- Я понимаю, отве... провожу, - звоню Артуру, чтобы пригнал тачку.

- Ты же не собираешься за руль?

- Нет.

- Хорошо, - улыбается, обвивая руками мою шею,- извини за эмоции, я сегодня слишком болтлива, всё, что я говорила про аварию... это не попытка показаться бедненькой девочкой, правда. Я не...

- Всё нормально, - прижимаюсь губами к её шее, - не говори глупостей. Пойдём вниз, Артур уже приехал.

В машине я обнимаю её за плечи, почти припечатывая к себе. В голове становится всё яснее, алкогольный дурман уже испарился, никогда не думал, что так бывает на самом деле, но стоило мне понять, что эта авария моих рук...

В общем, я почти трезв, мыслю ясно, и оттого меня распирает желание поскорее узнать детали и подтвердить или же развеять свою версию. Пока я готов верить в то, что это совпадение, пока я искренне в это верю.

У дома выхожу из машины вместе с Элей, она задирает голову к окнам, я машинально делаю то же самое, замечая, как задёргивается штора.

- Намечается скандал?

- Нет, ты что, - улыбка, - у нас такого никогда не было, я пошла, - сжимая в руках телефон, - созвонимся завтра?

- Да, я позвоню, вечером куда-нибудь сходим.

- Ладно, - нерешительно делает шаг в мою сторону.

Притягиваю её к себе, опаляя кожу шеи поцелуями, чувствую, что она улыбается.

- Пока.

Поцелуй, и её удаляющиеся шаги, убираю руки в карманы, садясь в тачку рядом с креслом водителя. Артур надевает свои солнцезащитные очки, с серьёзными щами смотря на дорогу.

- Ар, помнишь, осенью мы с Дягилевым перевернулись на тачке?

- Такое забудешь.

- Можешь устроить мне встречу с кем-то, кто подчищал хвосты?

- Тебе зачем?

- В той аварии же были пострадавшие?

- Вроде были, я не касался этого дела, меня позже приставили к тебе в охрану. Но отец твой готов был убивать.

- Это на него похоже. Так что?

- Попробую выяснить, думаю, с этим не должно возникнуть проблем.

- Спасибо.

Артур внимательно на меня смотрит и вновь отворачивается на поллосу движения.

Прикрываю глаза, и как только я это делаю, в голове встают картинки, как мир кружится, тачка слетает с дороги, Эля ползает по земле, захлёбываясь слезами, а я не понимал что с ней не так.

Ближе к обеду Артур поднимается в мой пентхаус, проходя в гостиную. Застёгиваю пуговицы на рубашке, ожидая, что он скажет. Но он не торопится, лениво проходит по комнате, а после достаёт из кармана флешку, протягивая мне.

- Это что?

- Там все материалы дела.

Забираю её из его рук, чувствуя, как сдавливает горло. Сглатываю и, взяв Mac, сажусь на диван.

Артур уходит без слов, больше смахивая на призрак старого дома, который уже знает то, что меня сейчас интересует больше всего. Пальцы дрожат, провожу по тачу, открывая папку, щёлчок, и перед глазами несколько файлов и папочка с фото.

Вдыхаю, открывая вторую. Десятки фото с расплющенной, словно консервная банка, машиной, пепел, выгоревшая земля, облупившаяся от огня краска на остатках от машины. Кровь на траве, таблички с номерами...

Позже я понимаю, что, судя по официальным данным, они не должны были выжить, машина перевернулась, загорелась и взорвалась, не сразу, спустя двадцать минут, за которые им как-то удалось выбраться оттуда. В суде всё было списано на чудо, но это не чудо, их вытащили из машины те, кто забрал нас с Дягилевым, отследив по маячку, а взрыв в итоге сыграл нам на руку, естественное избавление от всех следов.

Пострадавших было трое, Эля, Ольга и Виктор, последние - это брат и сестра. У девушки повреждение позвоночника, у парня множественные переломы. Что было с Элей, я знаю и так.

Виновник по вынесенному приговору – парень, который был за рулём пострадавшей машины. Не справился с управлением и вылетел с дороги, как итог - условный срок, хотя вначале прокурор просил от восьми лет. Одна из девушек на суде говорила о красной машине на встречке,  но психиатр зафиксировал у неё психическое расстройство.

Закрываю ноутбук и чувствую отвращение к самому себе, меня накрывает пониманием всего этого ужаса. Я не знаю, что делать дальше. Я должен ей сказать? Но если...

Нет, я не могу, не могу ей сказать, лучше от этого никому не будет. Меня выворачивает наизнанку от этой правды, чем больше времени отмеряет секундная стрелка часов, тем больше я понимаю, насколько отвратительна эта информация. Каждое слово подобно кинжалу, который вонзают в мою спину. Это насмешка судьбы, жёсткая, болезненная насмешка судьбы. Я задыхаюсь от этой правды, выплёвываю внутренности в попытке хоть что-то придумать, предпринять. В голове белое полотно. Ядовитый туман, он парализует сознание, заставляя уйти в себя, залить все эти мысли алкоголем и в миллионный раз в жизни спрятать голову в песок.

Из всей этой ситуации у меня есть лишь два выхода, рассказать всё, исчезнув из её жизни навсегда, или оставить как есть, в попытке исправить свои ошибки, пользуясь этим её неведением. Что я выберу?