Шрифт:
Закладка:
— Да. Он на монтаже.
— Как жаль… Ну ясно, — снисходительно улыбаюсь и достаю из сумки вибрирующий телефон. Давая понять, что потеряла интерес к нашей «живой» беседе.
* * *
Даринка шлет сообщения.
Дашка Абрамова: «Саня, до тебя Яська дозвониться не может. Перезвони ей».
«Привет, хорошо, чуть позже».
Дашка Абрамова: «Ты занята, что ли? Это срочно».
«Я в клубе»
Дашка Абрамова: Лучше бы в гости к нам пришла. *обиженный смайлик*
«В каком-то смысле пришла…»
Делаю фотку клуба и отправляю.
Дашка Абрамова: ТЫ В ЭРОСЕ??????
«Инициатива Богдана» — оправдываюсь зачем-то.
Дальше почему-то следует пауза.
Нам приносят напитки и закусон. Саврасов горланит незамысловатый тост из разряда «чтобы всегда стояло». Блондинка пытается рассказать бородатый анекдот на эту тему, и только в этот момент приходит очередное сообщение от моей подруги.
Дашка Абрамова: «Не в службу, а в дружбу, Сань…»
Такое себе начало.
Дашка Абрамова: «Сходи проверь, чем там занят мой муж! Телефон выключен! Достал уже со своим клубом!»
Дашка Абрамова: «Пожалуйста. Сама ехать не хочу(Боюсь»
Ёпрст.
— Отойду, — говорю Бандалетову на ухо и встаю.
— Куда? — успевает поймать меня за руку.
— Носик припудрить.
— Давай недолго, — отпускает меня как-то неохотно. Чудит.
— Как получится.
— Не задерживайся, Саш.
Выхожу из-за стола и печатаю Дашке сообщение.
«Где искать-то твоего Кучерявого?»
Дашка Абрамова: «Второй этаж, идешь вдоль випки в левый угол, там есть служебный выход. Спускаешься по ступенькам. Дальше по коридору до упора прямо. Там кабинет с табличкой «управляющий».
Ну ладно…
Иду согласно заявленному маршруту. По дороге собираю лайки от представителей мужского пола, но никакого отклика это не вызывает. Не до флирта и кокетства. Чет меня на нервяк неожиданно пробивает…
Его там не будет. Его там не будет! Ребята говорили, что Он здесь практически не появляется.
Это я так себя успокаиваю, чтоб вы понимали.
А если даже и будет, то что в принципе?
Правильно! Ничего! Ваще фиолетово!
— Девушка, вы куда? — меня останавливает охранник.
— Мне нужно к Яну.
— Ян Игоревич сейчас занят, просил не беспокоить — абсолютно безэмоциональным голосом докладывает амбал.
— А мне как-то все равно! Его жена, вообще-то, ищет!
— Вы не жена, — выдает этот дебил.
— Да неужели? — закатываю глаза. — Конечно нет. Я ее подруга. Вот, смотрите. Ща… — пролистываю вверх галерею и открываю фотки, на которых со мной есть и Дарина, и сам Ян. — Она беременна и беспокоится! Не может до него дозвониться. В случае чего, на себя ответственность возьмете за произошедшее?
Шкаф призадумывается. Чешет блестящую лысину.
— Проходите, — пропускает меня наконец.
— Мерси!
Толкаю нужную дверь. Спускаюсь по лестнице вниз на два пролета. Тут музыку слышно уже в разы меньше. Слава хорошей звукоизоляции!
— До упора и прямо, — повторяю я себе.
Иду в заданном направлении.
Цок-цок.
Вдоль стен разносится эхом.
О, и камеры у них тут имеются. Надо ж!
Отчего-то дышу чаще и глубже.
Непонятная трясучка охватывает все тело, ставшее вдруг совершенно непослушным. Не моим будто.
Что еще за новости! Спокойно, Саня, все окей!
Но вдруг сбоку открывается дверь.
Резко дернувшись влево, замираю в испуге.
— Здрасьте! — здоровается со мной патлатый парнишка, одетый в белую рубашку и черные брюки. — Подсказать что-то? Заблудились?
По ходу, видок у меня тот еще!
Хлоп-хлоп ресницами.
Выдыхаю с нескрываемым облегчением.
— Где Ян? Я к нему.
