… и где тот критерий, которым сейчас можно разделить мир на нормальный и не очень?

- По приказу командующего сектором присвоены задачи охраны и сопровождения, - отозвался тот, ничуть не смутившись. - С оверрайдом.

Грея и его расцветающую паранойю, это, впрочем, не убедило.

- Как был передан приказ? Отвечай! Ну?!

- На личный канал прислали, - пожал плечами солдат. - Переслать вам?

- Еще как переслать, и без резких движений...переслать, - буркнул Грей, с подозрением наблюдая, как парень возится с коммуникатором. На морду лица он был, впрочем, знакомый, хоть и из “новичков”, приписанных к его взводу незадолго до этой миссии. Грей не раз и не два видел его на дежурствах, но кого из тех, кто за последние дни спятил на его глазах, он не знал и не видел?

Что-то пришло по личной линии: Грей скосил глаза, пытаясь одновременно удерживать в поле зрения солдата. Тот, понимающе усмехнувшись, сделал несколько демонстративно медленных шагов назад и поднял руки над головой. Правая выдала тремор, и парень на секунду пережал запястье второй рукой, снимая спазм.

- Так проще?

- Умный больно, - проворчал Грей, изучая пересланное письмо. Нет, это не был формальный приказ - но тут было совершенно очевидное, явно выраженное указание-приказание вот этому конкретному парню “прилипнуть как репей” к Грею, но “репеем не быть”, а “помогать”. Выражения были настолько в стиле и духе Кольбейна, что у Грея аж на душе потеплело.

- Он тебя сюда, что ли, вообще заслал, чтобы за мной следить? - поинтересовался Грей, убирая бластер в кобуру. Парень, конечно, мог спятить и в процессе, но пока все было нормально. Наверное. Может быть.

- Нет. Вообще-то меня отправили в “теплое местечко”, где “снова не оторвет тебе руку, мать твою”, - четко сымитировал интонации начсектора солдат. - Но что-то пошло не так.

- Определенно, - хмуро буркнул Грей. - Хотя руку вряд ли оторвет. Тут угадали. Ну, пошли. Как там тебя? - он бросил короткий взгляд на нашивку над клапаном кармана. - Принцесса. Придумаете же. Принцесса!

Парень пожал плечами.

- Я предпочел бы СуперКиллера, Бешеную Килку или что-то такое, но как-то не задалось.

- И что думаешь про ситуацию, Бешеная Килка? - Грей развернулся на прерванный было курс и зашагал по пустым в честь комендантского часа коридорам, предоставляя своему навязанному спутнику следовать за собой.

- Думаю, что нас кто-то планомерно сводит с ума, остается понять, кто, как и кто может этому сопротивляться, - ответил солдат, шагая за своим командиром. Он заметно старался не торопиться, но все равно приходилось - из-за невысокого роста шаг у него был заметно короче, чем у коммандера.

- Всех видел?

- Пять трупов, - сморщил нос Принцесса. - Это десять процентов личного состава за сутки. Такими темпами мы вымрем быстрей, чем пройдет первое совещание в верхах о том, что с нами делать.

Это был тот же вывод, к которому пришел и сам Грей, и от этого он ему не нравится почти что совсем.

T 22:34 Сектор 30

- Что у вас тут? - хмуро спросил Грей через коммутатор перед дверью лаборатории. исполняющие ответственное поручение сотрудники были со вчерашнего дня заперты там накрепко, чтобы исключить любые пертурбации в виде летучих токсинов, ползучих хренинов и бегучих дебилов, в виде “да я быстро, никто и не заметит”.

- Мы провели анализ воздуха из разных частей базы и снаружи, сэр, - отрапортовал один из лаборантов. - А также почти всех образцов пищи за прошлые дни, которые прислали повара. Никаких посторонних следов не обнаружено.

- Вы занимались анализом тканей погибших? - уточнил коммандер.

- Нет, сэр, из медблока образцов не поступало.

Грей проворчал что-то невразумительное, как недовольный медведь, в которого неаккуратно потыкали палочкой.

- Все приходится делать самому!

- Может быть, у них там что-то случилось, сэр, - вставил второй лаборант. - Мы им звонили напрямую, но никто не отвечал.

- Это не улучшает дело, - обвиняюще ответил Грей и, печатая раздраженные шаги, направился к медблоку, который и без того был следующим пунктом в его списке дел. Принцесса тихим репейником хвостил за ним, не забывая заученно оглядывать все вокруг.

- У тебя детекторы какие-нибудь вживлены, или что? - с не очень-то большим любопытством поинтересовался Грей. Из личного дела Принцессы - как там его по документам? - он ничего не помнил, да и читал ли он его? Коммандер не очень верил в записи, а вот в личное общение - да, но как-то в последнее время личное общение с персоналом и персонала между собой не задалось.

- Не. Только стандартный имплант для брони. Ну и две профмутации на силу. А то я, - хмыкнул солдат, - “принцесса”.

- А рука что? - спросил коммандер, вспомнив про “руку опять мать твою”.

- Не извольте беспокоиться, бластер не выроню.

- Реимплантировали?

- Я предпочел бы бионическую, - парень кивнул на покрытую сероватой искусственной кожей руку Грея.

- Не торопись с этим. Свои собственные запчасти все равно подходят больше.

- А по-моему, это единственный нормальный путь прогресса человечества, - не согласился Принцесса. - Техноэволюция. Постепенное замещение несовершенных биологических частей более совершенными механизированными. Да у нас у всех стоят импланты для взаимодействия с экзоброней - разве без них мы были бы хотя бы близко настолько же эффективны? А биологическая эволюция уперлась, да и не гуманно это, мне кажется.

- А мне кажется, что ты не “принцесса” а “трепло”, - проворчал Грей. Уж кто как не он знал, сколько “совершенства” в искусственной коже и протезе там, где раньше была собственная рука.

- Понял, заткнулся, - легко согласился его спутник, оставшись, тем не менее, видимо, при своем мнении.

T 22:47 Сектор 80, Блок 82

- Да что такое, кругом одни мастера ляси тряси, - возмутился Грей в ответ на дрожащую просьбу из интеркома представиться честь по чести и назвать “пароль”. - Ссылка! Увольнение! Штрафбат ваш пароль! Открывайте немедленно!

- Так точно, сэр, - пискнули в ответ после паузы, и гидравлическая дверь, способная выдержать до пяти минут под шквальным плазменным огнем, звучно отчпокнулась, пропуская коммандера и его энтураж внутрь.

- Что у вас тут такое? Почему не отвечаете лаборатории? - гаркнул Грей, чувствуя непреодолимое желание промокнуть несуществующий пот со лба с искусственной кожей.

Молоденький майндхилер и пожилой хирург дружно переглянулись.

- Они не запрашивали, сэр, - рискнул ответить младший.

- Как это не запрашивали? - не оценил ответ коммандер, проверяя, чтобы дверь в медблок была хорошо закрыта за ними.

- У нас не было ни звонков, ни писем. И все материалы мы им отправили уже час как. Отчеты по аутопсии, и образцы мозговой ткани, крови, лимфы. Все, что положено.