Получив в грудь неслабый толчок, враг улетел прямо в заготовленную для него ловушку. Две гротескные, словно бы вылезшие из под земли, огромные ладони схватили нападавшего за запястья, ломая их.

— Fulgari, — темные веревки оплели фигуру на манер кокона, оставляя открытым лишь область лица.

— Так-так, и кто тут у нас?.. — со злорадным оскалом я подошел к пленнику, одновременно накладывая на местность чары конфиденциальности. Меня внутри переполняла запоздалая злость, смешавшаяся со страхом… Еще бы чуть-чуть, и на месте ошметков мяса, разбросанных по вспаханной после магической битвы улице, мог оказаться я. Остановившись за пол метра до пленника, я заклинанием снял маску с нападавшего.

— Легилим…

— Ха… — презрительно оскалился бородатый мужик, и прежде, чем я успел закончить заклинание… сдох. Прямо раз — и возле меня уже еще неостывшее тело.

— Вот же ¢%$&#@! — Пощупав пульс, и проведя какую-никакую диагностику, пришлось признать, что тот точно мертвее всех мертвых, — И что мне теперь с тобой делать?

Как он умер, от неизвестного амулета, или это банальная ампула в зубе, я так и не узнал. Раз все кончено, следовало убираться из этого негостеприимного проулка. Я, к сожалению, не некромант, и мертвый свидетель мне бесполезен. Так что быстро подчистив все следы, я, через несколько точек, аппарировал к родным пенатам. Домой. Следовало хорошенько все обдумать.

******************************************************************

Я матерился. Долго и со вкусом, перемежая слова английского языка с таким родным «Великим и могучим». А все почему? Потому что я баран… Следовало сразу же после суда проверить себя на разные следилки и иные сюрпризы, чего я конечно же не сделал. Хотя должен был. И меня не оправдывает даже то, что спал я от силы четыре часа в сутки, разгребая текущие проблемы и строя планы.

Первый вопрос, который встал на повестке дня, после того как я успокоился и как следует все обмозговал, звучал так «Как меня нашли?». Ответ на него подсказала, как ни странно Вальпурга, заметив мои метания. На родовом алтаре я обнаружил как минимум две активные следилки, навешенные на мою ауру, которые были, разумеется, тут же уничтожены. Но чего стоило это сделать раньше? Самое неприятное, что автора сих поделок установить уже не получится, сила алтаря просто «смыла» их. Единственное, что я знал точно, что они были. Навесить их мог кто угодно, начиная с Дамблдора, заканчивая Малфоем… Хотя последний вряд ли стал бы подсылать ко мне убийц, сейчас это не в его интересах. Но если бы я просто провел пару очищающих ритуалов, встречи, которая едва не стоила мне жизни, можно было бы легко избежать. Единственный плюс, который я извлек из этой ситуации — это осознание того факта, что меня явно хотят убить (хотя как будто я этого не подозревал, слишком уж выгодна моя смерть для целого ряда лиц) да проверка своих способностей в реальных условиях. Так себе, если глядеть правде в глаза. Парни, по моим предположениям, были скорее всего простыми наемниками, а я — целый «Лорд Блэк» — всемогущий попаданец и нагибатор, едва позорно им не проиграл.

Так, коря себя за невнимательность, я снова наведался в Лютный, (пришлось извиняться перед Горбином), а потом в ускоренном темпе двигать на встречу с Малфоем.

******************************************************************

Белый был… явно недоволен моим опозданием, но виду не подал. Хотя и весь путь мы проделали практически в траурном молчании. А я и не настаивал, воздав должное минибару роскошного салона.

Еле уговорил Малфоя приехать на обычной машине, а не аппарировать прямо на Тисовую улицу. Так что в последний день предпраздничной недели привычный быт Литтл Уингинга был нарушен появлением на Тисовой улице президентского кадиллака. Наверное, глупо было бы предполагать, что удачливый делец и политик не в курсе современных веяний в мире Маглов. А роскошь — она везде роскошь.

Водитель, лысый неразговорчивый мужчина в строгом костюме и с каменным лицом, довёз нас прямо к парадному входу. Сквиб, как я полагаю. Для меня было откровением узнать, что есть несколько компаний, которые ориентируются на предоставление услуг волшебникам в немагическом мире. За небольшим спросом, да и не совсем законными действиями, было их не слишком много, но все же…

Малфой выходил из машины с удивленной миной на лице. Видимо он тоже владеет аурным зрением и увидел навешенные на дом заклинания. Сейчас их было гораздо больше, чем в последний мой визит. Да… определенно больше.

Едва мы приблизились к дому, я достал заблаговременно купленный в Лютном артефакт, из тех, что причислены Министерством к разряду темных. На деле же — симпатичная подвеска в форме черепа лишь на несколько минут делала область несколько десятков метров вокруг полностью заблокированным от магии. В ближайшее время аппарировать и колдовать здесь не смогу даже я, а все заклинания, которыми увешан дом, словно новогодняя ёлка игрушками, перестанут работать. Возможно кто-то вроде Дамблдора и сможет пробить это антимагическое поле, но я надеюсь, что у члена Визенгамота сейчас другие заботы, хе-хе.

Артефакт в руке тихо хрустнул, захлопнув оскаленную пасть. Все, теперь можно двигаться дальше. Жаль, что такие вещи чаще всего одноразовые. Сколько золота я отвалил старику Горбину за эту побрякушку не хочется и вспоминать…

— Говорить с опекунами Гарри буду я, — предупредил брезгливо оглядывающегося Малфоя. Тот в ответ лишь фыркнул. Да уж, тот вряд ли захотел бы поговорить с Дурслями, но предупредить все же стоило.

— Ты… ты! — это всё, что смогла выдать Петуния, открывшая мне дверь и застывшая каменным изваянием на пороге. Весьма уродливой статуей, надо сказать, кхм. Отпавшая в удивлении челюсть делала ее вытянутое лицо ещё больше похожим на морду лошади. Как все же любит шутить природа. Её сестра, Лили, даже в школьные годы была настоящей красоткой.

Тут Петунья опомнилась от первоначального шока и попыталась захлопнуть дверь.

— Не так быстро, Петти, — я заблокировал дверь носком туфли, и, не обращая внимания на зашипевшую хуже кошки женщину, вошел внутрь, — Разве ты не хочешь пообщаться со старым знакомым?

— Не имею желания общаться с уголовником, — попятилась Петуния, судорожно оглядываясь, видимо, в поисках Дурсля старшего.

— ПЕТУНИЯ! КТО ТАМ?! — а вот и он, этот зычный бас я ни с чем не спутаю. Уже когда я был на их свадьбе, а Вернон Дурсль был ещё молодым худым парнем, с едва намечающимся пузиком, он уже удивлял меня своими вокальными данными. Ему бы в опере петь, а не дрелями торговать. Какой талант в землю зарыл…