На месте аборигенов я бы обвел данную область космоса освященным мелом и разрешил бы сюда соваться только хорошо подготовленным сталкерам. После кровавого замеса двух потенциально Высших богов, количество аномалий на кубический километр пространства на порядок превысило любую вымышленную Зону. Здесь теперь можно отыскать не только исполняющий желания Монолит, но и самому пробудить свой магический дар. С потенциалом - вплоть до архимага. Впрочем, сдохнуть все же -гораздо проще…

Меня и самого неплохо потрепало. Баланс наполовину пуст, наспех залатанная аура все еще парит многочисленными надрывами, раз за разом восстанавливаемая плоть обжигает фантомной болью.

Как там у Утесова?

Товарич, товарич,

Болять мои раны,

Болять мои раны в глыбоке,

Одна же заживаеть,

Друга нарываеть,

А третия открылася в боке… По большому счету - мне бы запереться в Чертогах да отдохнуть с недельку, неторопливо сращивая и армируя каналы тонкого тела, вдумчиво переваривая многомиллионный куш полученного опыта. Но… покой нам только снится.

Время на Рикумусе летит шо дурное, а ведь на планете остались мои бывшие соклановцы. Бросать парней я не собирался, но легкое чувство вины царапало душу злым котенком дискомфорта. Ну не успел я еще полностью избавиться от интеллигентского: “а что подумают обо мне люди?!”. Вдруг посчитают что я их бросил?!

А в разбуженном Друмире очнулся от наведенной спячки Тавор. И его змеиная чуйка наверняка уже слышит мягкий шелест лап приближающегося полярного песца божественных размеров. Не приведи Творец - сбежит гаденыш?

Ну и тревога за гиперактивную Аленку и ее самоуверенных пионеров также не позволяет расслабиться.

К тому же вписанный Творцом в Книгу Жизни долг - не дает свернуть с предначертанного пути. И пусть я еще потрепыхаюсь в финале - не очень-то мне нравится выведенный идеально ровными вензелями эпилог “О жертвенной смерти во имя ЕГО”, но от основного вектора движения не отвертеться. Приходится ломить вперед, отдавливая босые лапы хаоситов и всеми силами привлекая внимание Первостихии…

В общем - отдыхать некогда. Да еще и этот квест, упавший на меня после боя…

Система по достоинству оценила крутизну поверженного врага и щедрой рукой выдала мне два десятка уровней плюс сотню свободных единиц характеристик. Толку при теперешнем статусе от них не особо много, но душа геймера всегда рада подросшим скилам.

Гораздо информативней оказался шлейф логов, выплеснутый на меня всезнающим интерфейсом, который явно подключен к инфополю самого Древа.

-- Горе победителю! Вы в очередной раз вмешались в планы Первостихии.

-- Статус метки Врага Хаоса изменен с Оранжевой, на Красную.

-- Получено достижение: “Идущие на смерть приветствуют тебя!”.

-- Бонус: да зачем он тебе? Обреченного ждет поражение…

Я едва успел иронично скривиться и мысленно показать уведомлению божественный кукиш, как интерфейс вновь полыхнул бордовым алертом:

-- Внимание! Получена обязательная директива от Стражей ЕГО!

-- Угроза главному Творению! Немедленно и безоговорочно покинуть Древо либо иным образом (вплоть до самоуничтожения) избавить текущую область пространства от своего присутствия! Таймер исполнения: 00:00:59… 58… 57… 56…

Пара секунд угрожающего отсчета и ультимативное сообщение буквально смело с экрана:

-- Err… Принудительная отмена директивы приказом высшего порядка.

-- Подпись: Я (Творец).

-- Приносим извинение за беспокойство. Счастливого скорого посмертия.

-- Подпись: Лишь проводники воли ЕГО (Совет иерархов Стражи).

-- P.S.: Настойчивая просьба: в момент уничтожения постарайтесь находиться как можно дальше от обитаемой кроны Древа. Заранее благодарны и вечно на страже. Ваши Серафимы.

А затем, из-за кромки обитаемого космоса, до меня докатилось сминающее волю давление чужого взгляда. Малый Жнец, неторопливо пожирающий упорядоченное, наконец обратил на меня свой взор.

Но то ли дистанция была чудовищно велика, то ли не так страшен черт как его малюют, но прямое внимание одного из прямых слуг Хаоса переносилось относительно терпимо. Всего-то делов: подбросить в топку щитов чуть веры, оскалить зубы и парализовать мышцу дергающегося в тике глаза…

Тем более, что было в это взгляде что-то странное…

Мольба о помощи и справедливости, на которую мгновенно стригерилась моя божественная специализация.

Полупрозрачное полотнище неприятно рябящего лога вновь перекрыло обзор. Несистемные шрифты намекали на чуждость сообщения НАШЕЙ Системе.

-- Вни…ма… ние… Забытым именем Моим, молю, помоги…

-- Потеряв Древо - Я теряю контроль над Душой. Трансформация в Малый Жнец завершена на 97%. Сжигая свою Суть с трудом сохраняю ядро личности.

-- Требую справедливости: уничтожь Жнеца, помоги умереть окончательной смертью!

-- Награда: Мое посмертное проклятье не падет на тебя. Ну а свое ты и сам возьмешь…

-- Автоматический прием квеста через: 10… 9… 8…

Я дернулся было к заветной кнопки “отмены”, но курсор взломанной системы не подчинился. Натужными рывками он дополз до зеленой кнопки и с натужным, кашляющим кровью торжеством вдавил ее до интуитивно ощутимого хруста.

-- Квест: “Уничтожить Малого Жнеца N:307 и освободить душу безымянного Творца” - Принят.

-- Таймер исполнения: 7 дней… 6 дней 23:59:59… 6 дней 23:59:58…

Возмущенно раздувая ноздри я зыркнул в сторону Жнеца. Словно телескоп “Хаббл” зумлю зрение, рассматривая квестовую тварь.

Относительно мелкий для личного слуги Первостихии - с Луну размером. Едва заметно пьяно вихляет в полете, по толстой шкуре временами прокатывается эпилептическая дрожь внутренних противоречий.

Хм… быть может и не лгал порабощенный Творец - не до конца его переварили, еще ведет он свою последнюю, безнадежную битву. И вписаться в замес на его стороне - это идеальный для меня вариант. Какой никакой, а союзник.

Мне ведь в любом случае предстоит встреча с Жнецом. Сиреневый лично дал взглянуть на пару избранных страниц моей Книги Жизни.

Кстати, довольно потрепанная и непрезентабельная на вид папочка, больше похожая на писательский черновик времен гусиных перьев. Сшитые в один переплет разномастные странички - из бумаги, картона, кожи и даже металлических листов. Несколько закладок, в том числе драгоценная Золотая, что так и сверкает силой Его. Чернильные и карандашные заметки. Что-то блекло, едва заметно, торопливой скорописью. А что-то наверняка, как тот самый злополучный эпилог, сурово отчеканенный на адамантовой пластине…