Я увидел в списке и Диану — свою мать (или, скорее, ее двойника), она действительно была членом партии. Фамилии Алексеенко в списке я не нашел. Если кто-то из родственников Светы и работал на заводе, то в другом отделе. Еще минут десять я потратил, пробегая глазами фамилии партийцев в других отделах, но так ее и не отыскал. Пока я не знал, хорошо это или плохо. Фельдман — такая фамилия была у Кеши, значилась одна. В бухгалтерии.

Трое или четверо из списка к настоящему моменты были уже мертвы. А может быть, и больше. Вряд ли следствие обнаружило связь между убитыми. Я достал телефон и ввел в поисковик запрос о поиске жертв маньяка. Тут же телефон выдал множество результатов, большинство которых, как обычно, было абсолютно бесполезными. Но… потратив еще полчаса на изучение всего этого вороха, на двух самых желтых ресурсах я обнаружил то, что искал.

Первый сайт в конце статьи о зверском убийстве «с характерным почерком» сразу дал фамилию жертвы — Федосеев И.Н. Маньяк забрал деньги и карточки, поэтому корреспондент решил, что «возможно, убийство совершено с целью наживы».

Только теперь я поймал себя на мысли, что думаю об убийце как о постороннем человеке — обычно, так и делаешь при чтении подобного рода статьей. Но… в данном случае это было, считай, моих рук дело.

Мне сразу сделалось нехорошо, ладони стали влажными. Я оглянулся, но увидел лишь козырек фирменной бейсболки продавщицы кафе.

Второй сайт около криминальной направленности сообщал, что пенсионер Джанибеков был найден в своей квартире с проломленным черепом. Преступник ничего не забрал, потому что брать было нечего — старик жил один, в полной нищете.

О третьем «кровавом преступлении» сообщалось лишь, что оно похоже на почерк «неуловимого маньяка» и произошло на ул. Красной.

По списку на Красной жила Тарасова О.С.

Я отложил листок в сторону. Мои руки слегка дрожали. Как он их находил? Я сделал глоток кофе, оказавшимся таким же холодным, как и лосось на моем бутерброде. Возможно… у него была информация из своего мира, там ее легко могла найти Диана. Все эти люди были на волоске от гибели.

Тем не менее, встреча в архиве была не случайной. Он пришел туда не просто так. И, возможно, Света была права. Права не только в том, что я думаю, как он, но и… что он думает, как я.

Я пришел к архиву вроде бы случайно. Но случайно ли на самом деле? Разумеется, я знал о его существовании. И конечно же, проходил сотни раз мимо, но никогда не обращал внимания на табличку. В итоге подсознание само привело меня в это место. Так бывает, но мы склонны приписывать подобные совпадения чуду и Провидению. Но никаких чудес нет. Я и мой двойник в самом деле ходили и думали одинаково. По крайней мере, какое-то время.

Значит… — я снова отпил холодный кофе, посмотрел на пустое окошко кафе, — он свой список он исчерпал. Он не знает, куда идти дальше. И я, похоже, впервые опередил его. Значит ли это, что удача теперь на моей стороне?

Я сильно в этом сомневался.

— Извините… — кто-то тронул меня за плечо.

Я едва не подпрыгнул от неожиданности.

Это была официантка — девушка из кафе, что продала мне кофе и бутерброд.

— Вам принести еще кофе? Я заметила, что вы совсем не пьете и он, наверное, уже холодный.

Потом она увидела большой белый значок на лацкане моего пиджака. Губы ее сжались.

— Ой… — вырвалось у нее. — Вы… ангел… а я… — она оглянулась на мусорную корзину, рядом с которой валялась бумажка, — мусор не убрала. Сейчас! Только не пишите, я сейчас…

Я успел поймать ее за руку.

— Нет, черт возьми, нет! Я не ангел. Я купил пиджак с этим значком в комиссионке.

Ее глаза расширились, в них стояли слезы.

— А я подумала… меня уволят же, а работу так трудно найти…

— Не волнуйтесь. Я никуда писать не собираюсь. Мне наплевать на эти бумажки.

Про себя же я подумал, что не хочу задерживаться в этом мире ни на секунду больше, чем это потребуется.

— Спасибо, — сказала девушка. — Но вы не подумайте, я сейчас уберу. — Она дернулась в сторону кафе, потом остановилась и сказала: — Вы мне кого-то напоминаете. Я вас точно где-то видела. Может быть по телевизору. Вы случайно не актер?

Мой взгляд снова скользнул по списку, который лежал передо мной. Я даже не сразу понял, что она сказала, потому что в голове звучал совсем другой голос — голос того алкаша из крайнего подъезда. Хриплый, прокуренный, надрывно кашляющий, голос спросил меня:

«Она сама мне сказала, что ты приходил, но она тебя отшила. Еще раз сунешься, пеняй на себя».

Глаза замерли на списке. Первой фамилией значилась Лапина М.П., а проживала она по улице Летняя, 17…

Как я сразу не заметил? Почему не услышал, что сказал мне мужик? Ведь это Антон приходил к ней, алкаш обознался и перепутал меня с ним.

Я взял лист и автоматически сунул его в сумку.

Лапина Маша. Она могла быть еще жива. Но ее жизнь теперь висела на волоске.

— Что? — спросил я замершую неподалеку официантку.

Она покачала головой.

— Вы меня с кем-то перепутали. Может быть, с актером Куравлевым. Меня с ним часто путают. А это… — Я открепил свой значок «АП» и протянул ей, — можете сделать с ним, что угодно.

Она взяла значок, посмотрела на него с отвращением и сказала:

— Но… Куравлев не актер, он певец. Впрочем, какая разница. Вы и правда на него чем-то похожи. Только усы лишние.

Глава 7

Назад к дому я шел более уверенной походкой. Открыв камеру смартфона, я сделал селфи фронтальной камерой, тщательно изучил свой внешний вид и пришел к выводу, что узнать во мне меня самого можно лишь обладая навыками физиогномиста.

Еще не понятно,