Прошло несколько часов, прежде чем ветер принёс Кристиана в какой-то небольшой город на севере Африки.

Парень смотрел на людей, мирно расхаживавших по улицам, ещё не подозревавших о грядущем… И когда мир падёт? Через год? Этой весной? А может уже завтра?

Но Крис понял, как решить ситуацию. Спрыгнув с крыши небольшого дома, на котором он просидел уже полчаса, он начал искать полицейский участок. Наконец,

здание с вывеской la police показалось на правой стороне улицы. Не обращая внимание на людей, Кристиан медленно пошёл туда через оживлённую трассу, слушая крики раздражённых водителей, объезжавших его.

Выбив дверь полицейского участка, парень возник позади удивлённого офицера, схватившегося за пистолет и отсёк ему руку, вырвав из неё оружие. НЕ обращаяя внимания на вопли и проклятия мужчины средних лет, он вышел на улицу и устремился в сторону моря, виднеющегося вблизи города.

Рухнув на песок, Крис вгляделся в горизонт, за которым уже начинал скрываться красноватый солнечный диск.

— Красиво… — Произнёс парень, прежде чем приставить пистолет к виску и прекратить укреплять свою кожу аурой. Боевой инстинкт сейчас только помешал бы. — Отец, надеюсь, где-то там я ещё увижу тебя… — Промелькнула жизнь перед глазами горько улыбающегося Кристиана, нажавшего на курок.

Последние предсмертные догадки Хендерсона оправдались. На следующий день, вечером 22 января, планета Земля пала. Разумная жизнь была уничтожена, люди утонули в крови и криках боли.