Коснувшись соусом моей губы, пачкает и… Дразня, оттягивает медленно назад, заставляя меня тянуться открытым ртом следом.

Съедает сам!

- Эй... - облизываю возмущённо губы.

- Ещё? - улыбается, медленно моргая. - Тебе понравилось? Мне понравилось...

Оу.

Замираю, ещё раз облизывая губу. Как вкусно...

Меня затейливо трахают без проникновения. И я плыву от его откровенных взглядов.

Нервно допиваю вино в бокале. Это третий. Стоп.

В груди все горит, тело мягкое. Официант подаёт новую вилку.

Съев ещё пару кусочков, чуть отодвигаю чашку.

- У нас в меню появилось прекрасное Пино Блан, - подходит с подносом другой официант. - Не желаете ли продегустировать, Руслан Таирович? Или, может, Ваша дама?

- Дама - с удовольствием, а я откажусь.

Мне всовывают в руки бокал.

- Издеваетесь, да?

- Да успокойся... Довезу тебя в целости и сохранности. Дегустируй. Тебе не повредит... У тебя затяжной дистресс. Надо как-то расслабляться... Тая. Как проводишь свободное время обычно?

- Какое-какое, простите, время? Я у Хасанова работаю, знаете такого? Там за словосочетание "свободное время" язык могут вырвать.

- И как работается? - ловит мои пальцы на столе.

- Бодрит! Как стеклянная дверь, которую не заметил и поймал лицом.

- Может, ну его? - морщится с ухмылкой. - В кардиологию можно перевестись... Там заведующий - душка.

- Не-е-ет! Только Хасанов. Только хард-кор! Где мне ещё начальник чужие члены на работе показывать будет и массажем простаты флиртовать?

- Ха... - расплывается в улыбке. - Я не флиртовал!

- Руки прочь от моих сексуальных фантазий. Я может этот массаж теперь в самых смелых фантазиях использую, - пьяненько несу я, расслабившись. - Вот Вы меня ругаете, а я сразу про массаж простаты думаю. И стресс как рукой снимает. Тер-р-рапевтический эффект!

Хасанов смеётся, закатывая глаза.

- Ах ты, зараза... А такая приличная казалась девочка.

- Это я Вам ещё не во всех фантазиях призналась.

- Я тебя выпорю!

- Это не легитимно! Я не согласна.

- У нас не демократия, а крепостное право. Допрыгаешь, переведу в проктологию. Обезвреживать рутиной твои фантазии.

- Вот злой Вы...

Хасанов с сожалением смотрит на экран своего телефона. Улыбка стекает с лица.

Что-то случилось?

- Мхм... - мычит утвердительно. - Поехали, отвезу тебя.

- Так если срочно, может, я на такси?

- Мне по дороге. Да и есть ещё час...

Поднимаюсь на ноги.

Мама моя...

Да ты в дрова, девочка. А такое безобидное казалось вино! Сколько там было градусов?! Мне казалось это какая-то легкая Сангрия.

- Ч-ч-ч... - ловит меня за талию Хасанов.

- А мы не будем расплачиваться? - оглядываюсь я.

- Запишут на мой счёт.

Его рука сжимает меня сбоку чуть пониже талии.

Мне хочется закинуть лицо и закрыть глаза. И я уверена, что тогда случиться поцелуй.

Он усаживает меня в машину.

Я нахально меняю его музыку на радио. Там что-то веселое...

- Что ты делаешь?..

- Нельзя напоить девушку и включать ей классику в машине! Это же как... - щелкаю пальцами, вспоминая, - кринжово, вот. Вы не знали?

- Нет.

- Отсталый человек... - закатываю осуждающе глаза.

Смеётся...

И я ещё несу какую-то хрень. И даже немножко подпеваю. За окнами мелькают неоновые огни города.

В лобовом появляется мой дом. Машина тормозит..

- Иди сюда, пьянь, - улыбаясь, ловит меня за щеки Хасанов.

Пискнув, шокированно замираю от глубокого медленного поцелуя.

Моя ладонь ложится на его шею. Пульс мощно бьётся в нее!

Касаюсь его языка своим, чувствуя как меня кружит. Мне горячо, вязко, сладко… Я тону в сиропе со вкусом Хасанова.

Он жадно вжимает в себя. Мы тихо стонем друг другу в рот. Срывается более жадно... страстно... Выгибаюсь ему навстречу!

Пальцами веду по выбритому затылку. Волшебное ощущение...

Замирает. Ощущаю наше быстрое дыхание.

Трезвею...

- Мне пора... - хрипло.

Выходит.

Пипец... да что "пипец"... это полноценный пиздец, кажется. Что я ему несла?..

Открывает мне дверь. Обнимая за плечи, доводит до лифта.

- До завтра...

- Ага… - как немая приоткрываю беззвучно рот.

- Не опаздывать.

- Ага...

Поспешно жму на кнопку. Двери закрываются. Захожу в квартиру. В пороге корзина с розами.

- Ник? Это что? - покачиваясь на каблуках, шарюсь по цветам.

- Доставка была.

- А от кого? - с недоумением пялюсь на роскошные бутоны.

- Откуда я знаю? Принесли, отдали…

Отыскиваю открытку, а там его почерком: “Для плохой девочки…”