– А с ним и не надо, – успокоил ее Гуров. – Поедешь с нами. Садись вот сюда, на сиденье.

Они сели по местам, и машина тронулась.

25

До Прокопьевска Станислав Крячко добрался без приключений и сравнительно быстро – за каких-то двенадцать часов. Было утро. Приземлившись в аэропорту, он взял такси и поехал в город. Спать ему не хотелось, он выспался в самолете. К местным полицейским он решил не наведываться. Зачем? Миссия у него была несложная – постараться как можно больше выведать о местном жителе Алексее Пантелееве. Для чего ему в таком деле помощники?

Сначала Крячко решил наведаться по месту прописки Пантелеева, поговорить с соседями Алексея, а то и с жильцами квартиры убитого, вдруг в ней кто живет.

А вот уже и городские окраины, а стало быть, пора выходить из задумчивости.

– Улицу Трудармейскую знаешь? – спросил Крячко у таксиста.

Тот молча кивнул.

– А дом номер шесть тебе знаком? – задал Стас второй вопрос.

Таксист еще раз кивнул.

– Вот к нему меня и подвези, – велел Станислав. – Кстати, что это за дом?

– В смысле? – глянул на него водитель.

– Ну, большой или маленький, сколько этажей, в каком районе – престижном или не очень, – пояснил Крячко.

– Обычная пятиэтажка на окраине, – пожал плечами таксист. – Старая и кособокая. Здесь таких много. Одним словом – трущобы.

– Понятно, – сказал Крячко.

Вскоре таксист сообщил:

– Приехали.

Крячко рассчитался и вышел из машины. Первым делом он осмотрелся. Картина и впрямь была не слишком радостной. Он стоял на возвышенности, а вся улица уходила куда-то вниз, будто падала в пропасть, и потому уличная перспектива не просматривалась и даже не угадывалась. Интересно, что там, в той пропасти? По левую сторону от Крячко высилось несколько неоштукатуренных пятиэтажек из красного кирпича. По правую – стояло в ряд с десяток одноэтажных деревянных домиков с заборами и палисадниками и с какими-то кустиками местной растительности в них.

Станислав принялся искать шестой дом и вскоре убедился, что сделать это не так-то и просто, поскольку номеров ни на одном доме не было.

– Скажите, хозяюшка, – спросил он у женщины, которая проходила мимо, – а где здесь шестой дом?

– Да вот же он! – буркнула женщина. – Стоит рядом – и не видит.

– Так номеров-то на домах нет, – развел руками Крячко. – А я – человек приезжий. А вообще-то спасибо за наводку! – крикнул он вслед женщине.

В доме было три подъезда. Станиславу требовалась четвертая квартира. Вот только где она находится, в каком именно подъезде? Станислав наугад зашел в первый попавшийся подъезд, надеясь, что номера квартир будут обозначены на дверях. Но он ошибся. Двери в квартиры имелись, а номеров на них видно не было. «Должно быть, это такая местная особенность – не писать номеров ни на домах, ни на дверях, – подумал с усмешкой Станислав. – А что – хорошо! Кому надо, те и так знают, а всем прочим и знать нет надобности. Чужие здесь не ходят!»

Почесав в затылке, Крячко наугад постучал в первую попавшуюся дверь.

– Что надо? – раздался из-за двери мужской голос.

– Четвертую квартиру, – ответил Станислав.

– Вот и ступай в четвертую квартиру, – посоветовал голос из-за двери. – Ко мне-то чего приперся?

– А у вас какой номер квартиры? – спросил Крячко.

– А тебе какое дело? – зло спросил голос из-за двери. – Напьются с утра и ломятся… Никакого покоя.

– А не скажете, где четвертая квартира? – учтиво спросил Крячко. – Я – человек приезжий…

– В первом подъезде, – ответил голос.

– А это какой подъезд?

Но человек больше не пожелал общаться с Крячко. Станислав решил зайти в другой подъезд – с другого конца дома. На лестничной площадке первого этажа было четыре квартиры, и он постучал в крайнюю дверь (звонков, как и номеров, на дверях квартир не было).

Дверь внезапно открылась, и из нее выглянула женщина средних лет. Ничего не говоря, она посмотрела на Крячко – кто ты, мол, такой и что тебе здесь надо.

– Скажите, – спросил Крячко, – где четвертая квартира?

– А это она и есть, – просто ответила женщина.

– Ну, слава богу! – облегченно выдохнул Крячко. – Тогда я попал по адресу. Я – к вам.

– А вы кто? – задала вопрос женщина.

Крячко вдруг поймал себя на мысли, что женщина ему нравится. И Станиславу стало жаль эту женщину. Скорее всего, ему придется сообщить ей о гибели Алексея Пантелеева, а кто он ей – муж, брат, сват? А впрочем, даже не это было главным, а то, что своим сообщением он, Крячко, причинит ей горе.

– Я, – сказал Крячко, – из полиции. Из уголовного розыска. Зовут меня Станислав Крячко. Вот удостоверение.

– Я так и поняла, – не взглянув в документ, сказала женщина. – Вы, наверное, к Алексею?

– В общем, да… – не совсем уверенно произнес Крячко.

– Так его нет.

– Я знаю, – сказал Станислав. – Потому и пришел.

– Проходите в квартиру, – предложила женщина и отступила на шаг, чтобы Крячко мог пройти. – Вот сюда, в эту комнату.

Станислав вошел и осмотрелся. Простая мебель, простенькие занавески на окнах, старомодный телевизор в углу. Но вместе с тем чистенько и как-то по-особенному уютно.

– Садитесь сюда, на диван, – предложила женщина и села рядом.

Какое-то время они молчали, а затем женщина спросила:

– Что с ним?

– Как вас зовут? – спросил Крячко вместо ответа.

– Татьяной.

– Что с ним? – повторила свой вопрос Татьяна, помолчала и полувопросительно-полуутвердительно произнесла: – Его – нет?

– Да, – кивнул Крячко. – Его нет в живых. – Он вытолкнул из себя эти три слова, и ему сразу же стало легче. Потому что главное он уже сказал.

Женщина не заплакала, не запричитала, даже не заохала – у нее лишь дрогнули губы, и она еще провела рукой по щеке. А затем спросила:

– Как это случилось?

– Его убили, – ответил Крячко.

– Убили? – переспросила Татьяна.

Крячко кивнул.

– Зачем? – спросила Татьяна, и этим вопросом она застала Крячко врасплох. Потому что он не ожидал такого вопроса. Обычно в подобных случаях спрашивают совсем другое – кто убил. А эта женщина спросила – зачем.

– Пока не знаю, – сказал Крячко. – Для того я и приехал к вам, чтобы узнать, зачем убили и еще – кто именно его убил.

– Я не знаю, кто его убил, – сказала Татьяна. Кажется, она совсем не умела задавать сложные вопросы и отвечать на вопросы других сложными ответами. Никогда еще Крячко не встречал такой немногословной женщины.

– Я понимаю, – сказал он, – что вы ничего не знаете. Тем более что и убили-то его далеко, за пять тысяч километров отсюда.

– Вот как, – сказала женщина. – Далеко же он забрался…

– Да, далековато, – согласился Крячко. – Простите, а кто он вам был? Наверно, муж?

– И муж,