На обратном пути меня попытались немного ограбить. Реально, трое евроафриканцев подошли и начали слегка быковать, типа с какого раёна, дай закурить. На немецком, правда, но интонация была та же. Я вспомнил совет, который сам же и давал Солку, и решил проверить, действует ли фишка на швейцарской земле:

– Иш руссише. Зовиет. Ферштие? Чо хотел, браток?

До гостиницы провожать не пошли, но отстали практически мгновенно. Похлопали по плечу, вполне миролюбиво сказали «Гутен абенд» и скрылись в темноте. Уважают!

* * *

В Шереметьево всё как-то тянулось, будто в замедленном фильме. Ходили, блин, как вареные. Очередь на погранконтроль пришлось отстоять больше часа. Плюс багаж тоже на ленту бросали по одному чемодану в минуту. Бесит, а что сделаешь?

Вот кто мешает поставить не два телефона-автомата, а хотя бы пять? Чтобы очередь была поменьше. Гады, одно слово. А сейчас еще на автобус то же самое, потому что на такси – в разы больше больше жаждущих. Дождался, зашел в душную кабину, бросил двушку и набрал номер своей же квартиры.

– Привет, не ждала?

– Обижаешь, начальник, – засмеялась Аня. – С раннего утра в окно выглядываю, в аэропорт три раза дозвонилась. Всё в порядке у тебя?

– Ага. Сейчас попробую на такси доехать, а то на автобусе неохота.

– Слушай, тут недавно дядя Лёва звонил, просил срочно связаться. Тебе номер продиктовать?

– Не надо, есть.

Что Лебензон теперь мне почти родня, я привыкнуть никак не мог. Впрочем, очно я с ним после увольнения не встречался ни разу. Достал еще монетку, скормил аппарату под гневными взглядами ожидающих по ту сторону стекла.

– Лев Аронович, здравствуйте, Панов. Что случилось?

– Здравствуй, Андрей, – в трубке раздался глухой голос главврача. – Случилось. Два часа назад на вызове застрелили Лену Томилину.