Шрифт:
Закладка:
Идёт в мою сторону, прикусив губу.
Бросаю розу на заснеженный капот. Делаю шаг ей навстречу.
Замирает, словно почуяв опасность.
Ловлю за подбородок, поднимая ее лицо выше. Ноздри мои агрессивно подрагивают.
- Какая плохая девочка... - сдавливая нижнюю губу, веду по ней большим пальцем, размазывая блеск.
- Почему?.. - не моргая смотрит мне в глаза.
- Врушка.
Теряясь, отрицательно качает головой.
- Хм... - ухмыляюсь. - С братом живёшь, да?
- Да!
- Как зовут брата? - пытаю я.
- Никита.
- Сколько ему лет?
- Семнадцать.
- И с Давидом расстались?
- Да.
- А Давид в курсе?
- Эм... - красивые брови съезжаются к переносице. - А вы пересеклись здесь, да?
- А мы пересеклись, да.
- И он что-то сказал?..
- Что-то сказал.
- Значит...нам нужно поговорить с Давидом ещё раз, - раздражённо вздыхает.
- О-о-кей... - играю желваками.
Открываю ей дверь, помогаю сесть внутрь.
Включаю дворники, они метут лобовое.
- А...эта роза для меня? - смотрит на капот, кусая губу.
- Нет, - не смотрю на неё, включая музыку. - Эта была для одной хорошей девочки.
Срываю тачку с места. Роза слетает в снег. Проезжаюсь по ней колесом.
Надувшись, отворачивается.
- Ты чем-то недовольна? - торможу на светофоре.
- А я бы хотела эту розу!
- А я бы хотел... Я бы хотел... Хотел бы... - зависаю, чувствуя, что расстроен, блять.
Много вещей хотел бы я. Не думать когда и чем это все закончится. Не делить ее ни с кем. И розу эту дурацкую тоже хотел бы подарить. И полыхать сейчас хотел бы от несколько других вещей. Поцеловать бы хотел…
Дёргаю ворот рубахи, приоткрываю окно. Лицо подрагивает...
- Вам нехорошо?
Морщусь, пренебрежительно качнув головой.
- Хотите вылечу? - красиво горят ее щеки с мороза.
- Хочу.
Наклоняется в мою сторону, и ловя ладонью лицо, притягивает к себе. Теплые губы неожиданно прижимаются к моей щеке. Чувственно, долго… раз… два… Два мягких поцелуя.
- Лучше? - отстраняется она.
Ладно, куплю ей другую розу…
В ресторане он пару раз отлучается ненадолго, оставляя меня наедине с вином и музыкой. Тут круто… Это ламповое дорогое место.
У Хасанова в тарелке мясо с зеленью. А я заказала нечто с огромным количеством плавленного сыра.
Сижу, кручу тянущиеся нитки на вилку, как спагетти. Это вкусно! Но облизываюсь я на густой гранатовый соус рубинового цвета, который подали Хасанову к мясу.
Если я залезу вилкой в его соусницу, он меня точно казнит!
Он так держит вилку и нож, что можно делать фотосессию в какой-нибудь Форбс...
Хасанов наливает мне второй бокал вина. Сам не сделал ни глотка.
- Вы меня спаиваете? - пригубляю.
Вино обалденное - вкусное, в меру сладенькое и почти не чувствуются градусы.
- Я бы не отказался и сам, но позволить себе не могу. Могут вызвать в любой момент. Поэтому наслаждаюсь тем, как пьешь ты. Расслабляйся…
- Там же Ольга Пална.
- Нет ее сегодня. А давай не будем о работе?
- А о чем будем?
- Это не просто, - пожимает плечами. - Работу мы исключили, про твои бывшие отношения мне неинтересно, - чуть оскаливается, - про секс рано, про твою биографию - поздно, я ее уже прочитал... Религия, политика, погода - скучно. О себе я рассказывать не люблю.
- Мда. Непросто Вам с девушками.
- Мне - просто. Им - сложнее. Отдаю полный карт-бланш. Так что давай, можешь вещать на любую тему. Мне просто приятна компания.
Хитрый какой...
Взгляд снова прилипает к хрустальной соуснице.
Зотова, остановись, ты уже пьяненькая. А пьяненькая ты с придурью.
- Мне достаточно, - отодвигаю бокал из зоны его доступа.
Но особо не отодвинуть, мы за столиком для двоих. И только что коленями не соприкасаемся под столешницей.
Хасанов хищно улыбается...
- Трусиха.
- Да! - довольно зажмуриваясь, прикусываю кончик языка.
Но стоит мне только немного отвлечься на музыкантов на сцене, как мой бокал опять полон.
- С огнем играете! - шучу я. - Может, я невменяемая, когда пьяная.
- Будешь танцевать на столе? - ухмыляется.
- Может быть... А Вы как-нибудь вообще шалите? Или всегда такой чопорный граф?
- Я - чопорный? - увеличиваются его глаза.
- Эм... Вот видите, как лишний бокал влияет на политкорректность?
Носок моего сапожка нечаянно врезается под столом в его туфлю.
- Ой...
Чувствую, как уверенно продвигается вперёд его нога, расталкивая мои ступни.
Замираю...
Втискивается туфлями между моими. И, невозмутимо глядя в глаза, рывком разводит мои ноги в стороны. Не сильно, но откровенно.
Поперхнувшись, роняю вилку из отказавших пальцев.
- Что Вы делаете? - бормочу я.
- Ты хотела пошалить... - не меняясь в лице, чуть заметно подмигивает мне.
Рефлекторно пытаюсь свести колени вместе, потому что явственное ощущение, что мне между бедер целятся, заставляет гореть лицо.
Но он не даёт...
Поерзав, закидываю поспешно ногу на ногу, с вызовом дернув ему бровями и так закрывшись.
- Это очень опрометчиво, Зотова. Мой подопечный недоволен.
- "У тебя нет власти надо мной".
- Сомнительное утверждение.
- Пока мы не на работе - нет, - уточняю я.
- Будет... - многообещающе облизывает с губ каплю соуса
Хочу его...
Кого именно Зотова - соус или Хасанова?
- Ты хочешь соус? - ловит он мой взгляд.
- О-о-очень! - признаюсь я.
Отрезает кусочек мяса, обмакивает, протягивает через стол мне на кончике вилки.
Захлебываюсь слюной.
И даже не собираюсь смутиться или отказаться!
Распахивая губы, тянусь за кусочком.
