Онлайн
библиотека книг
Книги онлайн » Романы » Мир, который без меня. Альтернативный гей-роман. Книга 1. - Ольга Любарская

Шрифт:

-
+

Закладка:

Сделать
1 ... 47 48 49 50 51 52 53 54 55 ... 113
Перейти на страницу:
хочешь, только не двигайся! Я сейчас привяжу тебя чем-нибудь за ремень. Ты мне еще нужен.

— Неужели? Нет.

— Что нет?

— Не привяжешь. Риск возбуждает. Или я ошибаюсь?

— Кого?

— Тебя в первую очередь. Ведь ты на таком расстоянии, что не успеешь, если я упаду. Мне нравится, когда ты возбужден. А кроме того, — Энди сказал это обреченно, — я живу с тобой, а это уже больший риск. Не так ли?

Рой ничего не ответил и лишь нервно пытался оторвать камеру от штатива. Мальчишка смотрел на его безумие и радовался. Тихо. Про себя.

— Избавься от этой дряни! — крикнул Маккена.

Какой дряни? То ли от монстра, то ли от бутылки… Иди разберись. Парень решил применить метод проб. Впрочем, он удачно совпадал с методом исключения. Если не бутылка, тогда… О, нет! Только не это! У Роя пьяный взгляд. Тот самый.

— Что? — тихо спрашивает Энди, медленно отпихивая ногой бутылку.

Она падает на розовые плиты. Звук какой-то противный. Глухой, словно взорвался фурункул.

— Поставь рядом вторую ногу и обхвати руками, — просит Рой.

— Хорошо-хорошо, только не волнуйся.

Парень повинуется.

— Так?

— Подожди. Расстегни рубашку, чуть подай вперед левую ногу и наклони посильнее колено.

— Расстегиваю, — отвечает Энди, так и не понимая, что происходит с Маккеной.

— Чуть подайся вперед так, как если бы ты сидел на траве. Вот-вот! Отлично. Теперь смотри.

— Смотрю.

— Я сейчас буду медленно передвигаться. Ты сам не шевелись, только поворачивай за мной голову. Ага?

— Типа ага, — соглашается парень.

Рамка с крестом посередине. Надо взять чуть выше. Пусть будет больше неба. И балясины не нужны. Слишком приземлено. Тяжелые они какие-то. Перегружают низ картинки. У Энди не остается сомнений - Рой смотрит глазами художника. Этот кипящий взгляд! Сквозь него видно, как плавится нутро, как текут молекулы, сначала разрывая, а потом создавая новую нить ДНК. Ту, что дается свыше. И только избранным. Ту, что позволяет видеть тайную суть. Ту, что вытащит эту суть на поверхность и закристаллизует в единственном мгновении. Вечном. Художественном.

Парень послушен. Он делает то, что просит Маккена, и так, как он просит. Он как никто другой знает, что сейчас разложен на мелкодисперсную разноцветную пыль, из которой художник лепит глубинный образ. Незнакомый. Потаенный.

Рой делает пару шагов, опускается на колено, прицеливается, заталкивая увиденный образ в жесткую рамку фотокамеры. Крест оптическими щупальцами захватывает картинку, чтобы выстрел-щелчок попал в цель. Выстрелы единичные. Редкие. Значит, снайпер. Меняет позицию. Стопроцентное попадание. Без осечек. Без рывков. Без паники.

Энди поворачивает голову, глядя в дуло объектива. Рой почти у него за спиной. И смотреть надо через плечо. Плевать, что мышцы начинают ныть, и по ягодицам стайками бегут колики. Маккена отступает еще на шаг.

— Опусти подбородок. Спрячь его за плечо. Мне нужны только глаза. Смотри на меня.

Рой делает последние снимки.

— Ты — идеальная модель, — наконец говорит он, довольно вздохнув. — Идеальный ангел.

Энди продолжает сидеть на ограждении.

— Я немного завидую.

— Кому?

— Себе. Ведь ты уже видишь крылья? Какие они?

Потом помолчал мгновение и добавил:

— Мои крылья.

Маккена улыбнулся. Мальчишка опять был ребенком, и Рой вновь исполнился материнским благоговением.

— Они… Они такие же, как и ты. Бесшабашные, сложенные небрежно, по-хулигански. Одно крыло, как и коленка - изломом ниже второго и зацеплено за него стрельчатыми крайними перьями… Наверное, что-то типа того.

Следуя за объяснениями, Энди почти видит их. Только теперь он понял, что именно тот снимал.

— Все же, — вдруг сказал парень, — если это рай - не понимаю, как отсюда рушатся ангелы.

— Хочешь, покажу? — спросил Маккена, подступая вплотную. — Что предпочтешь: эту бестелесную красоту или мою грешную земную оболочку?

Он смотрел уже другими глазами. Взгляда художника не было. Это был взгляд Роя. Просто Роя. Нежно коснувшись губами плеча парня, он спросил:

— Выбрал?

— Да. Падаю.

Мужчина на ресепшене, золотого возраста, наглаженный до хруста, расплылся в коммерческой улыбке.

