— Ох, не ожидал такой враждебности, — оторопело пробормотал могущественный волшебник. Похоже, маглы не ощущали от него такой угрозы, как маги. — Нет, я вообще не поклонник алкоголя. Только мед, сваренный моим другом священником, да вино иногда. Даже не знаю какое, — почти честно признался он. Все же уже опробованное он запоминал.

— Ни того ни другого у нас нет, — весело сообщила барменша. — У нас есть скотч, эль…

— Эль подойдет, — выбрал Виктор, и девушка стала наливать в бокал из крана. — А у вас тут, наверное, все на виду. Меня вот заметили, как только я с поезда сошел.

— Может, потому что поездом приехал небедный парень, маскирующийся под своего? — предположила она. — Ну и размером с медведя.

— Эмм, а в чем выражается моя «не бедность»?

— Одежда, похоже, надета в первый раз, ухоженные руки, кожа, волосы, — перечисляла барменша, ставя перед ним бокал с элем. — Наверняка какой-нибудь банкир, решивший слиться с местными.

— Не угадали, — усмехнулся Виктор, делая глоток эля. — Я вообще-то школьный учитель.

— И что это за школа? Итон?

— Нет, просто государственная школа, — честно ответил он, не уточняя, что это за государство. — Немного севернее отсюда.

— Ну, значит, сынок богатеньких родителей решил ради экзотики или еще чего попробовать себя в школе для простолюдинов, — пожала она плечами, но уже без былой уверенности.

— Я вырос в приюте, так что о родителях ничего не знаю, — улыбнулся он. — Так что пока два один в мою пользу.

— Либо ты мне просто врешь, — предложила она очевидный вариант.

— Мне нет нужды врать, — он сделал еще глоток, уже побольше. — Моя жизнь и так слишком невероятна, чтобы в нее кто-то поверил.

— Например? — с недоверчивой усмешкой спросила девушка. Хотя Виктор и без чтения мыслей чувствовал, что ей интересно.

— Ну, однажды я помогал полиции в штате Флорида и раскрыл культ, похищавший подростков для жертвоприношения. Главой культа оказался местный священник.

— Да? А где конкретно это было?

— Городок Мур Хейвен.

— Хм, а когда это было? — вот теперь она даже не скрывала своего интереса. Похоже, она что-то про это слышала.

— Апрель 1988-го года. Меня тогда звали спецагент Джо…

— Блэк, — закончила она за него. — Никому в Бюро не известный агент, на счету которого куча случаев сотрудничества с полицией, дюжина раскрытых дел и больше сотни спасенных людей. Мог бы сразу Бэтменом назваться.

— Эх, всегда поражался тому, как людям проще поверить в ложь, чем в правду, — усмехнулся он, большим глотком допив свой эль. — Кстати, приятная горчинка у этого эля. Еще один, пожалуйста.

— Того агента все описывали как мужчину около сорока, — сообщила барменша, наполняя бокал. — А тебе больше двадцати пяти не дашь, значит, тогда и вовсе было двадцать. Ладно бы еще его сыном прикинуться попытался.

— Естественно, описывали, — подтвердил Виктор. — Кто бы поверил, что я агент, если бы я себя не состарил?

— И никто из полицейских не заметил грим?

— Я мастер перевоплощений, — таинственно улыбнулся он. — Ну и расследований, как выяснилось.

— Ну тогда у нас есть для тебя работенка, Джо, — с всё той же саркастичной усмешкой сообщила девушка.

— Слушаю, — подобрался Виктор, чувствуя, что хоть это и насмешка, но дело реальное.

— У нас тут древние могилы уже три месяца грабят. Найди, кто это делает, и я поверю в твои россказни.

— Кто-нибудь новый переезжал сюда за последние полгода-год?

— Пфф, — пренебрежительно фыркнула барменша. — Уж такие совпадения мы бы и сами могли соотнести. Сюда приезжают только туристы, а не новые жители. Это маленькая деревенька. За весь год изменений — новый священник.

— А он не человек? — ухмыльнулся Виктор.

— Он священник, — напомнила девушка. — Они не грабят могилы.

— Ага, и не руководят сатанинскими культами, — покивал мужчина. — Еще они не насилуют своих дочерей и вообще милейшие люди. Почти святые.

Он допил эль и положил на стойку десятку фунтов.

— Где копают хоть?

— Сейчас придет моя помощница, и я сама покажу, — пообещала она.

— Меня, кстати, Виктор Вега зовут.

— Рейчел Маклауд.

— Маклауд? — удивился он. — Забавно, я встречал одного Маклауда, правда, в Париже.

— Да? И как его зовут? — заинтересовалась девушка.

— Дункан. Но он вроде бы в Нью-Йорке живет.

— Дункан… — повторила она задумчиво. — Действительно забавно.

— Эмм, ты его знаешь?

— Нет, просто это знаменитое у нас имя, — было видно, что она не всё рассказывает, но Виктор решил, что без чтения мыслей будет интереснее. — Видимо, кто-то из эмигрантов назвал сына в честь местной легенды.

— Наверное, — кивнул мужчина, сделав совсем другие выводы.