Шрифт:
Закладка:
Не по моей вине, конечно. Они ушли в руины. Это была их вина, а чувство вины – лишь часть процесса проживания горя. Я знаю это. Я, скорее всего, ничего не смогла бы сделать. Они были мертвы за несколько дней до того, как я оказалась рядом с Лискором. Просто это больно. Больнее, чем всё, что я чувствовала за последние годы.
Я…
Хотела бы я быть с ними.
— Эм? Привет?
Я поднимаю взгляд. Ох. Точно. Она задала мне вопрос о моём напитке.
— Всё в порядке. Спасибо.
Я злюсь не на трактирщицу. Просто сейчас я не могу общаться ни с ней, ни с кем-либо ещё. Да и как я могу? Рога Хаммерада. Гериал. Церия. Кальруз. Состром.
Они все мертвы. Я даже не успела с ними попрощаться.
К счастью, трактирщица отступает. Она странная. Молодая девушка так далеко от города? Ну, не слишком далеко, но всё же. Как она выживает? А хотя… какая мне разница?
Я пытаюсь думать о чём-то, о чём угодно, но лица мёртвых продолжают меня преследовать. Я стараюсь не позволять им этого делать, но я не могу ни думать, ни сожалеть. Если бы я была с ними, смогла бы я заметить ловушку? Смогла бы я побежать за помощью? Если бы я находилась там, если бы я не убежала. Если бы я не была такой тупой дурой и не полезла бы в драку…
Не думая, я делаю глоток из стоящей передо мной чашки и едва не давлюсь. Сладкий! Он сладкий, сочный, и на вкус…
Он действительно приятный на вкус. Не то алкогольное дерьмо, которое мне приходится пить в каждом трактире. Похоже на апельсиновый сок, смешанный с черничным коктейлем, с добавлением кукурузного сиропа с высоким содержанием фруктозы. Все те хорошие вещи, которые я так люблю ненавидеть.
Вкус немного напоминает дом.
Совсем чуть-чуть. Но я делаю ещё глоток, и сладость становится приятной. Это не похоже на мороженое, которое я ела с Магнолией. Это обычный старый добрый сок, и это хорошо.
— Ещё чашку?
У меня едва сердце в пятки не уходит. Эта девушка чертовски молчалива. Но… какого чёрта?
— Конечно. Сколько стоит кувшин?
Она моргает, глядя на меня. Неужели она даже не назначила цены своим напиткам? Вот чёрт.
Я открываю свой рюкзак бегуна и начинаю в нём рыться. У меня всё ещё есть несколько золотых монет, и, когда я протягиваю одну из них, её глаза расширяются.
— Эм…
— Просто вычтите из этого всё, что я съем. Мне кувшин синего сока.
— Синего сока? Кувшин? Сейчас принесу.
Хах. Вот и всё. Деньги ходят, говорят и решают все проблемы. Даже могут избавить меня от общества назойливых трактирщиков. Ну, она может попытаться надуть меня, ну и чёрт с ней. Мне не нужны деньги. Какая мне от них польза?
Синий сок приносят в керамическом кувшине, который радует глаз своей полнотой. Сока достаточно, чтобы я в нём утопилась или бегала в туалет всю ночь, но знаете что? Мне всё равно. Я наполняю свою чашку и принимаюсь пить, пока девушка-трактирщица уходит делать что-то, что включает в себя много стука и тихой ругани на кухне.
Я протираю лицо. Сладкий напиток. Он не должен помогать, но он помогает. Очень сильно. Я жила на воде и сухом пайке последние… наверное, восемь дней. Совсем невесело, но бывало и хуже.
Но это делает ситуацию немного лучше. Немного. И это немного перезагружает мой мозг, выводит меня из спирали вины. Рога Хаммерада могут подождать. Это больно, но их больше нет. Как бы ужасно это ни было, есть кое-что, что выше по приоритету даже перед этим.
Звонок. Что, во имя несуществующих божеств, это было? Я…
Всё изменилось. Я чувствую это. Этот мир теперь другой, и ставки внезапно становятся намного выше, чем в моей одинокой жизни. Кто-то входит в маленький песочный замок моего понимания мира и даёт ему чертовски хороший пинок.
В этом мире есть и другие люди. Из того, который мой, я имею в виду. Есть больше межпространственных путешественников, больше людей с Земли*.
*При условии, что местные не называют этот мир Землёй, разумеется. Хватит утрировать. Я знаю, что я имею в виду.
Этот чат. Т… текстовый чат с магией? Как это возможно?
Магия. Ясное дело. Сосредоточься! Думай. Попытайся вспомнить, что произошло.
Хорошо, что я раньше читала комментарии на ютубе, иначе я бы не смогла мимикрировать под эгоистичного тринадцатилетнего подростка с хромающей грамматикой. [batman] был хорошим прикрытием, но, наверное, в конце я себя выдала. Неважно; это должно было быть сделано.
Сначала о главном. В этом разговоре выделялись несколько элементов. И что самое важное?
Кент Скотт. Кем бы он ни был, он не из нашего мира. Он… выискивал информацию. Имена и фамилии. Никто другой, похоже, этого не понял, но благодаря Териарху я знаю, что он пытался использовать заклинание [Наблюдения].
И он получил три имени. Или же два? В любом случае, это очень плохо. Он может телепортироваться прямо к ним? Есть такое заклинание? Но если он знает имена, то этим людям нигде не спрятаться, верно?
Кто он? Он использовал имя Кент Скотт, значит, он либо пытал, либо убил настоящего Кента Скотта. Но как много он знает в таком случае? Достаточно, чтобы выследить всех нас? Мог ли он узнать о нашем местонахождении из магического чата? И если да…
— Эм, я просто хотела сказать, что макароны будут готовы через десять минут.
Трактирщица высовывает голову из кухни. Проклятье. Да кому какая разница? Но мой желудок урчит. Предательское тело. Я ей киваю. Она как раз из тех людей, с которыми мне не нравится общаться. Слишком дружелюбная, кипучая и явно рассеянная.
Ладно, ладно. О чём я там думаю? Кент Скотт. Одна часть головоломки. Что ещё? О да. Призванные герои? Люди с классом [Герой], о котором не слышали уже много веков? Странно. Могли ли мы все быть призваны как… побочный продукт того заклинания? Случайный побочный эффект?
Если так, то это объясняет, почему я появилась из ниоткуда. Но тот парень был [Рыцарем] 26-го Уровня. Это быстрое развитие? Похоже на то, учитывая, что Кальруз был только 22-го Уровня. Значит, один парень, пробывший здесь месяц или два, уже обогнал минотавра, который сражался всю свою жизнь?
Проклятье. Это жульничество или что? Но как…
