Шрифт:
Закладка:
- Что-то меняла?
- Нет...
Зависаю, перебирая в голове дозы, препараты, процедуры... Как так?...
Хасанов покупает внизу мне какао, себе кофе.
- Не много ли кофе?
- Необходимое зло, Таисия Валерьевна, я же говорил, - чуть отстраненно.
Злюсь...
Мне тоже хочется выжать ему апельсин в стакан.
Пока я зависаю у ресепшена со свежими анализами крови своих пациентов, Хасанов делает обход.
Мимо стучат каблуки.
- Доброе утро, Ульяна Карловна, - бормочу я.
Каблуки - это только она.
- Доброе. На Вас пациент жалуется, Таисия Валерьевна.
- Филипп Николаевич? Он на всех жалуется... - перевожу взгляд с одного листа на другой, сверяя цифры. - У него ментальные изменения. Вчера на Вас жаловался, - вру я.
- Что?!
- Мхм...
- И на что же, очень интересно?
- У него голова болит, а Вы каблуками стучите... Беспокоите дедушку.
Так тебе.
- А санитары громко каталки возят. А в шесть утра мерзкие медсестры включают свет в палате...
Фыркнув, Ульяна Карловна уходит в кабинет Хасанова.
- Зотова! - слышу в коридоре чуть дальше рычание Тираныча.
Вздрогнув, замираю. Сердце панически вздрагивает, вспоминая треш с Бойко.
Торопясь и паникуя иду в свою палату. Там теперь все пациенты мои.
Открыв тумбочку, Руслан совершенно бестактно выставляет из нее вещи Сидорова. Коробки с лекарствами…
В тихой ярости разворачивается ко мне.
- Абсорбенты. Сильнейшие, прошу заметить!
- Мать сказала, что лекарства, которые мне дают, очень вредные и посадят печень, - оправдывается Сидоров.
Хасанов игнорирует.
- Экстракт женьшеня! - приподняв швыряет коробку. - Куркумин! Эхинацея! Аскофен!!
- А это от головной боли... - настороженно вставляет Сидоров. - Безобидные.
- Куда ты смотришь, вообще, Таисия Валерьевна?! - возмущённо. - Не хватает только мышьяка!
Открыв рот в ужасе смотрю на коробки противопоказанных ему под страхом смертной казни БАДов.
- Аа...
- Ты что не разъяснила пациенту его противопоказания? - рявкает на меня.
- Разъяснила... - мямлю я.
За моей спиной замирает стук каблуков.
- Он же чуть этим не самоубился!
- Сидоров! - перевожу на него ошалелый взгляд. - Вы где это взяли?! Зачем??
- Так, мать...
Закрываю обессиленно глаза. Гады какие...
- Все приготовили к осмотру личные лекарства и продукты, - режет Хасанов. - Никаких препаратов не принимать без разрешения вашего лечащего врача. Даже активированный уголь, витамин С и глюкозу. Ничего не принимать! Травяные чаи - не пить! Есть только из больничной столовой, - цедит сердито. - Это всем понятно?
Пациенты испуганно положительно гудят.
Хасанов выходит из палаты. Иду за ним.
- Руслан Таирович, клянусь, я инструктировала!
Замираем возле Ульяны Карловны, она стоит на пути.
- По-моему, это выговор за некомпетентность и безалаберность, - прищуривается она, разглядывая меня, переводит на него пытливый взгляд. - Не рано ли Вы, Руслан Таирович ей пациентов доверили?
- Выговоры своим ассистентам в своем отделении объявляю только я! Зотова прекрасно справляется.
- А как же Сидоров?
- Прекрасно - без поправки на идиотов.
- Так что ж Вы тогда... орете?! - растерянно.
- Задаю поправку.
Обтекая, иду к ресепшену. Ну что же у меня вечно какие-то ляпы!
Расстроенно утыкаюсь в свои бумаги. Грудная клетка дрожит от обиды. Не на Хасанова... А на ситуацию. Потому что я объяснила. Ну что мне по тумбочкам у них шариться??
Моргаю часто, чтобы не разреветься.
- Тай, ты чего? - шепчет Ирина Васильевна. - Ну-ка дыши ровно.
Всхлипнув, отрицательно качаю головой.
- Всё нормально, - сжимаю челюсти.
Собираю бумажки, чтобы подклеить.
Ирина Васильевна отвечает на телефон.
- Руслан Таирович. Срочная из Скорой. К нам везут.
Хасанов встаёт рядом.
Его рука на мгновение ложится мне между лопаток. Я чувствую даже через ткань, какая она горячая.
Это прикосновение успокаивает.
- Пойдем готовиться...
- А лекарства у пациентов?
- Передай "поправку" медсёстрам. Не самой же тебе по тумбочкам шариться.
Уходит.
Господи, только б на операции не облажаться. Я не вынесу его разочарования...
Мы держим руки над столом, пока Горыныч колдует с анестезией. Там что-то не гладко.
- А что не так? - смотрю я на приборы.
- Да пьяный в дрова... Дыхание угнетено. ИВЛ подключаем...
- Какие погрешности мы учитываем при алкогольной интоксикации? - смотрит мне в глаза Хасанов.
- Свёртываемость крови... Взаимодействие с антибиотиками, миорелаксантами... Возможные судороги... Отек... - тараторю, чуть заикаясь.
- Диагностируй, что ты видишь?
- Вдавленный перелом костей черепа, - перевожу взгляд на снимок. - Внутричерепная гипертензия.
- Что будем делать?
- Трепанацию?
- Бери скальпель, - смещается, уступая мне место. - Делай разрез. Снимай мягкие ткани.
- Я?!
- Ну, давай санитарку попросим... - с ноткой сарказма.
Пытаюсь собраться. Я видела как это делается неоднократно. Но на видео. Один раз ассистировала Хасанову. И всё!
- Ну какой из меня ещё хирург?! - не выдерживаю я.
- Хирург или - сразу начинает самостоятельную практику. Или - не начинает никогда. И остаётся второй скрипкой.
- Да согласна я быть второй скрипкой!
- А если завтра я на этом столе лежать буду в нашу смену, кто будет первой?
- Тьфу-тьфу!!
- Давай, Зотова. Стандартная операция. Все как по учебнику.
- Скальпель... - хриплю я, раскрывая ладонь.
- Какой? - уточняет сестра.
- Эм...
Каким он это делал??
Поднимаю взгляд на Хасанова. Он молчит. А я тогда была в таком шоке, что не помню.