К чёрту всё. Просто не могу.

Это последний раз. Я знаю, я так решила. Только пусть он будет, этот последний раз.

— У меня здесь квартира.

— Но в прошлый раз ты был в отеле?

— Мне удобнее было в отеле. Но квартира есть, там даже убирают каждую неделю. Поехали?

— Арс.

— Мила, нужно поговорить.

— Поговорить можно и в машине. Там мы не будем говорить.

А может и ну их, все эти разговоры. Смысл?

Я знаю, что он не собирается разводиться. Он… Он знает, что он не собирается разводиться. Так и о чём говорить?

О том, что я его люблю?

Или о том, что он меня любит?

Есть ли сила у этой любви, когда мы не вместе?

— Мила…

— Поехали.

Обречённость.

Вот, что я чувствую сейчас рядом с ним. Обречённость.

Мы как чужие сегодня.

Слишком много между нами.

Я рассказала про возвращение мужа. Арс не удивился. Я тоже этому не удивилась.

Знал?

Интересно.

Неужели это его рук дело? Заставить моего мужа вернуться, зачем?

Чтобы я не была одна? Север же знает, что у меня уже всё. Перегорело.

Пусто там совсем. Ничего нет.

Уважения нет, это главное.

Я знаю, есть пары, у которых любовь прошла, чувств нет, страсти нет. Но осталось уважение друг к другу. Поэтому нет измены. Есть нормальное расставание двух нормальных людей, чтобы искать новые отношения. А не нести боль и грязь в старые.

Бывает, что у кого-то одного из пары прошли чувства, но он всё-таки жалеет чувства другого и не опускается. Цивилизованные расставания и в таких парах возможны.

Мне сейчас хочется отделить прошлое от настоящего. Создать иллюзию, что вся моя жизнь с Олегом была в параллельной вселенной.

Чтобы сохранить хоть какие-то остатки хороших воспоминаний.

Не отравлять их этой отвратной реальностью.

Да, мы были молоды, мы любили, мы уважали, мы испытывали страсть. Да, потом всё устоялось, устаканилось, сильные чувства прошли. Но всё-таки что-то было!

А потом он позволил себе думать, что со мной можно вот так.

Пугать тем, что я останусь ни с чем. Пугать своими кредитами.

Просто пугать.

Всё-таки позволю себе наивно думать, что мой муж не всегда был таким козлом. Просто изменился сильно. Хотя говорят, что люди не меняются.

Но я уверена, что это не так.

Мы едем по широкому Ленинградскому проспекту. Уже почти центр. Интересно, где же у него квартира?

Проезжаем Садовое, сворачиваем. Почему я не удивлена?

— «Патрики»?

Арс усмехается.

— Слышал, что у вас тут, в столице, всё самое модное именно на «Патриках»? Вот, решил сам посмотреть.

Что ж, посмотрим.

«Патрики» — эдакий современный столичный Бродвей. Вся жизнь тут. Самые дорогие машины, самые красивые девочки, парни, которые хотят казаться крутыми, понты, понты, понты. Те, которые дороже денег.

Я редко тут бываю.

Как-то с подругами забронировали столик в модном кафе. Самые крутые блогеры выкладывали фото оттуда. Место, которое все называли «маст-хэв» если ты хочешь считаться прошаренным столичным модником.

Не помню, зачем нам это было нужно.

Ах, да, там подавали пирожные в виде туфелек «Лабутенов». Тех самых, в которых водил Серега на выставку Ван Гога, да, Шнуров и «Ленинград» не отпускают даже в Москве на «Патриках»!

Именно за этой туфелькой мы и пошли.

Сначала официант не мог объяснить, из чего, собственно, делают коктейль «Алё, я на «Патриках», состава «Апельсиновой нимфоманки» он тоже не знал. Выяснил у бармена. Принёс. Перепутал.

Коктейли, по факту были полный отстой. Как и кофе. Как и пирожное туфелька. «Ж-жуть!» — повторила реплику Эллочки Людоедки моя подруга Эллочка не людоедка, с которой мы вместе когда-то учились в универе.

Вот такое фиаско было у нас на «Патриках».

Надеюсь, сейчас с Арсом всё будет иначе?

Дом с парковкой за шлагбаумом. Даже места есть. Дом старый, не новодел.

Сидит охрана. Новый лифт с зеркалом.

Я трясусь.

— Мила.

Он меня обнимает, прижимает к себе.

— Если ты не хочешь, ничего не будет, я отвезу тебя домой.

Свою машину я бросила где-то посередине между «Азбукой» и своим домом. На бесплатной стоянке у торгового центра. Не важно.

Я не хочу домой.

Я хочу его.

В коридоре прижимаюсь, растекаюсь.

Чувствую.

Этого так много и так мало! Просто… нереально.

Он. Эта квартира. Она не безликая. Это не отель. Это даже не непонятные апартаменты под крышей.

Это ЕГО квартира. Даже если большую часть времени он тут не живёт.

Любовниц ведь не приводят в квартиры?

Или приводят совсем уж конченные мудаки.

Он не мудак.

Не для меня.

Его тело. Аромат. Он пахнет собой. И первым делом тянет меня в душ.

— Я с дороги, ехал пять часов, больше.

— Летел.

Кивает. Да, по новой платной трассе можно лететь.

Мы идём в душ вместе.

Боже.

Это…

Губы его, руки, струи горячие, которые он на меня направляет.

Я никогда не ласкала себя сама душем, почему-то мне это не приносило никакого удовольствия, но тут…

Жалящий душ, и жалящие укусы, и жёсткое тело прижимающее.

Я понимаю, что долго не продержаться. Влажно так, жарко, томно.

Раскрываюсь вся. Никогда я такой не была. Точно. Не была.

Только с ним.

Принимаю в себя со стоном.

— Блядь…

Мне тоже хочется материться. Хочется нырнуть в него. И еще хочется…

Он вдалбливается сзади, спину прогибаю, мычу. О-о-о! Как это… Да! И… еще!

Царапаю его, не отдавая отчета.