— Там, — указывает пальцем направление.
— Отлично.
— Простите, что напугал! — доносится в спину.
Смешной, на «вы» обращается…
— Переживу, — отмахиваюсь.
Блин, но труханула жестко.
Так-с…
Я у цели. Вот она, заветная табличка с надписью «управляющий».
Собираюсь постучать, и даже кулак подношу к гладкой, деревянной поверхности. Но потом, передумав, оборачиваюсь.
Мальчишка ушел. Можно и некрасиво себя повести.
Перед тем как войти, прикладываю ладонь и ухо к двери.
То, что слышу, напрягает…
Чей-то смех. Женский, конечно.
Совсем некстати снова вибрирует мой телефон.
Дашка Абрамова: Ну что там, Харитош??? М? Что?»
Прикладываюсь ухом еще разок.
И лучше б не делала этого.
Эта баба стонет. СТОНЕТ!
Зажмуриваюсь.
Перед глазами Дашка, беременная вторым ребенком. Милая, добрая, красивая, преданная.
Счастливая. Самая лучшая.
Питер. Крыша. Свадебное платье.
Роддом. У нее на руках их с Яном первенец.
Детская комната.
Церковь. Крестины.
Чувствую слезы на щеках. Привкус соли и горечи на губах.
Шмыгаю носом.
Тряхнув волосами, беру себя в руки.
Один. Два. Три.
Занят, говоришь? Просил не беспокоить?
— Ну, сука, держись… — достаю пистолет из сумочки и стискиваю челюсти до хруста.
Дергаю за ручку. Дважды.
Не поддается. Закрыто, естественно!
Прицеливаюсь.
Стреляю.
Открываю.
Захожу.
— Пиздец тебе, тварь Кучерявая!
* * *
Скотина! Ну какая скотина! Ни стыда, ни совести!
Дверь ударяется о стену, и я залетаю в темный кабинет, абсолютно точно готовая отстрелить Абрамову все то, что находится ниже пояса.
Парочка, устроившаяся у подоконника и явно прихеревшая с моего эффектного появления, замирает, вынужденно прекращая начатый процесс.
К счастью, все зашло не очень далеко…
— Это кто? — в шоке пищит полуголая девчонка, прячась за мужчиной.
— Спокойно…
А я тем временем прихожу в себя…
Света, попадающего сюда из коридора, вполне достаточно для того, чтобы хорошенько рассмотреть похотливого кобеля.
Это не Кучерявый.
Не Кучерявый???
Не Кучерявый!!!
Боже, спасибо!
Прислоняюсь спиной к стене. Шумно выдыхаю и чувствую, как со лба сходит холодный пот.
Это не Ян. Не Ян!
Гора с плеч. Ведь в противном случае это была бы просто катастрофа вселенского масштаба.
Слышу, как хлопает соседняя дверь.
— Харитонова? Что здесь происходит?
А вот, собственно, в проеме появляется и сам виновник ситуации, Ян Абрамов. Врубает свет. Окидывает присутствующих внимательным взглядом. Смотрит на прострелянный замок, и его брови от удивления медленно ползут вверх.
— Ты сдурела?
— Привет, — сиплю в ответ.
— Пушку опусти-ка.
— Да, было бы неплохо, — присоединяется к его просьбе голозадый, короткостриженный блондин. Который, к слову, так и стоит. С поднятыми вверх руками и спущенными штанами.
— Какого черта тут происходит, Денис?
— Ну… Увлеклись, — вместо развернутых пояснений этот самый Денис натягивает брюки и помогает одеться той, с кем решил разделить досуг сегодня ночью.
— Ты на работе.
— Моя смена закончилась полчаса назад.
— Уволен, — холодно чеканит мой бывший одноклассник.
— Ян Игоревич, но…
— Ты знаешь правила. За расчетом явишься в среду утром, — перебивает его начальник, даже не дослушав. — А ты, Харитонова, идешь со мной, — разворачивает меня в сторону коридора.
— Сюда?
— Сюда.
Я послушно шурую в комнату, находящуюся слева. Она, кстати, куда больше похожа на кабинет.
— Объяснишься или как? — Ян закрывает дверь за моей спиной и подходит к массивному столу из темного дерева.
— В общем…
Слова застревают в горле.
— Ну и?
— Я думала, что ты закрылся
