Не знаю, зачем он это делает. Но я и не хочу узнавать. Не хочу однажды вернуться домой, закрыть за собой дверь. А потом обнаружить, что нахожусь в квартире не один.

Не хочу однажды проснуться посреди ночи от того, что мне в горло вонзились чьи-то зубы.

Не хочу, чтобы эта тварь – оно точно уже перестало быть человеком – пробилась через стену ко мне. А ведь ей осталось совсем немного. Я слышал, как с той стороны постепенно отваливаются куски стены. Один за одним.

Я звоню, в очередной раз, в полицию, без всякой надежды, что ко мне прислушаются. Всё-таки, этот дом забыт властями. И то, что скоро здесь произойдёт…

Я собираю свои вещи и уезжаю из этого дома. Куда? Пока не знаю. Но надеюсь, что успею сделать это до того, как из стены вывалятся последние кирпичи…

Рассказ 13. Дом на колёсах

Очередной срочный вызов. Синий фургончик с бойцами мчал через ночной город к «дому на колёсах». Олег дочитал. И отложил в сторону планшет, на который Нойманн отправил тот самый пост с Пикабу. «Оно пытается пробраться в мою квартиру». Хорошее название. Кликбейтное. Почему-то отдел пропаганды его удалять не стал. Видимо, потому, что в комментариях писали «классный рассказ», «Хорошо написано!», «Сначала на нытьё с форума было похоже, а потом на перевод с Реддита, автор, растёшь!». Никто даже на каплю не поверил в то, что это происходило на самом деле. Никто даже не подумал, что пост – настоящий. Обыватели подумали, что это очередная страшилка, цель которой – просто интриговать читателя и держать его в напряжении. Развлекать.

-- Наснимали всяких страшилок, фильмов ужасов, -- сказал Олег. – Жанр хорроров настолько оброс штампами и клише, что мысль о существовании Одержимых отторгается на пороге же.

-- Жанр страшилок под контролем теневого правительства, -- сказал Данилыч. – Всегда было ясно, что лучшая пропаганда – это Голливуд. Незаметная и тонкая пропаганда. Никто даже ниче не понимает.

-- И как его контролируют? Этот жанр? – спросил Олег. – Не станут же нанимать кучу авторов, которые бы писали по указке.

-- Не станут, -- согласился Данилыч. – Так называемую «крипоту» охренительно монетезируют, в сравнении с остальными сферами творчества. Не заметили? А я заметил. Авторам, которые создают нужную картину реальности – достаточно много платят. Шлют донаты. Чтобы продолжали в том же духе. А графоманы и рады навыдумывать всякого. За пару шекелей. Лишь бы на стройке не работать.

-- Да уж…

-- «Спасибо, очень понравилось», блять! -- заржал Юра, прочитав очередной коммент под постом. – Вот так и работаем, ёпт! Понравилось ему, блять. Человеку пизда пришла, а он радуется впечатлениям от поста. Мда, нахуй. Никто не верит. А вы всё пиздели – «Загорск, Загорск, Загорск! Сначала город разъебали, а потом артиллерашек расстреляли, палево, весь мир узнает, бла-бла…». Никто ниче не узнает! Никто не поверит в то, что там случилось.

-- Жалко ребят, -- сказал Антоха. – Их можно было тогда не убивать. Дурацкий приказ был – убить их всех чисто потому, что они отказались вербоваться в Организацию. Я ведь мог оказаться на их месте. Яж артиллерист тоже…

Юра тяжело вздохнул и отмахнулся. Раны бередить, грехи вспоминать...

-- А нас тоже прикончат, если мы контракт не продлим? – спросил Всеслав.

-- Своих не трогают, -- ответил Данилыч. – Но если те начинают копать, куда не надо – отправляют штурмгруппу.

-- А бывало такое? – спросил Олег.

-- У меня было пару раз, -- сказал Данилыч. – А убивали мы поделом. Хоть и коллег. Они ведь решили юзать Изнанку… И всё же это исключение из правил. Обычно никто и не копает. Вот ты бы стал копать? После всего, что увидел? Ты сам понимаешь, что незнание – на благо. Лучше всех. Даже, может, лучше, чем сами Спонсоры. Они то вряд ли видели ужасов в своих офисах…

-- Да мне и похрен на «истины», -- сказал Всеслав. – Я здесь, чтобы хуярить нечисть.

-- Внатуре, на! – согласился с «викингом» Серёга.

Пост с Пикабу содержал в себе всю необходимую информацию. Разумеется, это был Одержимый. Скорее всего. Очередной Одержимый… скука. Но вот пост с Пикабу разнообразил будни и развеселил бойцов штурмгруппы. Тем не менее, расслабляться нельзя ни в коем случае. Тот, кто теряет бдительность – быстро умирает. Дед Захар протянул на службе феноменальные двенадцать лет, в каждой мелочи проявляя осторожность – и погиб в момент, когда на секунду забылся, отвлёкся; Захар попадал в такие передряги, в такие ситуации – и выбирался из них, порой, единственный из всех товарищей. А погиб от банальной пули в голову. Без всякого накала страстей. Вот как оно бывает.

Олег, пока группа не прибыла на место, тщательно изучил карты дворов. Нашёл проект здания, вник в структуру.

На место так же выехали дезинфекторщики. Олег отказался ковыряться с трупаками на вонючей хате сам и настоял, чтобы им выдали помощников.

-- Злачная тут улочка, -- курил Юра. – Жил я тут неподалёку. Тут если ночью за сижками пойдёшь – у тебя и стрельнут, и на билет мелочи спросят. И на чай. В три ночи. И по еблу дадут.

-- Дерьмовый район, да, -- кивнул Данилыч.

-- Нормальный район, на, вы чё! – растопырился Серёга. – Тут много хороших пацанов живёт!

-- Ага…

На место прибыли быстро. Остановились у падика.

Олег выглянул из фургончика. Окно в комнату с Одержимым действительно было заколочено изнутри. А в квартире автора поста горел свет. Что и было удивительно.

-- Заходим? – спросил Серёга.

-- Подожди пока, -- ответил Олег и забрался обратно в фургончик, захлопнув дверцы. Он достал квадрокоптер и запустил его через люк в потолке.

-- Чё там?

-- Свет горит в квартире... Автор текста ведь должен был съехать.

-- Может хозяин хаты примчал?

-- Сейчас и увидим.

Олег подвёл