Шрифт:
Закладка:
— А потом?..
— Потом терпение общественности лопнуло, и саботажники сами пошли под суд… Некоторые даже в заморозку, что, на мой взгляд, вполне справедливо.
— А которые следствие вели?..
— Чье?
— Мое.
— Приказали долго жить. Как-никак сорок один год, срок порядочный… Но и без их признаний ясно, что дело откровенно липовое.
* * *
Какая прелесть — одежду мне вернули ту самую. В которой брали. Тоже, должно быть, пролежала сорок один год в каком-нибудь там вакууме.
Мы идем с Бобби Сергеевичем (так зовут моего куратора) по тесным коридорам Большого Холодильника — на выход. Стены словно сложены из прямоугольных блоков. На одних имеется табличка, на других нет. Я так понимаю, что это — торцы выдвижных гробов, заполненных жидким азотом, и в тех, что подписаны, покоятся до поры до времени бедолаги вроде меня. А которые гробы без табличек — те, надо полагать, полые. Пока. Или уже.
Еще одна странность: к каждой табличке с правой стороны крепится параллельно полу металлическое колечко диаметром примерно три сантиметра. Интересно, зачем оно?
— Ну, надо же! — Мой провожатый останавливается перед одним из голых торцов. На нем коряво и, видимо, наспех выведено: «Здесь был Я».
— Ну не пролаза? — сетует Бобби Сергеевич. — Опять ухитрился… Надо будет сказать, чтобы стерли.
— А я где лежал? — спрашиваю, не удержавшись.
— Далеко, — сухо отзывается он. — В другом крыле. Тоже хотите отметиться?
— Ага… — ухмыляюсь я. — ДМБ… и дату. А как он сюда проник? Ну, реабилитированный… этот… что отметился… Или тут у вас вход свободный?
— Как проник? С экскурсией, скорее всего… Погодите-ка!
Путь впереди перегорожен выдвинутым ящиком. Под него, конечно, можно поднырнуть, поскольку располагается он примерно на уровне груди, но там еще и люди. Трое служителей в серых робах. Один из них что-то собирается набрать на планшете, но, увидев нас, хмурится и кивает второму, кстати, вооруженному. Тот делает шаг нам навстречу и приказывает — скорее, равнодушно, нежели грозно:
— Вы, двое! Оставайтесь на месте. Отвернитесь.
Мы отворачиваемся. Краем глаза успеваю ухватить, как серый прямоугольный гроб медленно начинает втягиваться в стену.
— Можете повернуться и следовать дальше, — звучит минуту спустя.
Поворачиваемся. Гроба уже нет. Втянулся. М-да… Быстро они. Церемония без церемоний. Третий служитель прилаживает табличку. Первый (с планшетом) складывает составную тележку, на которой, надо полагать, и доставили сюда осужденного. Второй (тот, что при оружии) по-прежнему смотрит на нас.
Следуем дальше.
Проходя мимо троицы в сером, пытаюсь прочесть, что там на металлической пластине. Фамилия, имя, отчество, дата, статья и срок… Срок? Вон оно как теперь делается! Стало быть, ныне замораживают всех подряд, а не только приговоренных к высшей мере. То есть кого навсегда, кого на время. Нагрешил на два года — два года и отлежишь… Да, но в чем тогда смысл наказания? Закрыл глаза тогда — открыл сейчас. А в промежутке вроде ничего и не было. Хотя… Проведи он эту пару лет на зоне, вышел бы вполне оформившимся преступником, даже если осудили несправедливо. А так — каким был, таким остался… Разве что сильно обиженным. Вроде меня.
И еще одно: изолируют-то от кого? От общества. То есть общество целых два года может спать спокойно. Опять же экономия государственных средств: ни охранникам не надо платить, ни новых тюрем строить…
А знаете, решение-то, пожалуй, мудрое…
— А зачем нам отвернуться велели?
— Видите ли… — несколько смутившись, объясняет Бобби Сергеевич. — Несколько раз отсюда уже бежали…
Останавливаюсь в остолбенении.
— Отсюда?! Из жидкого азота?
— Ну да…
Пытаюсь собраться с мыслями:
— Это что ж… Лежит-лежит — и вдруг…
Бобби Сергеевич с понимающей улыбкой смотрит на мою ошарашенную физиономию.
— Ну, не сам, конечно… — объясняет он. — Побег подстраивают снаружи. Для начала пытаются разузнать код. Комбинацию знаков. Ну, вы сами сейчас видели — служитель набирал…
— А-а… — оторопело киваю я. — Вот почему нам отвернуться велели…
— Совершенно верно. Чтобы не подсматривали.
— То есть злоумышленники набирают код, вынимают гроб, увозят… Так просто?
— Н-ну… иногда подкупают сотрудников… Но с этим мы боремся.
— Хорошо. Увозят. А дальше?
— А дальше пытаются разморозить своими средствами. Нелегальным путем.
— И как? Удачно?
— Бывает, что и удачно. А бывает, и нет. Всяко бывает…
Коридор внезапно сламывается под прямым углом. За поворотом открывается точно такой же туннель со стенами из торцов. В колечко на ближней от меня табличке слева вставлены две свежие гвоздики. Ах, вот это зачем… Надо полагать, родственники приносят.
Вскоре догадка моя подтверждается: из глубины коридора навстречу нам движется небольшая группа… видимо, экскурсантов. Ни одной серой робы, все одеты по-разному, кое у кого в руках цветы. Возглавляет процессию девушка в трауре. Черная шляпка, черная вуалетка. Сорок один год назад так одевались организаторши похоронных церемоний.
— Не отставайте! — говорит она кому-то. — Имейте в виду, заблудиться здесь проще простого! Мы с вами приближаемся к сектору коррумпированных…
По-моему, ее не слушают. Озираются, читают надписи на табличках.
— Ой!.. — раздается жалостливый женский голос. — Смотрите: Валя Протопопова! Я ж ее знала, мы с ней в параллельных классах учились!
И, отчислив из букетика пару гвоздик, экскурсантка вставляет их в колечко.
* * *
Вскоре мы оказываемся в маленьком и совершенно пустом кабинетике без окон. Точь-в-точь моя одиночная палата: светящийся потолок, зеркальная дверь. Вся разница: вместо койки — письменный стол и три полукресла.
— Задерживается, однако, — сокрушенно констатирует Бобби Сергеевич.
— Кто?
— Следователь. Но это, знаете, даже к лучшему. Успеем потолковать о ваших делах. Присаживайтесь…
Присаживаюсь. Он — тоже, причем не за стол. Видимо, кабинетик принадлежит не ему, а кому-то другому. Очевидно, следователю.
— Вот вы в прошлый раз спросили, почему так долго… — мягко начинает мой куратор. — Были, были обстоятельства… О проделках сторонников смертной казни я вам уже рассказывал. Так вот, имелись еще как минимум две помехи. Первая — наследники…
И становится мне зябко.
— Ой… — невольно выдыхаю я, мысленно перебирая всех моих родственничков, будь им пусто!
— Да-да… — скорбно кивает Бобби Сергеевич. — И их, согласитесь, можно понять: только-только улучшили свое благосостояние — и нá тебе! Получите усопшего обратно!
— Сильно возмущались?
— Не то слово! Понастрочили протестов — с этим еще предстоит разбираться… Но вы не беспокойтесь. Думаю, разберемся. Спохватились-то они поздновато…
— А вторая помеха? — спрашиваю с тревогой.
— Вторая тоже связана с экономикой. Но и тут уже все решено. Вам
