Как мило... Зотова, щеки порвешь, улыбаться.

Горыныч перевернув ее руку, что-то показывает пальцем на предплечье.

Ты там чего хулиганишь, Горыныч, м? Девочку мою искушаешь... Это моя крепостная! Только я в нее могу пальцами тыкать.

Люби свою Юлию Юрьевну.

Идиот он, конечно, что Юльку не додавил. За своё надо рвать... А иногда и врать, шантажировать, подкупать, давить и далее по схеме. Потому что иначе ничего в этом дрянном мире не добиться. И ведь, даром, что Горыныч, а опустил руки...

Достаю телефон.

Ещё один шанс тебе Горыныч. Не проеби! Давай, свое брутальное очарование в правильные акции инвестируй, Зотова для тебя ещё совсем школьница.

- Юлия Юрьевна, привет.

- Руслан Таирович? Привет.

- А ты в отделении сейчас?

- Да, - растерянно.

- Попросить хотел, помочь мне по твоему профилю с одним пациентом.

- Сейчас? Я уже убегаю. С ночной смены...

- Если можно - сейчас. Долго не задержу.

- Хорошо, только я с сыном. На десять минут буквально.

- Жду.

Захожу в ординаторскую.

- Доброе утро.

Пожимаю лапу Горынычу. Поднимаю со стола пластиковую подложку с прищепкой. В нее подколоты анализы нашего супер-аллергика.

- Господи, как он живет-то? На все ж аллергия. Хоть костный мозг пересаживай... Вот в таком вот виде, Зотова, - взмахиваю подложкой, - нельзя с документами работать. Их надо сразу же подшивать в карту пациента. Иначе рассыпешь, растеряешь.

- А это копии...

- Ладно, живи.

Стукнув, в ординаторскую заходит Юля с пацаном лет шести.

Наш разговор обрывается на полуслове от резко подскочившего напряжения.

- Здравствуйте... - просаживается нервно ее голос.

- Юль... Юрьевна... - добавляю я отчество для иллюзии официоза. - У нас пациент тяжёлый аллергик. Подскажи нашему Горынычу... Какие сейчас есть самые эффективные и гипоаллергенные схемы.

Тот переводит на меня охеревший взгляд, с вопросом дергая бровью.

“Властью данной мне…” свожу короче вас, горемык, еще разок. А вдруг Горыныч одумается?

Давай уже вынимай свои яйца! - прищуриваюсь на него выразительно. Столько лет уже…

- Куда?! - перехватываю руку пацана, ловко дергающую позвонок в стоящем у двери макете скелета.

Но не успеваю!

Конструкция с грохотом рассыпается по полу.

Поджав губы, держу его руку, крепко сжимающую позвонок.

А руки у пацана... крепкие, с чуть узловатыми костяшками... перевожу взгляд ему на лицо. И на подбородке ямочка...

Как у Горыныча. Правда у того из-за бороды не видно. Но я видел его побритым.

А Юлькиного мужа я знаю. Астеничный интеллигент. И никаких ямочек... А ямочка дело такое, она обязана у кого-то из родителей быть! Есть конечно редкие исключения... Но... Но...

Да ну нахрен?!

- Ой... - смущается Юля. - Извините, пожалуйста... Стёп! - шипит на него. - Ну, ты что наделал?!

- Ничо я... Это не я... - бурчит он, выкидывая за спиной позвонок.

- Ничего. Я студентов отправлю. Пусть собирают. Зотова, за мной...

Оставляю их в ординаторской.

Слегка ошалев от допущенной мысли, иду, ничего не видя перед собой.

- Суббота, Руслан Таирович. Какие студенты? Их нет.

- Я знаю...

Горыныч про мальчишку в курсе?.. Он хоть раз ее ребенка видел? Я - нет. Это был первый засвет...

Открыв дверь в кабинет, резко останавливаюсь. Таисия врезается мне в спину.

- Ой...

- Ничего... - бормочу я.

Отхожу, пропуская ее внутрь. Закрываю дверь. Смотрю ей слепо в глаза, думая о своем... Красивые глаза...

Прокашливается, поправляя волосы.

- Эм... Вы что-то хотели от меня?

- Что-то хотел... - тормозя, киваю ей. - Как дела?

- Более менее. Но у меня же своих пациентов нет...

- Держи.

Выбираю ей две папки из стопки. Делаю к ней шаг ближе, вкладываю в руку.

- Это теперь твои...

Ну ты как букет цветов даришь, Хасанов!

А она как неожиданный букет принимает.

- Спасибо... - смущённо

Ловлю себя неконтролируемом желании, закрыть глаза и... Такие губы у неё... мягкие, трепетные...

Она нервно облизывает их.

Подаюсь чуть ближе, не сводя глаз.

Так!!

Резко отворачиваюсь. Ну ладно - тогда. Пьян был! Но сейчас то что за спецэффекты такие?!

Ну, красивая девочка, да. Да - манящая. Интересная - да. Не глупая... Но что ж теперь? Адекватность терять? А из-за каких тогда ее терять-то?

Не из-за каких не терять!! Что за глупости? Не надо ее в сексуальных своих фантазиях юзать, Хасанов. И заносить на поворотах не будет!

Да.

- Я могу идти? - подрагивает ее голос.

Стук в дверь.

- Можно? - мужской голос.

Разворачиваюсь.

Парень лет двадцати пяти... Вьющаяся темная шевелюра, улыбка...

- Я - Давид Варшавин. Нас ещё не представил Карл Ильич, но он занят и я решил зайти к Вам сам, Руслан Таирович. Чтобы не терять рабочий день.

- Это правильно, - пытливо рассматриваю его.

Жмём друг другу руки.

Энергичный, уверенный. Взгляд цепкий, внимательный.

Ну... Будем надеяться, что нам повезло?

- Надеюсь, сработаемся, - киваю я. - Минуту...

Просматриваю сообщения на телефоне, чтобы не пропустить ничего экстренного.

- Таюшка, привет... - шепчет он ей.

Проводит незаметно ей рукой по спине.

- Привет, Дава... Очень рада, что ты здесь.

Это что ещё за?!..

Меня обваривает волной жгучей ревности. Дыхание встаёт в лёгких...

Поднимаю на них возмущенный взгляд. И опять зависаю. Не дохера ли у девочки власти над моими эмоциями?

Это вопрос риторический.

А вопрос практический - а что с этим делать?

Рада ты, да?..

- Зотова, свободна.

Вернее, ровно наоборот!

- Мне за дверью, может, подождать? - бросает взгляд ей вслед Давид.

“Властью данной мне…”