* * *

Эти два дня прошли так же, как и предыдущие. Мне пришлось провести их в том же доме, в той же консьержке, на той же кровати. Знакомую девочку я больше не видел, что меня порадовало, так как обещание вернуться по завершению своих дел, всё ещё волновало меня.

В среду утром я направился к Дарье Алексеевне Маюровой, преодолев тот же самый маршрут, что и в понедельник. Тот же троллейбус, те же двери на входе в миграционную службу, та же дверь в кабинет.

Я постучал в неё и стал ждать ответа.

— Войдите, — знакомый певучий голос раздался из-за двери.

Мне удалось только заглянуть туда, как я услышал:

— Выйдите на улицу и ждите там.

Ну, что делать? Пришлось идти и ждать. Вот только чего?

Прошло десять минут, прежде чем ко мне подошли. Это был мальчик, по виду лет десяти. Одет неплохо, но вид одежда имела очень замученный. Он подошёл ко мне на расстояние в три метра и сказал:

— То, что вы должны, занесите в этот дом, — рука показала на подъезд соседнего дома, — и положите в почтовый ящик с номером 17. Дальше вернётесь сюда и ждите.

Не задавая лишних вопросов, я направился в подъезд. В голове стучала мысль, что это может быть опасным, но другого варианта у меня пока просто не было. В подъезде было темно, но почтовые ящики я увидел сразу. Подойдя к ним и найдя нужный, я выудил из кармана пакет с подготовленной суммой и опустил его в щель. Когда я вышел на улицу, то мальчика там уже не обнаружил.

Чувство обмана зрело в душе, но я продолжал ждать на том же самом месте. Тот же самый мальчик через пять минут, длившихся просто целую вечность, появился из-за угла дома. Снова подойдя на несколько метров, он сказал:

— Там же, только номер 27. Потом ещё подождёте.

Мне пришлось наблюдать, как он уходит за угол, в то же самое время раздумывая: чего ещё ждать после посещения подъезда? Зачем он попросил меня подождать? С этими мыслями я доставал из почтового ящика номер 27 свой билет в новую жизнь. А точнее, новенький паспорт. На улице я его немного порассматривал, надеясь, что человек с паспортом у паспортного стола не вызовет подозрений, как вдруг меня позвал всё тот же мальчик.

— Дяденька, вас просят снова зайти в кабинет.

Почему-то, я сразу понял, кто меня зовёт и о каком кабинете идёт речь, но спорить не стал, понимая, что наше общение с «Начальницей», по какой-то причине, ещё не закончено.

* * *

— Входите, — услышал я уже знакомый голос из-за двери в ответ на мой стук.

Ну что же, как говорится, двум смертям не бывать. Открываю дверь и снова попадаю в царство сигаретного дыма, но сегодня сдобренного порцией духов. Почему-то мне показалось, что очень дорогих духов, ну да ладно. Дарья Алексеевна сидела в своём кресле. Она рассматривала какие-то документы и, естественно, курила. Увидев, что я уже здесь, она убрала их в ящик стола и посмотрела на меня с улыбкой. Не очень доброй улыбкой…

— Здравствуйте, Пётр Михайлович. Ну что, как документы. — Взгляд огромных глаз протыкает меня насквозь. — Надеюсь, вам всё понравилось?

— Ну, конечно. — Я пытаюсь улыбнуться, но под её взглядом это получается как-то кривовато, — Я полностью доволен.

— Это хорошо. У меня только возник такой вопрос к вам: зачем зомби паспорт?

Что-то не очень хорошо сжалось внутри меня, но я постарался не подавать виду. Мысли летали, как сумасшедшие: какому зомби??? Мне??? Это что, угроза??? Или… И тут я понял. Имя, адрес и дату рождения я прочитал в газете у какого-то мужчины, сидевшего на лавочке под освещением киоска, где последнее время мне пришлось делать все свои покупки. Что это была за статья? Думай, думай, думай… Точно! Там рассказывалось о розыске пропавшего человека, и были приведены его данные. Почему-то я тогда решил, что это судьба. Что мне не зря попалась на глаза статья с данными совсем незнакомого мне человека, причём без вести пропавшего. Но, похоже, я поспешил…

А она всё смотрела на меня и, как мне показалось, читала мои мысли, так как её улыбка стала шире.

— Так вот, — продолжила она, — я отдаю документы на оформление, а мне сообщают, что этот человек две недели назад найден мёртвым. Представляете такое? Вас нашли мёртвым! Я ещё подумала, что вы очень живым выглядите. Проверила адрес, день рождения — всё сошлось. Так вот, есть у меня такой вопрос к вам: зачем зомби-паспорт? Знаю, уже задавала, но всё же хочу получить ответ.

— Ну, думаю, что вы и так сами догадались, что я не тот, за кого себя выдаю. Но поверьте, мне это очень надо! Я не преступник, и, как видите, не пошёл к каким-то людям, которые могут сделать фальшивые документы, а пришёл сюда…

— Ну, я подумала приблизительно так же, но всё же есть сомнения, есть вопросы… Знаете, у меня есть решение, которое может удовлетворить нас обоих. Вам действительно нужны права?

Не понимая, к чему она клонит, я ответил:

— Да. Мне нужны права, так как я действительно водитель с большим стажем.

— Ну так, считайте вам повезло. — И новая сигарета устремилась к ней в рот. — Есть у меня один человек, который может помочь. Но за ваш обман, вам надо будет заплатить дороже.

На столе появился листочек бумаги, на котором стояло только одно число: 1000. Я смотрел на него и не мог понять: радоваться или плакать. Пришлось спросить:

— Это за права?

— Да. — Коротко и лаконично.

Сделав вид, что я задумался, а на самом деле просто ликуя в душе, я просидел так несколько секунд.

— Я согласен. Конечно, я рассчитывал на меньшее, но выбирать вряд ли придётся. Что надо делать?

— Да ничего особенного. Выходите на улицу и снова ждёте. Большего от вас не требуется, Пётр Михайлович. — Она сделала явное ударение на моём новом имени, и мне стало от этого немного не по себе. — Больше сюда не приходите. Вам всё ясно?

— Да, я всё понял.

— Тогда до свидания, — и её глаза снова уставились в монитор.

Поняв, что разговор закончен, я поднялся со стула и пошёл к двери. Взявшись за ручку, повернулся и сказал:

— Спасибо, вам, большое. До свидания.

И вышел из кабинета.

* * *

Эта мысль пришла мне в голову, когда я стоял на улице возле здания миграционной службы и кого-то ждал: