в мое личное пространство. Я должна бежать, но нервная энергия заставляет меня застыть на месте. Я вся дрожу, но не знаю почему.

— Все это не любовь, — просто и печально говорит Дэвиен.

— Мой отец любил Джойс. Она любила его в ответ. И я наблюдала, как эта любовь поглощала его день за днем, ослепляла его. Я видела, как мой отец превратился в оболочку того человека, которого я знала. Он стоял в стороне, когда Джойс и Хелен... — Это слово застряло у меня в горле.

— Когда они что? — Его голос низкий, наполненный, как я осмелился бы сказать, гневом. Я качаю головой. — Когда они что? — повторил он более твердо.

— Когда они издевались надо мной. — Теперь я действительно дрожу. Но я не думаю, что это страх. Как будто каждый год моей жизни невидимая рука сжимала меня все туже и туже. Самое страшное в мире устройство для пыток, о котором я даже не подозревала. Не было ни минуты облегчения. Выкручивания. Все туже и туже. Постоянно. И все же при одном этом слове путы, которые держали меня, разорвались. Как будто признав это, я могу наконец-то обрести свободу. — Мой отец любил меня... но что толку в этой любви после той женщины?

— Все это не любовь. — Он обхватывает мое лицо обеими руками. Его большие пальцы проводят по моим щекам, а по нижним векам текут злые слезы. — Называть это любовью — оскорбление величайшей вещи, которая есть у нас в этом мире: любовь, настоящая любовь — единственная вещь, более могущественная, чем сама магия.

— Тогда почему? — спрашиваю я, хотя он никак не может знать ответа. — Почему мой отец остался в стороне, если не потому, что любил Джойс?

И все же, даже