— Да. Он на монтаже.

— Как жаль… Ну ясно, — снисходительно улыбаюсь и достаю из сумки вибрирующий телефон. Давая понять, что потеряла интерес к нашей «живой» беседе.

* * *

Даринка шлет сообщения.

Дашка Абрамова: «Саня, до тебя Яська дозвониться не может. Перезвони ей».

«Привет, хорошо, чуть позже».

Дашка Абрамова: «Ты занята, что ли? Это срочно».

«Я в клубе»

Дашка Абрамова: Лучше бы в гости к нам пришла. *обиженный смайлик*

«В каком-то смысле пришла…»

Делаю фотку клуба и отправляю.

Дашка Абрамова: ТЫ В ЭРОСЕ??????

«Инициатива Богдана» — оправдываюсь зачем-то.

Дальше почему-то следует пауза.

Нам приносят напитки и закусон. Саврасов горланит незамысловатый тост из разряда «чтобы всегда стояло». Блондинка пытается рассказать бородатый анекдот на эту тему, и только в этот момент приходит очередное сообщение от моей подруги.

Дашка Абрамова: «Не в службу, а в дружбу, Сань…»

Такое себе начало.

Дашка Абрамова: «Сходи проверь, чем там занят мой муж! Телефон выключен! Достал уже со своим клубом!»

Дашка Абрамова: «Пожалуйста. Сама ехать не хочу(Боюсь»

Ёпрст.

— Отойду, — говорю Бандалетову на ухо и встаю.

— Куда? — успевает поймать меня за руку.

— Носик припудрить.

— Давай недолго, — отпускает меня как-то неохотно. Чудит.

— Как получится.

— Не задерживайся, Саш.

Выхожу из-за стола и печатаю Дашке сообщение.

«Где искать-то твоего Кучерявого?»

Дашка Абрамова: «Второй этаж, идешь вдоль випки в левый угол, там есть служебный выход. Спускаешься по ступенькам. Дальше по коридору до упора прямо. Там кабинет с табличкой «управляющий».

Ну ладно…

Иду согласно заявленному маршруту. По дороге собираю лайки от представителей мужского пола, но никакого отклика это не вызывает. Не до флирта и кокетства. Чет меня на нервяк неожиданно пробивает…

Его там не будет. Его там не будет! Ребята говорили, что Он здесь практически не появляется.

Это я так себя успокаиваю, чтоб вы понимали.

А если даже и будет, то что в принципе?

Правильно! Ничего! Ваще фиолетово!

— Девушка, вы куда? — меня останавливает охранник.

— Мне нужно к Яну.

— Ян Игоревич сейчас занят, просил не беспокоить — абсолютно безэмоциональным голосом докладывает амбал.

— А мне как-то все равно! Его жена, вообще-то, ищет!

— Вы не жена, — выдает этот дебил.

— Да неужели? — закатываю глаза. — Конечно нет. Я ее подруга. Вот, смотрите. Ща… — пролистываю вверх галерею и открываю фотки, на которых со мной есть и Дарина, и сам Ян. — Она беременна и беспокоится! Не может до него дозвониться. В случае чего, на себя ответственность возьмете за произошедшее?

Шкаф призадумывается. Чешет блестящую лысину.

— Проходите, — пропускает меня наконец.

— Мерси!

Толкаю нужную дверь. Спускаюсь по лестнице вниз на два пролета. Тут музыку слышно уже в разы меньше. Слава хорошей звукоизоляции!

— До упора и прямо, — повторяю я себе.

Иду в заданном направлении.

Цок-цок.

Вдоль стен разносится эхом.

О, и камеры у них тут имеются. Надо ж!

Отчего-то дышу чаще и глубже.

Непонятная трясучка охватывает все тело, ставшее вдруг совершенно непослушным. Не моим будто.

Что еще за новости! Спокойно, Саня, все окей!

Но вдруг сбоку открывается дверь.

Резко дернувшись влево, замираю в испуге.

— Здрасьте! — здоровается со мной патлатый парнишка, одетый в белую рубашку и черные брюки. — Подсказать что-то? Заблудились?

По ходу, видок у меня тот еще!

Хлоп-хлоп ресницами.

Выдыхаю с нескрываемым облегчением.

— Где Ян? Я к нему.

