class="p1">— Я примерно представляю себе результат, — сообщает Теконис, — но из научного любопытства посмотрел бы на реакцию фрактала. Разве тебе не любопытно, Крисса?

— Ну, такое… — отвечает девушка неуверенно. — Глянула бы, пожалуй. Если можно.

Я ожидал, что местная охрана кинется отбивать Гората, но ребятки с палками тщательно делают вид, что их это не касается. Видимо, встревать в разборки пришлых не входят в их служебные обязанности. В общем, можно и попробовать, немедленно драться или драпать нам не надо.

Техник не знает, что установка перенастроена, бледнеет и трясётся, но у Кардана не вырвешься. В камере напротив заметны через решётку ноги управляющего. Остальное в этом ракурсе не видно, но и так оптимизма не добавляет.

— Процедура та же, — говорит Крисса с отвращением, — но вы как-нибудь сами, ладно?

Рот у Гората заклеен тем же скотчем, но он мычит и вращает глазами, пытаясь коммуницировать. Внутрь артефактного саркофага ему не хочется, хотя сам туда кучу народу запихал. А может, именно поэтому, видел результат.

— Сказать что-то хочешь? — спрашиваю я.

Техник интенсивно закивал.

— Важное или так, пощады попросить?

Закивал ещё сильнее, типа важное.

— Один шанс, — предупредил я, снимая скотч.

Хороший клей, чуть не с губами оторвался.

— Я всё скажу! — тут же заявил техник, нервно облизывая кровоточащий рот. — Всё-всё! Только не суйте меня туда. А вы кто?

— Ну вот, — сказал я укоризненно, — обещал рассказывать, а сам спрашиваешь.

— Простите! Не буду больше. Не надо мне ничего про вас знать, да-да.

— Откуда сырьё? — спросила Аннушка.

— От Гремарха, он скупает пленных у рейдеров, дешёвый товар у работорговцев, но чаще просто пассажирские караваны привозят, типа переселенцев или беженцев. Наобещают им всякого и везут, да ещё и плату берут с них же. Загоняют в лагерь на сортировку, у кого хоть чуть способностей — в гранжевые, у кого глухо — в сырьё. Безотходное производство, — техник нервно хихикнул, но сразу заткнулся.

— Ну, — отмахнулась Аннушка, — это и так очевидно. Где эта самая «сортировка»? В Чёрном городе?

— Нет, Гремарх там сам живёт, ему грязь у порога не нужна. Держат в другом срезе, но я не знаю в каком, я по Дороге только пассажиром…

— Откуда синеглазые? — спросил я.

— Этого не знаю, товар штучный, не мой уровень.

— Ничего-то ты не знаешь… — сказала Аннушка разочарованно. — Бесполезный. Давайте его…

— Нет! Я знаю! Я скажу, где вход сюда!

— Тоже мне тайна. Мне уже местные показали и дом, и даже дверь. И где вы живёте тоже. Не очень-то вас тут любят.

— Это в соседнюю локаль проход! А я покажу, где ворота для сырья! Они тут, в подвале! Коридор прямо и налево, до упора!

Больше ничего ценного от Гората мы не узнали. Он был рад рассказать что угодно, но… Мелкая сошка, рядовой недотехник, которому показали, куда нажимать. Постепенно он понял, что не выторговал жизнь, что его откровения не перевесят сотни уничтоженных людей, начал тихо поскуливать и плакать, а когда я решительно задвинул его в саркофаг, то обмочился. Мне не было его жалко. Кажется, об этом переживала одна Крисса. Марта, например, была готова снова попросить нож, видимо этот техник к ней тоже захаживал. Я бы ей не отказал, но наука есть наука.

Брякнуло, крышка открылась.

Горат вывалился оттуда и сполз на пол. В отличие от Тараса, он активно шевелится, двигает руками и ногами, на лице странная, какая-то неконкретная мимика, глаза живые, но как бы расфокусированные.

— Эй, мудила, — ткнула его носком ботинка Аннушка, — ну, как тебе? Алё, ты что, не слышишь?

— Он слышит, — раздражённо ответил ей Теконис. — Но не понимает. Система переключена с сенсуса на информацию. Реципиент не знает слов и не умеет разговаривать. Чистый лист, если угодно.

— Как младенец?

— Да, приблизительно.

— Но это пройдёт?

— В отличие от сенсус-дефицита, это восполняемо на бытовом уровне. Его можно обучить есть, говорить, пользоваться туалетом и так далее.

— Так он выживет? — разочарованно и зло спросила Марта, косясь на мой нож. Экая кровожадная девушка.

— Горат умер, — отмахнулся профессор. — Это будет новый человек. Мы — это то, что мы помним.

* * *

Дверь в дальнем коридоре выглядит вполне обычно для замковых темниц в средневековом стиле. Деревянная, мрачная, в каменной нише. Но стоящий неподалёку прибор показывает, что мы на месте.

— О! Кросс-локус-триггер! — радуется Крисса. — Погодите, я комбинацию запишу. Вот, а теперь отключаю, да?

— Вырубай, — соглашаюсь я. — Нам гости не нужны. Я думал, кросс-локусы в локалях не работают, как так?

— Если говорить про ваши норы, то нет, — подтвердил Лейхерот, — ортогональные метрики из нормали недоступны. Но кросс-бифуркаторы работают, и этот прибор, видимо, тоже. Вероятно, близкие принципы.

— Может, сначала посмотрим, что там? — предложила Аннушка.

— Спалимся, — не согласился я. — С той стороны может быть что угодно, включая дежурный пост. Совсем не надо, чтобы они поняли, что мы их вскрыли. А так отключили — и всё. Нет прохода. Гадай, что там случилось…

— А если они с той стороны такую же машинку подтащат? Откроют?

— Не знаю, — признался я. — Крисса, что скажешь?

— В принципе, могут, — пояснила она. — Тут же проход был, раз через него много людей провели, то нахоженный. В принципе, пофиг с какой стороны энергией накачивать. Да, проф?

— Ты права, — кивнул Лейхерот.

— Но мы можем просто заблокировать дверь, — добавила Крисса. — С этой стороны. Механически. Тут и засов есть, очень удобно.

Я шагнул к двери, секунду боролся с соблазном открыть и заглянуть, потом решительно задвинул засов. Крисса щёлкнула переключателем, и внутри погасло ощущение кросс-локуса.

— А можно, мы заберём прибор? — спросила она. — Ну, пожалуйста! Керт за него душу продаст. Душа мне ни к чему, но на следующие каникулы я бы ещё цеха пооткрывала!

Мы переглянулись, пожали плечами.

— Оставлять его никакого резона нет, — сказал я. — Там один акк чего стоит.

— Карданушка, — захлопала длинными ресницами Крисса, — тебе же не трудно…

—