В ванной мочу полотенце в холодной воде. Наливаю в стакан воды. Напоив ее, укладываю как компресс ей на лицо полотенце , накрывая глаза.

Глажу ее пальцы. Лак ободрался с ноготков. Погрызаны…

- Ну хочешь, я телефон тебе свой дам?

- Не надо мне больше никакой телефон, - обиженно и не справляясь с дыханием.

- Рассказывай! От меня никто не узнает, обещаю.

Скидывает полотенце с лица. Ложится на бок, смотрит в стену.

- Это папа всё виноват...

Вывернув полотенце, опять кладу ей на лоб. Холод хорошо успокаивает истерики.

- Это из-за него всё.

- Ой, он вообще у тебя Тиранище... - поддакиваю я. - Знаешь, как измывается над персоналом? Я его так и зову - Руслан Тиранович. За глаза, конечно. Но разок оговорилась...

- И что?

- Что... Облучил меня своим радиоактивным взглядом!

Рассказываю ей ещё всякое, чтобы отвлечь. И жду, пока начнет рассказывать в ответ.

Но она только слушает. Но хоть не рыдает, и то хорошо.

- ...Ну и, короче, отправил девчонок в морг... Трупы мыть...

- Ой, фу.

- Ага... - поджимаю губы. - А, кстати, свет науки - Руслан Тиранович, тебе торт от меня передал?

- Нет. Какой торт?.. - хлопает глазами.

- Ну, вот, что за человек?! - возмущаюсь я.

Рассерженно пишу Хасанову

Зотова: "Вы что - съели Лерин торт?!"

Тиранович: "Ах, черт... Конечно же - нет! Он у меня в машине остался."

Зотова: "Когда Вы вернётесь?"

Хасанов: "Не скоро. Лера уснет - ложись тоже".

И представляется мне его "не скоро" почему-то шатенкой. Идеально вылизанной и очень интеллигентной дамой. Ну просто я представить не могу, что должна быть за женщина, с которой он будет разговаривать... как... как... с... барыней!

Опомнившись, снова пишу.

Зотова: "Мы можем с Лерой приготовить такой же?"

Хасанов:"А я могу съесть тогда этот, не умерев от чувства вины?"

На свидании своем ты его там есть собрался? Чокнутый тортоманьяк!

Зотова: "Договорились."

Хасанов: "Без излишеств там!".

Зотова: "В смысле - львиную долю оставить Вам?".

Хасанов: "В точку. Может, мне на тебе жениться?"

Дурацкие шутки!

На Ульяне своей женись! Вспыхиваю внутри неприятным жгучим чувством.

- Идите к черту! - записываю ему сердитое голосовое.

- Что там? - заглядывает Лера в экран.

- Обмен военнопленными... Вставай, мне нужна твоя помощь.

Двигаю к ней кресло.

- Не хочу...

Заставляю пересесть.

Поднимаю монитор с пола.

- Кто тебя расстроил?

Кусает губы. Протягивает руку, прося телефон. Отдаю. Открывает соцсеть, протягивает мне обратно.

Там парнишка, в обнимку со светловолосой милой девочкой. Довольные... Счастливые...

Стою, пытаясь интуитивно сообразить в чем проблема. И, кажется, догадываюсь…

- Так себе парень... - кручу пальцами в воздухе. - А кто он?

- Мы полгода переписывались, - рвано вздыхает. - А сегодня он меня заблокировал.

- За что?

- Я стала пропадать, и он, наверное, стал общаться с другими девочками. И вот... фотка в профиле.

- Мм... Да никакой он! Нашла из-за кого расстраиваться, - закатываю я глаза. - У тебя будет лучше.

- Нет. Не будет у меня, - смотрит в зеркало. - Я урод... И я - инвалид.

Расчёсываю ее неровную гриву пятерней.

- Исправим. И то, и другое. И выложим в твой профиль охрененные фотки! В следующий раз, как приеду - замутим фотосет.

- Хм...

- Он ещё локти кусать будет. Но, обещай, что заблокируешь его тоже, если посмеет написать.

- С кем тогда общаться?

- С кем... Есть у меня пара идей... Но сегодня - торт!

Хасанов попросил остаться до утра. И я переодеваюсь в пижаму.

На кухне, под строгим надзором Графа, готовим чизкейк. Я максимально эксплуатирую Леру, чтобы она не зависала.

Взвизгиваю и меняю дислокацию каждый раз, когда Граф подбирается ко мне сзади.

- Он не кусается... - улыбается Лера. - Покорми его. Папа ему тоже не разрешает никаких лакомств.

Лера подхватывает пальцем белковую сладкую пену и протягивает палец Графу.

Стриганув виновато ушами, он облизывается и таращит глаза, словно ожидая сзади люлей от хозяина.

- Ешь-ешь... - мажет ему на нос Лера.

Подхватив творожной массы на белковую печеньку тоже сую ему в морду, пытаясь подружиться.

Жует с крайне виноватой мордой, косясь на вход.

- Да не очкуй, мы не скажем папе, - чешет ему между ушами Лера.

Мы пьем чай с тортиком...

Я записываю строгие голосовые Нику, чтобы он не забыл сделать свой комплекс перед сном. И прибрался в комнате. И не сидел всю ночь за компом.

- Ник - это кто?

- Младший брат, - показываю ей фотки и видюшки, где он ещё дерзкий и крутой на своем скейте.

- Классный... - смущённо улыбается она.

- Но он сейчас болен. Не выходит пока из дома. Вот, приходится его тоже немного... стимулировать! - играю бровями.

Накормив Леру тортом и настроив с ней кучу планов, укладываю спать пораньше. Потому что она вялая и заторможенная.

Сама, прихватив с кресла подушку, иду на диванчик в гостиную. Велено - ложиться тоже. Но идти наверх, искать комнату для гостей я не решаюсь. Камин зажигать не решаюсь тоже. Потому что всё-таки не "хозяйка". Хоть и Граф, запрыгнув на диван, ложится у меня в ногах.

Через носок прикусывает мою ступню. Не больно, но чувствительно.

- Фу, - с осуждением смотрю на него.

Надеюсь, не обглодает меня до утра. На часах ещё нет десяти и мне не спится. Мне холодно… Ворочаюсь, зачем-то пытаясь представить поцелуй с Хасановым. Здесь все пахнет его парфюмом... От мысли, что он там где-то трахается, грудную клетку сжимает до болезненного спазма. Это мешает дышать.

По какой-то моей женской логике, Хасанов отчасти присвоен. А нечего было мне клубниками по губам водить! И мне неприятна мысль, что у него там... Закрываю глаза...

Слышу, как открывается дверь.

И не желая видеть его сейчас и общаться, притворяясь глубоко спящей. Дура е-мое… Лучше бы быстро собралась и домой поехала!