Здесь ничем не пахнет. Здесь все…совершенно стерильно.

В недоумении смотрю на своего провожатого. Он тоже осматривается, кривя губы и прикрывая за собой дверь. Как только она захлопывается, раздается характерный сигнал, указывающий на то, что сработал замок.

Я даже не решаюсь пройти дальше, настолько холодное и неприветливое это место.

— Что это за место? — спрашиваю его, чувствуя ноющую тяжесть в груди, потому что уже догадываюсь.

— Его дом. — Отвечает он, останавливаясь рядом, как и я, скользя взглядом по бездушным серым стенам.

— Ты шутишь. — Тихо говорю я, поднимая на него глаза.

Он потирает пальцем нос и вздыхает:

— Тут было ещё кое-что…в общем, не важно…

— Давно…он здесь?.. — спрашиваю его.

— Чуть больше года…

Года?

Он живет здесь больше года?!

— Почему он так живёт?! — не выдерживаю я.

Мой голос полон досады и упрёка, адресованных непонятно кому.

Как кто-то может так жить?

Зачем?!

— Я не знаю, Мира, — опять вздыхает Аид. — Он очень замкнутый, ты же знаешь. Может быть, ему плевать…

Он не…замкнутый…

Замкнутый.

Нет! Он просто…он…себе на уме…

Делаю робкий шаг вперёд, а потом ещё один, а потом ещё. Мои шаги эхом разлетаются по пустому пространству.

Пытаюсь представить его в этом…помещении…одного…

Чёрт…

— Я получил пулю три года назад, — вдруг говорит Аид.

Оборачиваюсь с колотящимся сердцем. Он смотрит сквозь меня. Смотрит на яркий свет, льющийся из окон.

— Я…не знала… — шепчу, сглатывая и осматривая его с головы до ног, будто это случилось вчера.

Ужасный смысл этих слов и их реальность заставляют холодеть моё нутро.

— Я…закрыл его собой, — продолжает Аид, будто беседует сам с собой, а я вздрагиваю, сжимая похолодевшие кулаки. — Закрыл, потому что он мой брат. Потому что его жизнь важнее моей. Только он мог вытащить семью из задницы. — Переведя на меня фамильные карие глаза, он тихо говорит. — На тебя саму было два покушения, ты этого даже не поняла…

Закрываю глаза и шумно выдыхаю, чтобы унять внутреннюю дрожь.

Он мог умереть…мы все могли…я знала об этом всегда…всегда боялась, что могу больше его не увидеть…

— Мы все живы. Ты, я, наша семья. Ты её часть. Мы живы, потому что у нас есть вожак, а у других его нет! — С нажимом говорит Аид. — Но, он просто человек, Мира! Возможно, не такой, как все, но он просто человек. И…если он делал…что-то…значит, так было нужно…

Отворачиваюсь, сдерживая слёзы, но, повсюду холод этой ужасной квартиры.

— Он выбрал тебя пять лет назад, и выбрал снова…

Машу головой и хриплю:

— Он меня предал.

— Все ошибаются. Он всего лишь человек. — Настаивает Аид. — Хочешь уехать, уезжай, но блять даже я не знаю, что он может выкинуть! Он не хочет, чтобы ты уезжала, потому что боится за тебя. Он всегда боится за тебя.

— Он неуправляемый… — звонко отзываюсь я.

— Да, и меня это бесит не меньше, — тихо смеётся Аид, а потом, откашлявшись, буркает. — Я могу дать ему по роже, если сильно приспичит, ну а ты…ты…женщина, сама знаешь, зачем они нужны…

Чёрт возьми, это просто невероятно!

— И зачем же?! — с неискренним интересом уточняю я.

С каменным лицом он сцепляет руки в замок и просвещает меня:

— Чтобы мужчины ходили сытыми и удовлетворёнными.

— Браво! — сокрушённо качаю я головой. — Ты превзошел все мои ожидания.

Он смотрит на свои ботинки, пряча улыбку. Очень смешно, согласна. Даже ему самому смешно от этой дикости.

— Оставь меня одну, — прошу его угрюмо.

Аид вскидывает на меня глаза, говоря:

— Как скажешь.

Разворачивается и идёт к двери, бросив на ходу:

— Код — день вашей свадьбы. Скоро придётся сменить…

Очень…умно…

Кто может подумать, будто этот день для него что-то значит…вообще хоть что-то…плохое или хорошее…

Когда за ним закрывается дверь, я стою ещё минуту, глядя на это мёртвое место, а потом медленно двигаюсь вперёд. Мимо дивана, с которого открывается захватывающий вид на город. Расстёгиваю шубу и бросаю ей прямо посреди комнаты. Чтобы создать следы хоть какого-нибудь присутствия.

Изучаю белый потолок, подходя к стене, в которой вижу дверь.

Не раздумывая открываю её и попадаю в гардеробную, где в идеальном порядке расставлена его обувь, а на вешалках ряды костюмов. Открываю первый попавшийся ящик и вижу его бельё. Боксёры разных цветов. Провожу рукой по хлопковой ткани. Здесь тоже идеальный порядок. В этой комнате пахнет им. Сгребаю сразу несколько костюмов и прижимаюсь к ним лицом, задев ногой ботинки, чтобы нарушить этот дурацкий порядок.

Выхожу, оставив дверь открытой, и замираю у квадратной кровати с белым постельным бельём.

Осматриваюсь по сторонам, кусая губы и глотая ком, застрявший в горле.

На прикроватной тумбочке стоит моя фотография. Та самая, где мы с Чили показываем ему средний палец. Помимо его одежды…это единственный личный предмет. Предмет, который мгновенно отсылает мои мысли в день, который я не хочу вспоминать. Я думала…она потеряна, эта фотография…та "я", будто из другой жизни…у меня короткие волосы, и я выгляжу моложе…

Я не хочу вспоминать ту жизнь. Ничего из той жизни. Больше не хочу. Я перестала о ней вспоминать ровно в тот момент, когда впервые взяла на руки своего сына. Он всё стёр, как ластик. Мысли о другом ребёнке. Не рождённом. Боль и обиды. Тоску. Мои страхи.

ОН дал мне его осознанно. Моего сына. Я знала всегда.

А что он оставил для себя?

ЭТО?! Это место?!

Запрокинув голову, смеюсь сквозь слёзы.

— Что же ты за человек такой?!. - спрашиваю у пустоты.

Опускаюсь на кровать, прижав к себе фотографию. Ложусь на спину, сбросив ботинки. Поворачиваю голову и вдыхаю запах его подушки.

Да…

Это место не стерильно…

Он был здесь…

Переворачиваюсь на бок лицом к окну и обнимаю подушку, зарывшись в неё лицом.

Я плохо сплю с тех пор, как он пришёл. Потому что он принёс с собой ураган. Из чувств, эмоций и событий. Потому что такова его жизнь.

Засыпаю, пропуская через себя его запах и отодвинув все мысли.

Я так устала.

Просто хочу спать…