его плечи, извиваясь в попытке получить больше этого восхитительного трения, и Иван издает еще один беспомощный стон, надавливая на меня, когда его лоб прижимается к моему, а его язык скользит в мой рот.

А затем, как раз, когда его рука скользит вниз по моей талии, пальцы зависают на моем поясе, как раз, когда я думаю, что он собирается стянуть мои спортивные штаны и скользнуть пальцами внутрь меня или, еще лучше, стянуть свои и сделать это своим членом, он отстраняется, тяжело дыша, так что я вижу, как его дыхание превращается в пар в холодном воздухе.

— Скажи мне, что ты веришь мне, — рычит он. Он смотрит на меня своим темно-синим взглядом, его глаза настолько пронзительны, что это заставляет меня вздрагивать. — Скажи мне, что это реально, Шарлотта. Скажи мне, что ты веришь, что то, что я чувствую к тебе, реально. Скажи мне, что ты чувствуешь то же самое.

Я смотрю на него, пытаясь осмыслить то, что он говорит, сквозь туман похоти, застилающий мой разум. Я вся мокрая, мои трусики липнут ко мне, промокшие насквозь. Все мое тело пульсирует от неудовлетворенной потребности, и я на грани того, чтобы сказать что угодно, если это заставит его кончить. Если бы он дал мне свой язык, или свои пальцы, или… Боже, пожалуйста — свой член. Я вижу, как он напрягается спереди его брюк, твердый как камень, и я сажусь на полпути, тянусь к их талии. Мои пальцы скользят по его коже, между рубашкой и брюками, а Иван отстраняется, как будто я его обожгла.

— Я же говорил тебе, — выдыхает он прерывисто. — В следующий раз, когда я буду с тобой заниматься сексом, это будет по-настоящему, Шарлотта. Это будет потому, что ты хочешь меня. Такого, какой я есть. Потому что ты веришь, что, хотя я и лгал, то, что я чувствовал к тебе, всегда было правдой.

Я с трудом сглатываю.

— А если я скажу «да»?

Выражение его лица темнеет, и он бросается вперед, снова прижимая меня к коврику, его пальцы ерошат мои волосы.

— Если ты скажешь «да», — выдыхает он, — я не знаю, как я когда-либо снова тебя отпущу.

Его губы прижимаются к моим, и на этот раз поцелуй другой. Он больше похож на тот поцелуй сразу после того, как мы сбежали от Брэдли, тот, когда он, казалось, говорил мне, что любит меня, не говоря ни слова, поцелуй такой интенсивный и нежный одновременно, что я задаюсь вопросом, не поняла ли я его неправильно. Его рот скользит по моему, покусывая, облизывая, смакуя меня, и я чувствую, как его твердый член зажат между нами.

— Пожалуйста, — хнычу я ему в рот. — Ты мне нужен во мне, Иван. Пожалуйста.

Его руки скользят по моим рукам, и я чувствую, как он снова вздыхает.

— Скажи это, — шепчет он мне в губы, открывая глаза. — Скажи это.

Проходит мгновение. Еще одно. Я открываю глаза и смотрю в его глаза. И я не могу заставить слова соскользнуть с моих губ.

Я слишком боюсь сказать «да». Я не знаю наверняка, во что я верю.

Я не могу лгать ему.

— Я боюсь, — шепчу я, и выражение лица Ивана такое, будто я только что дала ему пощечину.

Он отстраняется, глядя на меня с выражением крайней боли, отчаяния, как будто он голодает, а я только что сказала ему, что он не может есть. Его челюсть сжимается, и он испускает долгий, дрожащий вздох, прежде чем он разворачивается, рывком распахивает полог палатки и выходит в ночь.

Я слышу, как он отдаляется. Я вижу его силуэт, идущий обратно к тлеющему костру. Я слышу звук его стонов и вижу, как он поворачивается спиной, я знаю, что он делает.

Что-то вроде ревности пронзает меня. Я хочу его удовольствия. Я хочу, чтобы он издавал эти звуки со мной, чтобы он кончал из-за меня. Но секса ему недостаточно. Еще одной ночи дарения и получения невообразимого удовольствия, которое мы, кажется, находим друг с другом, недостаточно. Он хочет чего-то, чего я не могу дать.

Чего-то, что я боюсь дать.

И почему? Я знаю ответ еще до того, как закончу думать над вопросом. Всю свою жизнь я была той, кто делает безопасные, рациональные, размеренные вещи. Я ставила галочки и составляла списки, и всегда, всегда делала то, что должна была.

Позволить преступнику любить меня, сбежать с ним, любить его в ответ — это не то, что я должна делать. Этого нет ни в каком списке, ни в моем пятилетнем плане. Трахаться с кем-то — это уже достаточно плохо, но слышать, как он говорит, что он одержим тобой, что ты его дом, что он не может тебя отпустить, и верить в это? Хотеть этого? Это так далеко от того, какой я всегда была, что я не знаю, как позволить себе признать, что это может быть именно то, что я чувствую. И если я не могу признаться в этом себе, я определенно не могу сказать это ему вслух.

Мое тело умоляет об освобождении. Я напряжена, все еще задыхаюсь, и не нужно многого, чтобы столкнуть себя с края. Дать себе именно то, что Иван делает прямо сейчас, на холоде. Но я хочу, чтобы не мои пальцы заставили меня кончать. Этого будет недостаточно. И эмоции в моей груди, спутанные и болезненные, заставляют меня перевернуться на другой бок, свернуться калачиком под одеялом, закрыть глаза и пожелать, чтобы он вернулся.

Мне холодно без него.

И у меня такое чувство, что так будет всегда.

21

ИВАН

Я редко злился на Шарлотту. Даже сейчас я не знаю, на кого я злюсь — на нее или на себя. Но когда она шепчет, что боится, эта эмоция пронзила меня, сжимая мою грудь и заставляя меня кричать.

Я не знаю, имеет ли она в виду, что боится меня или своих чувств. Логически я понимаю, что, скорее всего, последнее. Говоря мне это, она дает мне знать, что чувствует то, что я хочу, чтобы она сказала. Но мне нужно услышать это вслух. И пока я этого не сделаю, я отказываюсь давать ей то, в чем мы оба так отчаянно нуждаемся.

Единственное, что я могу сделать, — это уйти от нее. Если я этого не сделаю, я сдамся и потом буду ненавидеть себя. Я разрываю палатку, спотыкаясь, выхожу в холодную темноту, имея достаточно присутствия