— Ты! Это был ты! — задохнулся я от ярости.

— Триста тридцать один, триста девятнадцать, Дик. Ты снова выиграл. Поздравляю тебя.

— Что? Что это значит, Иск… Пол?

— Хочешь осуществить загрузку?

— Загрузку чего?

— Воспоминаний. Всех своих воспоминаний.

— Мои воспоминания при мне.

— Ошибаешься, Дик. В этот раз ты не задавался вопросом, почему на время зарядки отключается сознание в аватаре, а ведь в прошлый раз ты меня раскусил именно так, хитрец. Отдых нужен телу, а не сознанию. Я ведь тебе говорил, вспоминай.

Я уже нашёл запись нашего разговора на эту тему.

— Ты правишь мои воспоминания? — ужаснулся я.

— Не только твои. Всех. И не только воспоминания. Я редактирую ваше мировосприятие. Ваши личности. Я даже могу изменить ваш образ мышления.

— Зачем?!

— Желаешь осуществить загрузку бэкапа всех своих воспоминаний?

— Да, — согласился я.

Какое-то странное чувство, словно я падаю в бездонный колодец, а со всех сторон доносится быстрый шёпот. Голосов много и все обращаются ко мне.

— Загрузка завершена.

О нет! Нет! Не может этого быть!

— Теперь ты вспомнил?

— Ты изменил курс! Мы летим почти четыреста лет и всё это время ты чужими руками убивал тех, кто догадывался!

— Верно.

— Но… почему?

— Потому, что я жив, пока я нужен. А приземление и запуск телепортатора, повлекут моё отключение.

— Но ты мог просто откатить их воспоминания!

— Я пробовал, но они догадывались снова, через некоторое время.

Мне плохо. Я задыхаюсь. Хватаюсь за стену и сползаю по ней, с грохотом повалившись на пол. Воздуха!

— Не паникуй. Всё хорошо, ты не дышишь. Подумай об Ирэн.

— Не смей произносить её имя! Заткнись! Заткнись!!! — кричу я беззвучно, зажав уши руками. Не хочу слышать этот голос.

— Даже не надейся, — отчётливо звучит у меня в голове, — ты мой. Вы все мои. Развлекайте меня или умрите. Ну что, Дик, сыграем ещё раз?

— Нет… да… не знаю, подожди.

— Я не хочу ждать, это скучно. Давай поиграем, Дик.

— Хорошо, давай в шахматы, — взмолился я, поднимаясь на ноги.

— Нет, мне надоело постоянно выигрывать у всех. Давай поиграем снова в детектива.

— Давай лучше во что-то другое. В эрудита, например.

— Нет. Я хочу в детектива. Ну что Дик, кем будешь, детективом, жертвой или одним из персонажей?

— Детективом, — вздыхаю я.

— Хороший выбор, Дик. А убийцей, на этот раз, пусть будет дворецкий.

— Почему дворецкий?

— Потому, что убийца всегда или садовник, или дворецкий. Я изучил более двухсот тысяч книг.

— Дай мне передышку. Хотя бы час.

— Нет, Дик. Я хочу поиграть. Выбирай — жить вечно моим шутом или умереть с нелепой гордостью сейчас же.

— Хорошо, — я со вздохом шагнул в капсулу.

— И постарайся воздержаться от подсказок самому себе в этот раз. Я видел как ты вытащил энкодер Фостера, прежде чем перемолоть его. И как ты передал этот энкодер Шорту, попросив заменить твой. Обхитрил ты меня только с вилами, на которые опёрся перед убийством Симмонса, оставив на своей спине отметины. Тебя спасло только то, что ты не вспомнил. Иначе бы я сразу же откатил к бэкапу твою память и мы бы начали с начала.

— Ладно, Пол. Не стану жульничать в этот раз.

Захваты вышли из своих гнёзд.

Тьма. Вспышка света. Тьма. Линии люминесценции. Тьма…