Поворачиваюсь, осторожно подхватываю под ягодицы и усаживаю на подоконник. Отворачивает лицо. Пастой зубной пахнет. В глаза не смотрит. Говорит еле слышно:

— Сегодня был отвратительный день. На работе в справке ошибку сделала. Пирог сгорел. Тошнит все время.

— У тебя платье красивое, — возражаю я. — И ты у меня красивая.

Вжимаюсь между её бедер, подталкиваю её к самому краю так, чтобы поняла, как сильно я ценю её красоту.

— И пирог я не хочу. Тебя хочу. Чувствуешь, как?

Кивает. Кладёт голову на плечо, целует в шею. Расслабляется в моих руках, словно все плохое ушло, а точнее, поделилось надвое… и ей стало легче.

— Марк, я так давно об этом мечтала, что теперь боюсь. Вдруг что-то не так будет. Вдруг я не справлюсь. Вдруг он… она будет нездорова? Или… Я же старая! Кто ж в таком возрасте рожает детей?

Смеюсь. Все-таки она, на самом деле беременна! Все-таки это правда! Не хочу даже слушать глупости всякие! У меня же радость! Я отцом стану! И да, у нас есть Марина, но это же будет наш маленький, это же будет Катин и мой ребенок!

— Только попробуй мне девку родить! Мне сын нужен!

— Что? — Её жалобный тон тут же сменяется гневом. — Тебе ещё и по заказу нужно?

— Конечно. Пока сына мне не родишь, я тебя в покое не оставлю. Слушай, — шепчу ей на ухо, чувствуя с радостью, как мурашки бегут по её коже под моими пальцами, как замирает, затаив дыхание — реагирует на меня! — А нельзя там подработать немного, чтобы два сразу получились? Подсадить, так сказать, эмбриончик? Маринку сейчас за мороженым в супермаркет отправим, а сами по-быстрому…

Конец

Примечания

1

Марина Цветаева. Идешь на меня похожий…