Почту я создала сегодня утром. Там у меня сообщение от компании Mail.ru с подтверждением регистрации, и все. Было до недавнего времени. Теперь еще новое сообщение от абонента Bagiryan1996.

Как пишется фамилия Барсега на английском, мне великолепно известно, как и год его рождения.

Он.

Больше некому.

Вчитываюсь в тему письма и покрываюсь мурашками.

«Через пять лет ты пожалеешь!» — кричит на меня Барсег.

Не хочу открывать письмо, но и удалить не могу.

Маюсь так несколько секунд, потом все же нажимаю на «Открыть».

Проваливаюсь в текст. Первые слова еще хранят какую-то адекватность. Но потом…

«Ты еще очень молодая, неопытная, поэтому какая-то глупость тебе простительна.

Но не та, что ты совершила!

Если бы ты была умной, если бы ценила меня, мы с тобой были бы уже женаты.

Я бы сдувал с тебя пылинки. Я бы носил тебе экзотические фрукты ночью, массировал ноги, целовал живот, потому что к этому времени ты бы уже стопроцентно была беременна.

Я построил бы для тебя дом.

Я бы хранил тебе верность.

Я бы любил тебя, дура!

Видит бог, я вправду очень сильно тебя любил.

Но ты не оценила. Такие твари, как ты, ничего не умеют ценить.

И я не прощу тебе ни твоей измены, ни обвинений в адрес моего брата, ни того, как ты от меня ушла.

Ты сейчас не понимаешь, что упустила.

Ты должна была на коленях молить меня о прощении вместо своих выпендрежей.

Думаешь, у тебя вся жизнь впереди, что ты встретишь лучше, красивее, богаче? А вот хрен там. Ты не найдешь человека, который любил бы тебя больше, чем я.

Ты попытаешься построить какие-то там отношения, умело их развалишь, как ты это сделала с нашими, набьешь шишек. И ты все поймешь! Сообразишь наконец, кого ты упустила. И будешь кусать локти.

Тебя ничего хорошего в этой жизни больше не ждет.

Убогое будущее убогой души.

Ничего хорошего не случается с теми, кто не умеет это ценить. Ты не умеешь. Ты только наслаждений ищешь.

Все хорошее, что было у тебя, ты уже упустила.

Ты меня упустила.

Дальше ты встретишь других мужчин, которые будут тобой пользоваться. Потратишь юность, в надежде, что кто-то возьмет тебя замуж. Но никто не возьмет. Максимум в шлюхи.

Найдешь какую-то низкооплачиваемую работу, ведь университет ты бросила. Будешь вкалывать за гроши и нуждаться в самом необходимом. А еще на этой работе тебя будет иметь урод-начальник. Ведь ты смазливая, на свое же несчастье.

Пройдет год, два, пять лет, но ты обо мне не забудешь. И ты горько-горько обо всем пожалеешь…

Но будет поздно, я уже буду счастливо женат на другой».

Дочитав до конца, я тычу пальцем в экран, удаляя это полное желчи письмо.

Зачем открывала, зачем читала?

Но поздно, яд проник.

Мне снова больно, как раньше.

Как же сильно я мечтала обо всем, что он написал. Чтобы быть с ним рядом каждую ночь, чтобы жить с ним, строить будущее, носить его ребенка…

Я столько раз себе это все представляла!

Я все понимаю, Барсег оказался не тем мужчиной, на которого можно положиться в любой ситуации. Он с легкостью предал меня, поверил в самое плохое, вычеркнул из жизни. Но почему же мне до сих пор так жутко больно? Особенно после его слов.

Я лежу на жесткой полке купе, остатки ночи пытаюсь подавить в себе это жуткое чувство потери, а оно все множится, накатывает волнами боли, топит меня в себе…

Барсег оказывается прав — я действительно не забываю о нем следующие пять лет.

Однако я ни о чем не сожалею. Мне попросту некогда.

Я с ослиным упрямством доказываю прежде всего себе, что смогу прекрасно прожить без Барсега. Моя жизнь не будет убогой, и я больше никому и никогда не позволю собой пользоваться, как это сделал его брат.

Мы с сестрой постепенно обосновываемся в столице, тратим полученные за квартиру деньги на оплату обучения в престижном вузе. Я занимаюсь как сумасшедшая. Посвящаю всю себя учебе, ищу подработку в солидной фирме, чтобы поступить туда в штат, когда получу диплом. По итогу мне везет там задержаться, и я получаю вожделенную должность переводчика, даже умудряюсь устроить на вакантное место Аньку.

У меня все получается как надо. Я не бедствую, снимаю приличную жилплощадь, строю планы на будущее.

А мужчины… Да кому они нужны, эти гады? Точно не мне, точно не после того, что я пережила.

Отмечая пятилетнюю годовщину приезда в столицу вместе с сестрой, я мысленно кричу: «Выкуси, Барсег!»

Не сбылось его проклятие. Я не пошла по рукам, я добилась нормальной жизни. Хорошей!

Но и в страшном сне мне не снилось, что в моей хорошей жизни снова появится он.

Глава 16. Не хочу жениться

Барсег

Я сижу в машине, плотно сжимаю зубы. Очень стараюсь проявить уважение к матери, не сорваться на нее. Но это неимоверно сложно, учитывая, какую тему для разговора она выбрала этим зимним утром.

— Сыночек, милый, дорогой, — с мольбой говорит она. — Приезжай всего на один вечер познакомиться с девушкой! Что тебе стоит?

— Мама, — говорю твердо. — У меня новый проект, я не для того летел в Москву, чтобы почти сразу возвращаться обратно. У меня дела.

— А я изначально была против, чтобы ты обосновывался в столице. Зачем это тебе? Тебе плохо было в родном городе? И потом, у нас такие девушки, такие девушки…

Да е-мое, ее будто заклинило, меня совсем не слышит.

— Тут тоже есть девушки, — отрезаю строго. — О чем мы вообще говорим? Ты думаешь, я не в состоянии найти себе девушку, что ли?

— До сих пор ведь не нашел, — ворчит мать. — А мы с отцом договорились с Азизянами о знакомстве. Азатуи — такая хорошая девушка, ладная…

— Мама! — строго ее обрываю.

Это уже ни в какие ворота.

Сколько она устроила мне подставных смотрин за последний год, не счесть. Я думал, завязала, но нет.

Я люблю родителей, но жить с ними под боком стало практически невозможно.

Идея фикс — меня женить.

Еще поэтому твердо решил обосноваться в столице.

К тому же, здесь есть где по-настоящему развернуться.

— Не кричи на мать, — беззлобно ругается