В теории — всё должно быть просто как дважды два: нажимаешь на кнопку, высвобождая тем самым вытяжной парашют, тот раскрывается и, как репку из земли за ботву, вытягивает за собой из чрева самолёта десантируемую технику.

Первая вытяжная система закреплена на замках, расположенных на рампе в нише гермоперегородки. Вытяжные же системы каждой следующей машины крепятся на парашютной раме машины предыдущей. Так они и вытянут друг дружку из самолёта, по очереди. Кажется, подобный способ десантирования называется «Цуг». А что, похоже: машины полетят, точно запряженные гуськом лошади. И первым самолёт покинет джип, с сидящими в нём Аннет и Пушкиндтом. За ним последуют квадро- и мотоциклы. Завершат парад десантируемой техники гусеничный трактор и контейнеры с разного рода грузами.

Поспеть на джип шансов у Боба никаких, слишком далеко. А вот на одном из мотоциклов он вполне может и покинуть негостеприимный воздушный борт. На крайняк полетит на тракторе. Десантируются же русские десантники на своих БМД. А они тоже на гусеничном ходу.

Эх, размечтался. Не будь Пушкиндт занят «вгрызанием» в кресло автомобиля, он обязательно бы процитировал одного из русских классиков. И в этот раз не своего обожаемого пращура, а более известного всему цивилизованному миру Леона Толстого. Так бы и сказал:

— Gladko vpisano v bumage,

Da zabyli pro ovragi,

A po nim hodit'…

Вот-вот, ovragi… Кнопку-то Боб нашел, выпускную систему разблокировал (джип под отчаянный женский вопль дубль два выпорхнул из самолёта, потянув за собой платформу с квадроциклом), но вот дальше… А дальше — в ход событий вмешался брюсуиллистый «Вин Дизель» (или виндизелистый «Брюс Уиллис»?) со своим мачете. Очухавшись после удара в солнечное сплетение перекаченный гигант выхватил тесак и бросился… нет, не на Боба, как того следовало ожидать. Бросился он к вылетающей из самолёта технике. И сообразил довольно-таки шустро для человека с дебиловатым выражением на лице (вот и верь в теорию Чезаре Ломброзо!): рубанул по стропе очередного вытяжного парашюта. Перерубил! Всё. Принудительное десантирование принудительно же было остановлено. А, следовательно — закрыт путь эвакуации для Боба.

Но плох тот каскадёр, что не имеет резервного плана, плана «Б». У Робера такой план имелся.

Вернее план «Б» родился в голове француза за считанные доли секунды, прошедшие с того момента, как под ударом мачете, словно скрипичная струна, лопнула парашютная стропа. Это был безумный план, самоубийственный. Но к самоубийственным безумствам Бобу было не привыкать. Профессия, знаете ли, обязывала. Да и размышлять было особо некогда. Ведь с каждым мгновением джип с Анной и Пушкиндтом неуклонно удалялся от воздушного судна.

Боб и не размышлял. Он из последних сил разбежался и… И выпрыгнул из самолёта.

Последнее что он услышал — истошный вопль Гудвина. Как показалось Бобу, главарь «Красной звезды» кричал что-то про какой-то сценарий…

5. План «Б»

15 часов 07 минут 38 секунд.

Боб вылетел из самолёта, как пробка из бутылки Piper-Heidsieck. Сразу же, как учил его инструктор по прыжкам с парашютом мэтр Даву, прогнулся в пояснице, широко раздвинул ноги, колени подсогнул. Раскинуть руки в сторону не смог — мешали наручники. Поэтому просто вынес длани вперёд, над головой. Всё для того, чтобы максимально увеличить площадь тела, и тем самым снизить скорость падения. А то просвистит на полном ходу мимо джипа с коллегами и будут потом его бренные останки отскребать от австралийского грунта.

Кстати, а где джип?

Боб посмотрел вниз. Ага, вон он. Напоминает гигантскую пушинку одуванчика: девять белых куполов и семечко-автомобиль снизу.

Хорошо Боб не стал медлить с прыжком, самолёт не успел отлететь слишком далеко. Какой-никакой, но шанс допланировать до цели всё же имеется.

Жаль, что он не облачен в вингсьют: в «костюме-крыло» куда как ловчее скользить в горизонтальной плоскости, а не просто тупо падать по вертикали. Ничего, прорвемся. Главное — не промахнуться. Хоть Гудвин и говорил о площади куполов в три с лишним тысячи квадратных метров, но в бескрайнем воздушном океане это, право, такая мелочь. Промчишься мимо цели — не заметишь. А самое смешное (хотя скорее уж не смешное, а до жути обидное) — это прямиком через купол угодить в висящий под этим самым куполом автомобиль. Дурацкая выйдет смерть…

Все эти мысли пронеслись в голове Боба буквально за пару мгновений. А когда тут особо раздумывать, если падаешь вниз со скоростью пятьдесят метров в секунду, а до цели каких-то пятьсот метров? На всё про всё секунд десять.

Девять…

Восемь…

Семь…

Планируем, планируем, не падаем!

Шесть…

Пять…

Четыре…

Кажется, он попадает: купола прямо под ним! Эх, не угодить бы в автомобиль.

Три…

Два…

А теперь резко разворачиваемся спиной вперед. Золотое правило трюкачей: при высотном падении на воздушную подушку никогда не приземляться лицом вниз — позвоночник переломится как спичка! Только на спину, предварительно убрав локти и затылок.

Один…

Хлоп! Боб вошел в один из девяти белоснежных куполов, словно оторвавшаяся от верхней ветки еловая шишка в сугроб. Слава Всевышнему, в автомобиль не угодил, прошелестел буквально в полуметре, до смерти перепугав и без того сине-зелёных от страха пассажиров.

Парашют от удара погас, вывернулся наизнанку (хорошо не порвался), безжизненно обвис на стропах. Боб словно в великанской люльке очутился. Жуткий удар выбил из лёгких весь воздух, в глазах потемнело, боль в рёбрах прострелила аж до мозжечка. Как только сознание не потерял.

Опыт падений в трюковую подушку у Боба имелся (прыгал несколько раз с шестидесяти метров), а вот в купол парашюта — не доводилось. Что ж, с почином!

Так хотелось расслабиться, не напрягаться, и качаться, качаться, качаться в этой импровизированной исполинской колыбели. Ан нет, нельзя. Закон всемирного тяготения ещё никто не отменял. Рано или поздно автомобиль приземлится, и тогда — Робера первого же и расплющит о поверхность земли. Ведь висит он сейчас гораздо ниже уровня колес десантируемого джипа. Что там колёс, ниже уровня раскрывшейся амортизирующей подушки. Так что надо выбираться, вернее взбираться по стропам в автомобиль.

Легко сказать, да трудно сделать. Ноги путались в складках, парашютный шёлк скользил в непослушных пальцах. Да и наручники достали сверх всякой меры: натёртые запястья рассажены в кровь. Бобу отчего-то вспомнился Сахарок — маленький белый хомячок, которого в детстве подарил ему отец. Сахарок жил в стеклянной банке и каждую ночь безуспешно пытался из неё выбраться. Всё скользил и скользил малюсенькими розовыми лапками по гладкому холодному стеклу.

Вот и Боб сейчас