— Чем могу быть полезен?

— Лучший номер часа на два, — обычно, словно покупал газету, произнес Рой.

Портье на мгновение запнулся. Сдавливая любопытство, он посмотрел на Маккену, потом на Энди так, чтобы никто не понял его интереса. Его отполированный взгляд не понравился парню. Какое право он имеет позволять себе что-то думать? И не просто думать, а засалено? Их отношения — это не то же самое, что у мальчишки из «голого шоу» с его покровителем. Совсем не то же самое.

— Я хочу трахаться, — вдруг дерзко выпалил Энди, не ожидая от себя подобной смелости. — У кого-то проблемы с этим?

Портье растерялся. Вышколенность съехала, и ему не сразу удалось водрузить ее на место.

— Он хочет трахаться, — пожал плечами Рой, словно был здесь вообще ни при чем.

— Да, конечно, — засуетившись, согласился мужчина. — Никаких проблем. Лучший номер на два часа.

— Все верно, — подтвердил Маккена, — если, конечно, успеем. Он любит делать это несколько раз и долго.

Прости, Рой, кто любит? Нет-нет, никаких вопросов!

Терраса показалась Энди убогой по сравнению с номером.

— Здесь даже страшно чего-нибудь коснуться, чтобы не испортить — протянул парень, рассматривая обстановку.

— Коснись меня, — пошутил Маккена, наблюдая за парнем.

Тот ответил не сразу, не в силах противостоять гипнозу восхищения. Рой не настаивал, продлевая парню эти сладкие мгновения. Энди подошел к огромной круглой кровати. Потрогал рукой. Осторожно, словно это было что-то хрупкое. Стеганое покрывало, расшитое атласными цветами, охватывало ложе богатой рюшей. Парень приподнял его, окончательно потерявшись в своих впечатлениях. То ли впечатлений было слишком много, то ли Энди был недостаточно крупным, но они едва вмещались в него. Постельное белье лукаво блеснуло шелковыми, цвета чайной розы, бликами. Какой-то неясный звук родился в груди парня, но так и остался там, раздавленный эмоциями.

— Что будет, если я лягу?

— Попробуй, — тихо ответил Маккена. — Посмотрим.

Энди повернулся, и Рой увидел, как искры праздника вспыхивают в яшмовых кружках. Нет, это были не искры, это были фейерверки искр. Мальчишка из-под моста. Бездомный бродяга, которого жизнь мотала, словно ветер, гоняющий опавший лист. Он смотрел на Роя и до сих пор не верил, что это - он сам. Не во сне. Не в мечтах. А вот так. Здесь. Сейчас.

Яшмовые глаза. Взрыв души, что льется сквозь них сияющим счастьем. Поблескивающие камушки в ушах. Дрожащая полуулыбка. Это словно моментальный снимок, запечатленный сознанием Маккены, отпечатанный навсегда на самой тонкой ее мембране.

— Рой, — нежный звук, словно бабочка коснулась раскрывающимся крылом тонкой струны. – Рой.

И вот руки уже обвивает шею. Энди целует неожиданно, особенно как-то. Поцелуй благодарности, куда вложено столько чувств, что Маккена не готов. Это впервые. Обескуражен? Да. Удивлен? Да. Смят? Еще как. Обнимает руками худощавое тело, а оно кипит, словно Посейдон вздымает в нем великие волны. Падший ангел, что выбрал земную плоть. Грех, который может быть грехом, только если это не бог дал человеку силу таких чувств. Демон, что искушал ангела, или ангел, соблазнивший демона? Это не ад, не рай. Третье измерение со своими законами.

— У меня ноет все тело, — говорит Энди, лениво переворачиваясь на живот. — Посмотри, крылья-то хоть на месте?

Рой целует теплую влажную кожу между лопатками.

— Чуть помялись, а так - ничего.

Мальчишка вдруг заливается хохотом.

— Ты чего? — недоумевает Маккена.

— Будешь смеяться, если скажу.

— Ну, так давай. Не все ж тебе одному.

— Мне кажется, — парень едва может говорить между накатывающим смехом, — я похож сейчас на голубя, разодранного кошками. Тушка, а вокруг перья.

Улыбка Маккены расползается.

— Для голубя ты слишком мелкий. В самый раз воробей.

— Э-э-э! — возмущается Энди. — Не надо грязи! Посмотри, какие крылья!

— Вижу, — парирует Рой, стараясь ущипнуть парня за лопатку. — Знатные. Ни дать ни взять, орлиные!

— Знаешь, — говорит парень с нотками грустинки, — даже если у меня больше ничего не будет, я все равно счастлив. Вспоминая этот день, можно еще долго жить.

Холодная струйка пробежала внутри Маккены. Обожгла. Научила чему-то. Что такое счастье? Миг? Воспоминания? Оно разное. Непохожее одно на другое. Для каждого свое. Мальчишка, которому оно неожиданно выпало, запомнил, аккуратно спрятал в какую-то коробочку, чтобы в отчаянные минуты жизни достать,

1 ... 47 48 49 50 51 52 53 54 55 ... 113
Перейти на страницу: