Дни сменяются один за другим, как композиции в музыкальном автомате, а привезённая из далёкой страны сигара плавно подстраивает свой вкус, становясь с каждой мелодией всё более терпкой. В конце горечь достигает своего пика, пытаясь перекричать саксофон Мариэнталя, но в итоге всё заканчивается упавшей горстью пепла, пришедшей на последнюю ноту. Однако, сколько не повторяй этот чудный ритуал, жизнь по-прежнему состоит из бесцветных красок. — Может пришла пора добавить каких-нибудь цветов? Ты не обижайся, но вкус похож на пластик…