— Там, — указывает пальцем направление.

— Отлично.

— Простите, что напугал! — доносится в спину.

Смешной, на «вы» обращается…

— Переживу, — отмахиваюсь.

Блин, но труханула жестко.

Так-с…

Я у цели. Вот она, заветная табличка с надписью «управляющий».

Собираюсь постучать, и даже кулак подношу к гладкой, деревянной поверхности. Но потом, передумав, оборачиваюсь.

Мальчишка ушел. Можно и некрасиво себя повести.

Перед тем как войти, прикладываю ладонь и ухо к двери.

То, что слышу, напрягает…

Чей-то смех. Женский, конечно.

Совсем некстати снова вибрирует мой телефон.

Дашка Абрамова: Ну что там, Харитош??? М? Что?»

Прикладываюсь ухом еще разок.

И лучше б не делала этого.

Эта баба стонет. СТОНЕТ!

Зажмуриваюсь.

Перед глазами Дашка, беременная вторым ребенком. Милая, добрая, красивая, преданная.

Счастливая. Самая лучшая.

Питер. Крыша. Свадебное платье.

Роддом. У нее на руках их с Яном первенец.

Детская комната.

Церковь. Крестины.

Чувствую слезы на щеках. Привкус соли и горечи на губах.

Шмыгаю носом.

Тряхнув волосами, беру себя в руки.

Один. Два. Три.

Занят, говоришь? Просил не беспокоить?

— Ну, сука, держись… — достаю пистолет из сумочки и стискиваю челюсти до хруста.

Дергаю за ручку. Дважды.

Не поддается. Закрыто, естественно!

Прицеливаюсь.

Стреляю.

Открываю.

Захожу.

— Пиздец тебе, тварь Кучерявая!

* * *

Скотина! Ну какая скотина! Ни стыда, ни совести!

Дверь ударяется о стену, и я залетаю в темный кабинет, абсолютно точно готовая отстрелить Абрамову все то, что находится ниже пояса.

Парочка, устроившаяся у подоконника и явно прихеревшая с моего эффектного появления, замирает, вынужденно прекращая начатый процесс.

К счастью, все зашло не очень далеко…

— Это кто? — в шоке пищит полуголая девчонка, прячась за мужчиной.

— Спокойно…

А я тем временем прихожу в себя…

Света, попадающего сюда из коридора, вполне достаточно для того, чтобы хорошенько рассмотреть похотливого кобеля.

Это не Кучерявый.

Не Кучерявый???

Не Кучерявый!!!

Боже, спасибо!

Прислоняюсь спиной к стене. Шумно выдыхаю и чувствую, как со лба сходит холодный пот.

Это не Ян. Не Ян!

Гора с плеч. Ведь в противном случае это была бы просто катастрофа вселенского масштаба.

Слышу, как хлопает соседняя дверь.

— Харитонова? Что здесь происходит?

А вот, собственно, в проеме появляется и сам виновник ситуации, Ян Абрамов. Врубает свет. Окидывает присутствующих внимательным взглядом. Смотрит на прострелянный замок, и его брови от удивления медленно ползут вверх.

— Ты сдурела?

— Привет, — сиплю в ответ.

— Пушку опусти-ка.

— Да, было бы неплохо, — присоединяется к его просьбе голозадый, короткостриженный блондин. Который, к слову, так и стоит. С поднятыми вверх руками и спущенными штанами.

— Какого черта тут происходит, Денис?

— Ну… Увлеклись, — вместо развернутых пояснений этот самый Денис натягивает брюки и помогает одеться той, с кем решил разделить досуг сегодня ночью.

— Ты на работе.

— Моя смена закончилась полчаса назад.

— Уволен, — холодно чеканит мой бывший одноклассник.

— Ян Игоревич, но…

— Ты знаешь правила. За расчетом явишься в среду утром, — перебивает его начальник, даже не дослушав. — А ты, Харитонова, идешь со мной, — разворачивает меня в сторону коридора.

— Сюда?

— Сюда.

Я послушно шурую в комнату, находящуюся слева. Она, кстати, куда больше похожа на кабинет.

— Объяснишься или как? — Ян закрывает дверь за моей спиной и подходит к массивному столу из темного дерева.

— В общем…

Слова застревают в горле.

— Ну и?

— Я думала, что ты закрылся