Шрифт:
Закладка:
Песня закончилась. Макс аккуратно положил гитару на усилитель и, вытирая полотенцем лицо, двинулся к пультовой.
— Эй, у тебя всё нормально? — Макс приоткрыл дверь.
— Да, — Гленн показал большой палец.
— Воздухом подышим?
— Пошли.
Гленн схватил стим, нажал на нём кнопку и, поправив толстовку, прошёл за Максом к выходу.
Путь на улицу лежал через длинный коридор между четырьмя залами. На тёмно-серой футболке Макса проступал пот. Капельки пота стекали и по лысому затылку. Резкий запах тянулся шлейфом по коридору.
Свежий воздух немного пробрал Гленна. Могло показаться, что перила, на которые сел Макс, сейчас обрушатся. Гленн потряс стим. Внутри устройства — маленький флакон с пузырящейся синеватой жидкостью. Гленн поднёс стим ко рту, зажал кнопку и затянулся.
— Как дела? — спросил Макс, подкуривая. — Ты какой-то тухлый сегодня.
— Да более-менее, — протянул Гленн, выпустив изо рта немного пара. — Погода, наверное, такая, — он поправил чёлку. — А у тебя как?
— Да как… На заводе штат сокращают. Дерьмо полное, одним словом.
— Сокращают? Я слышал, что вы расширяетесь.
— Ну да. Только наших парней это не касается.
Гленн нахмурился.
— Да блин, — Макс смотрел куда-то в сторону. — Стивенс просто отбирает завод. Они сначала пару цехов отобрали, оборудование новое поставили. А потом привели своих людей. Человек двадцать просто выкинули на улицу. Не перевели в другой цех, не распределили на другое предприятие. Просто раз — и валите куда подальше.
— Но кого-то они должны оставить.
— ЦесКорпу не нужны работяги вроде нас. С новыми игрушками могут работать только «Стивенс».
— А если пройти курсы, получить категорию?
— Это как сменить профессию, — Макс с лёгкой злобой взглянул на Гленна. — Я в пятнадцать лет решил, чем хочу заниматься. И я всю жизнь на это потратил. Никакие курсы тебе этого не дадут. И что теперь? Просто забить? И каждый раз подстраиваться под систему? Типа «за что сегодня больше платят — тем и буду заниматься». Так не делается. Это всё хрень полная. Профессий много, не спорю. Есть смежные, есть широкий профиль. Но есть вещи, с которых нельзя соскочить в другую сферу. Когда ты всю жизнь тратишь на ремесло, и знаешь его вдоль и поперёк.
Гленн лишь отвёл взгляд, сложив руки на груди. Окурок Макса зашипел в ведре с водой.
Репетиция шла ещё около часа. Всё это время Гленн расхаживал вдоль стен коридора, завешанных фотографиями с концертов и фотосессий музыкантов. На большинстве из них — парень с густой щетиной на лице. Почти все фотографии с ним отмечались логотипом: граффити «Эван Белсон» на кирпичной стене. Прямо в центре висел диск с таким же лого, но нацарапанным ручкой. Внизу — надпись: «Том первый». На стене висела и фотография Макса, раздирающего глотку на сцене.
Смартфон завибрировал. На экране: «Входящий вызов: Крис Хорпер».
— Алло? — лениво протянул Гленн.
— Привет, мужик. Сегодня на углу хотели посидеть. Подтянешься?
— Не, сегодня не могу.
— Да брось. Что опять-то?
— Да чувствую себя не очень. Плюс, на точке с самого утра. Рубит на ходу.
— По-моему, Коллинз, ты снова гасишься.
— Если серьёзно, я не очень хочу тусоваться с твоими друзьями со станции.
— Считаешь себя выше этого?
— Думай, что хочешь, Крис. Я не приду.
— Ну и чёрт с тобой.
Гленн кликнул «отбой».
Музыка в зале стихла. В коридоре показался Макс.
— Всё? — спросил Гленн.
— Да. На следующей неделе не жди.
— А чё так?
— Да работы до задницы. За троих работаю.
— Понял.
— С Эваном давно общался? — Макс улыбнулся, глядя на стену с фотографиями.
— Почти месяц прошёл. У него вроде как отпуск.
— Может, он завязал с музыкой? Валяется где-нибудь на пляже, пока ресу капает.
— Не знаю. Может и так.
Дождавшись, пока парни соберутся и уйдут, Гленн выключил всё оборудование и смотал провода. Он закрыл точку и включил сигнализацию.
До остановки трэплера оставалось метров двадцать, когда матовый серый джип с надписью «ГСП» обогнал Гленна и остановился.
— Молодой человек, — донеслось из открывающейся двери.
Патрульный буквально спрыгнул на землю. Серая форма стягивалась на груди прочным каркасом. Броня крепилась специальными ремнями на плечах, торсе и в паху. Чёрные ботинки на высокой шнуровке отдавали металлическим блеском.
— Добрый вечер, — патрульный откинул прозрачное забрало шлема. — Куда направляетесь?
— Добрый, — спокойно ответил Гленн. — С работы домой иду.
— А кем работаете?
— Звукорежиссёр. Тут студия есть, во дворах.
— Да, знаем такую. Можно вашу карту идентификации?
— Секунду.
Гленн нащупал в кармане айси и протянул патрульному. Тот взял карточку и передал напарнику за рулём. С каждым движением форма поскрипывала. Из отсека на поясе торчала дубинка.
У Гленна в голове снова что-то щёлкнуло.
— А что с глазами? — патрульный, внезапно, достал маленький фонарик и направил Гленну в лицо.
Яркий синеватый луч врезался в сетчатку, отчего мозг будто сжали тисками. Гленн пошатнулся. Облокотившись на патрульного, он удержался на ногах. Боль отходила.
— Э-э-э! — патрульный подхватил Гленна под руку. — Это что за дела?
— Очень яркий свет, — Гленн указал на фонарик. — Я плохо сплю последние дни. Не могу на яркий свет смотреть.
— Ты точно не торчишь?
— Да точно, — Гленн улыбнулся. — Могу анализы сдать, если нужно.
— Всё в порядке? — выкрикнул второй патрульный из машины.
— Вроде как, — ответил первый. — Ты всё проверил?
— Всё чисто, — второй протянул айси.
Гленн отпрянул от патрульного. Боль почти ушла.
— Ладно, мистер Коллинз, — айси вернули владельцу. — Хорошего вам вечера. И аккуратнее со здоровьем.
— Спасибо, — ответил Гленн, запихивая айси в карман.
Машина ГСП медленно выехала на большую дорогу. Гленн вытер рукавом куртки пот со лба и двинулся в сторону остановки.
* * *
Шумный бар. На столе — ещё почти целый бокал нефильтрованного. Ник водил пальцем по экрану смартфона, опираясь подбородком на руку. Костяшки болели.
На экране — «ВотчМи» и профиль Сьюзен Крол, сотрудницы отдела кадров Андеркома. На фотографиях, она и близко не та Сьюзен, что в жизни. Улыбка совсем не её, очков явно не хватало. Да и