Постепенно наступает ночь, становится прохладнее. Вечерний воздух делается всё более свежим и тягучим. Музыка звучит тише. Гости расползаются по домам. Уходя, они целуют меня в щёки, обнимают, желают счастья. И, окончательно покидая двор, прихватывают с собой стулья. Иногда достают из сумок чистые фасовочные пакеты кладут туда недоеденные отбивные и остатки мясной нарезки. Наших людей не изменить. Смеюсь. А официанты, приглашённые Дубовским, не обращают на это внимания и аккуратно убирают со стола мусор, упаковывая грязную посуду и пустую тару.

У другого конца стола стоит мой фиктивный муж и, уперев руки в бока, строго раздаёт распоряжения. Тайком наблюдаю за тем, как он хорош в этом амплуа. Такой серьёзный и даже грозный, размахивающий руками и указывающий персоналу, как им нужно делать их работу. Биг босс, не меньше.

Помню первую свою свадьбу: когда все ушли, мы с мамой много часов подряд мыли посуду. Сегодня это явно не понадобится, Максим со всем разберётся сам. Перекинувшись с ним острыми взглядами, встаю из-за стола. Я не знаю, что будет дальше. Правда не знаю…

Замечаю уставших девочек и, подхватив младшую на руки, беру старшую за крохотную ладошку, веду в дом. Помогаю им умыться и переодеться. Аська даже в полусонном и уставшем состоянии продолжает балаболить о том, как ей понравился праздник, а я размышляю о спальных местах.

Как-то неудобно ложиться в разных комнатах, ведь мы официально женаты, но и в одной тоже неловко. Я нервничаю по этому поводу, оттого очень сильно затягиваю с укладыванием. Продолжаю сидеть на краешке детской кровати, пока за окном не становится совсем тихо и пусто. Мне капельку страшно. Я ведь не какая-то там роковая женщина. Мне даже до Виолетты очень далеко. Уж она бы знала, как поступить.

Безусловно, у нас с Максом кое-что было на кухне. Но тогда он напал словно ураган. И я растаяла в его руках, будто брошенная на батарее молочная шоколадка. Задурил он мне голову, запутал, а сейчас…

Что делать сейчас?

Скинув свадебные босоножки, с облегчением ступаю на деревянный пол. Обувь немного жмёт, и я, освободившись, испытываю облегчение. Более уверенно иду на улицу, мысленно философствуя над тем, что нужно серьёзно и обстоятельно поговорить со своим фиктивным мужем.

Выяснить, как всё будет дальше. Всё-таки у нас фальшивый брак, а не настоящий. Его надо запланировать. И, несмотря на поцелуи и объятия, чётко разработать систему поведения. Я буду заниматься детьми и домом, он — работать (ездить или онлайн), чинить что-то и ходить за продуктами. Будем создавать видимость семьи.

И пока я об этом думаю, неожиданно натыкаюсь на молодого светловолосого официанта.

— Уважаемая Ксения, компания «***люкс» благодарит за возможность побывать на вашем чудесном празднике. Мы прощаемся и надеемся, что вам всё понравилось. А вот это послание предназначено вам, — протягивает свёрнутый в четыре раза листик бумаги.

И уходит. Я пытаюсь понять, что это значит. Хочу сказать парню, что всё было замечательно и они отлично поработали, но бумага жжёт пальцы. Знаю, от кого она.

А что, если Максим опять уехал? Вдруг ему нужен был только штамп в паспорте?

Оглянувшись, вижу пустой двор. Пространство перед моим домом выглядит точно так же, как и прежде. Единственное отличие — разноцветные лампочки между деревьями. Их не забрали после мероприятия, и они остались висеть между ветками вишен, пикантно и очень кокетливо освещая двор.

Небо чистое. Звёзды светят ярко. Над головой висит большая луна, похожая на перезревшую тыкву. Красиво и боязно.

Я медленно опускаюсь на ступени крыльца. Вздрагиваю, потерев плечи. На улице не холодно, совсем нет. Морозит меня не поэтому. Что-то другое холодит внутри, сковывая сердце колючими льдинками.

Опять уехал… Снова задурил голову и исчез. Помог, устроил шоу, убедил всех жителей в реальности наших отношений и свалил.

Руки трясутся. Страшно, почти как стоять на краю обрыва. Лёгкое дуновение ветра, и я вместе со своим фиктивным браком полечу вниз.

Сумасшедший, совершенно чокнутый день. Но когда с Дубовским было иначе? Вот же угораздило выбрать фиктивного мужа! Были же нормальные, обычные мужики, серенькие и понятные, но нет. Урвала, так урвала. Ткнула в самого «редкого».

Почему Дубовский после свадьбы не пришёл ко мне в дом? Какого чёрта опять куда-то свинтил? Плохое предчувствие. Зачем эти тайны, записки и секреты?

В глазах темнеет, и идиотская бумажка несколько раз падает на землю, никак не желая разворачиваться.

Больше я его не приму! И никакие искусные поцелуи не помогут! К чёрту! Если он опять уехал, я разведусь с ним, а потом выскочу за другого. Первого попавшегося! Там было триста сорок два объявления. Вот, значит, выберу девяносто пятое и соглашусь на все условия. Надоело. Я хочу спокойный фиктивный брак, а не вот это вот всё…

«Приходи в полночь к речке. Встретимся у собачьего камня», — наконец-то читаю я, находясь практически в предынфарктном состоянии.

Откуда этот городской пижон знает про собачий камень? Впрочем, это же мой фиктивный муж, он всё знает. Он же на «госзакупках».

Улыбаюсь от уха до уха, отчаянно прижимая бумажку к груди.

Отпускает. С трудом, но я снова учусь дышать.