- Вот это скорее всего, - с сожалением соглашается подружка. - Это не дружба, это бизнес-партнерство.

- Ну вот, сама все понимаешь.

- Но все равно интересно! - не сдается она. - Вон тех двух высоченных красавцев видишь? Сидят с твоим Марселем.

- Он не мой, - тут же шепчу я сквозь сжатые зубы и сверкаю на нее глазами.

Она нетерпеливо закатывает глаза.

- Ну не твой, какая разница? Ты близнецов видишь?

Едва скосив глаза в ту сторону, я киваю. Марсель сидит к нам спиной и наш интерес заметить не может.

- Так вот. Это Макс и Марк Разумовские, совладельцы отелей и старые друзья твоего… твоего свободного братца. Эта троица не разлей вода, всегда вместе, их даже зовут между собой Марксы. Марк, Марс и Макс - прикольно?

- Ничего прикольного не вижу, - хмурюсь я, но не могу не спросить: - И откуда такие познания?

- Игореша рассказал. Близнецы - заядлые болельщики, у них абонемент в вип-ложу и, вроде, спонсорство. Короче, часто общаются с командой, так что он их знает. И Марселя тоже. Но тот редкий гость, футбол его не торкает.

“Допустим, это я и без Игореши знаю”, думаю, а вслух задаю риторический вопрос:

- Чего же он тебе этого раньше не рассказал?

- И что бы нам это дало? - не понимает Дарья.

- Если бы Игорь хоть раз назвал его имя, я бы обязательно среагировала, и, как минимум, погуглила.

- Имя заметное, да. Но это никак бы не помогло. Я гуглила, - заявляет подруга.

- Когда?

- И сразу как вернулись, и сейчас. Самая ранняя информация о нем максимум годичной давности, и то буквально пара упоминаний. Он не афиширует свою жизнь, и София тоже не из болтливых. Даже странно для людей их уровня.

- Для их уровня как раз ничего странного, - не соглашаюсь я.

- Ну да, наверное, - не спорит Дарья и неожиданно хмурит брови, глядя поверх моей головы.

С разом забившимся где-то в горле сердцем я оборачиваюсь.

- Сорри, что отвлекаю. Агата, Софья Борисовна ждет нас, чтобы бросать букет невесты.

Алекса.

Надеюсь, она не заметила страха, мелькнувшего в моих глазах, и того, с каким облегчением я выдохнула. Иначе вопросов не избежать.

Но нет, она ничего не спрашивает и улыбается так же открыто и искренне.

- Ой, я, пожалуй, пропущу это мероприятие, - моя улыбка сама собой получается виноватой, и я быстро меняю тему и фокус разговора, в надежде, что девушка Марселя на это клюнет и забудет, за чем пришла. - Кстати, Даша, это Алекса. Алекса, это Даша, моя подруга.

- Лучшая подруга, прошу заметить, - наставительно изрекает Любимова и улыбается Алексе с такой радостью, будто та только что сообщила ей о крупном наследстве.

Хотя радоваться ей не с чего - она должна понять, что это девушка Марселя. Я ей рассказывала о ней, имя точно упоминала. Вряд ли Дашка забыла. Но Алекса не дает мне развить эту мысль, не поведясь на мою уловку.

- Очень приятно, правда, но продолжим знакомство в другой раз. Агата, нас ждут, - она кладет руку на мое плечо, но сразу ее отдергивает.

Я провожаю взглядом это ее движение.

- Я, честно, не хочу идти. Кидайте без меня. Я далека от этих традиций…

- Нет уж. Я бы тоже с удовольствием постояла в сторонке, но София требует нашего участия. Так что вставай и идем.

- Ну скажи, что… не нашла меня, - придумываю я на ходу, поэтому выдаю не самый удачный вариант.

Алекса моей идеей не вдохновляется.

- Не нашла тебя за твоим же столиком?.. - она склоняет голову набок, как бы говоря “если ты с логикой не дружишь, то я тебе в этом подыгрывать не собираюсь, не впутывай меня, пожалуйста”.

Хотя с “пожалуйста” я, наверное, переборщила.

Некоторое время мы таращимся друг на друга говорящими взглядами, но первой сдаюсь я, понимая, что отвертеться не удастся. Поднимаюсь и шагаю в сторону парка, где толпятся девушки в платьях всех оттенков бледно-фиолетового цвета.

- Я с вами. Мне тоже нужен букет, - слышу позади голос Дашки, которая быстро меня догоняет, и не могу сдержать улыбки.

Я знаю, что это не желание получить букет, а акт дружеской поддержки. Хватаю Дашку под руку и шагаю гораздо увереннее и спокойнее. Букет так букет. Но не ждите, что я буду за него сражаться.

Артему, к счастью, пока не приходит в голову идея жениться, и нафиг мне эти дурацкие намеки.

В общем, подойдя к толпе, я встаю с самого края, тогда как Дашка лезет вперед, будто жуть как хочет замуж и верит в чудодейственную силу букета. Поймала - и сразу жена, аха… Ну вот кто это придумал, а?

“Интересно, есть ли какие-то статданные по исполнимости этой традиции-дефис-приметы?” - во мне сразу включается статистическое мышление будущего аналитика, и, размышляя над этим, я пропускаю момент броска.

Замечаю уже, как расположившиеся у подножия невысокой каменной лестницы, ведущей к пруду, девушки на выданье все, как одна, в едином порыве вытягиваются вверх. И, следуя траектории полета букета, синхронно поворачиваются и тянут руки ко мне. Я поднимаю голову вверх и вижу, как снаряд из розово-сиреневых эустом с белыми пионами и эвкалиптом летит на меня и плюхается на землю буквально в шаге. Но я не делаю этот шаг и не пытаюсь поймать букет.

Ближайшая ко мне девушка, которую я не знаю или не помню, проворно хватает его и победно вскидывает над головой. Я первой начинаю аплодировать, остальные не сразу, но присоединяются, включая новоиспеченную жену. Квест пройден, победитель определен. Можно раходиться.

Но внезапно я ощущаю жжение на левой щеке, и, приложив к ней ладонь, автоматически вскидываю глаза наверх, на площадку у начала лестницы, где находятся молодожены и те, кто захотел посмотреть на борьбу девчонок за многообещающий трофей.

И натыкаюсь взглядом на горящий, прожигающий, убийственный взгляд ледяных глаз Марселя, которого почти не видела сегодня. Мы удачно избегали друг друга все это время.

И сейчас, как только наши глаза встречаются, он тут же отворачивается и растворяется в толпе привилегированных зевак.

Я же стою на месте как пригвождённая, приколоченная к земле. После необъяснимой злобы и… как будто ненависти, которые я прочла в его глазах, чувствую себя раздетой, растоптанной, выполосканной. Даша легко касается моего предплечья, я с трудом поворачиваю голову, вижу сочувствие и вопрос в ее глазах, но ответить не могу. Отрицательно мотаю головой и быстрым шагом взбегаю по ступенькам, чтобы поскорее укрыться в доме. Не хочу, чтобы кто-то видел меня такой.

Открываю первую попавшуюся дверь, кажется, библиотеку, и забиваюсь в самый дальний ее угол, прячусь за шелковой шторой.

Вопросы и непонимание происходящего бомбардируют, вспарывают мой мозг, и я гоняю их по кругу, словно это может помочь мне познать ответы.