- Я знаю отличное средство от хандры и страхов, - сообщает он.

Я неприязненно морщусь.

- Если вы имеете в виду банальность, вроде «время лечит» и все такое, то...

- Да нет же! - босс зачем-то легонько щелкает меня по носу, заставив вздрогнуть от удивления и замереть. - Я имел в виду совсем другое.

- И что же?

Он делает таинственное лицо и манит меня к себе пальцем, как будто хочет сообщить какой-то важный секрет. Продолжая удивляться, я инстинктивно наклоняюсь к нему поближе.

- Огонь, а не средство, - шепотом заверяет Бояров, подмигивая.

Я с любопытством жду, что он скажет, но вместо слов он придвигается ещё ближе...

И накрывает мои губы поцелуем.

Босс атакует меня настолько активно и уверенно, что в первую пару секунд это парализует до глубокой растерянности. Я никак не реагирую - шокированно сижу, вжавшись спиной в кресло, и только чувствую.

А чувствую я... много всего.

Горячие умелые губы Боярова обжигают меня, ввергая в смущающе приятное смятение... которое волшебным образом переходит в сладостное томление... и каждое его движение, каждый его вздох будоражит все чувства. Все до единого. И всё то истинно женское и глубоко затаенное, что уже несколько лет дремлет во мне безразличным сном. И голова от этих ощущений просто кругом идёт. Только что мне было холодно, а теперь так жарко... и такая безумно трепетная слабость во всем теле...

Господи, он сводит меня с ума! Не могу думать ни о чем, кроме его губ.

Не знаю, действительно ли босс собирался всего лишь «подлечить» меня от хандры, но все его действия указывают на то, что он увлекся. Поцелуй из дразняще-легкого как-то незаметно переходит в глубокий... дыхание сбивается... да и рука мужская... чувствую... ползёт по колену выше, задирая подол алого платья...

А ощущение второй руки, накрывшей округлость груди, меня ошеломляет так, что я вздрагиваю. И резко выворачиваюсь из его рук, прерывая этот умопомрачительный поцелуй.

- Василий Андреевич! - выкрикиваю... нет, почему-то почти шепчу задыхающимся и каким-то незнакомо-томным голосом. - Не надо! Как вы... это же... да вы...

- Тише, Алён, тише, не шуми, - Бояров внезапно снова оказывается близко. Более того, он прижимает к моему возмущённо приоткрытому рту ладонь, которую я тут же сердито отпихиваю. - Тебе же понравилось, я вижу... Ну же, признайся. Щёчки порозовели, глазки блестят... Терапевтический эффект налицо!

- Идите со своим эффектом... знаете куда?! - не выдерживаю я и ледяным тоном припечатываю: - Ещё раз меня тронете, и я уволюсь. По собственному желанию, не переживайте.

Брови босса взлетают вверх, но всё же мои слова оказывают на него неожиданно сильное впечатление.

- Хм... интересно. Ты чего так разбушевалась-то? Это всего лишь поцелуй.

- Я сказала. Вы услышали.

- Ладно, - кивает он, не сводя с меня сощуренных потемневших глаз. - Я не буду тебя трогать... если сама не попросишь.

Я вызывающе скрещиваю руки на груди и лишь усилием воли выдерживаю его пристальный взгляд. Внутри всё до сих пор дрожит от медленно затихающего волнения.

- Договорились. Не попрошу.

В гостиничный комплекс «Горная сказка» мы добираемся приличное количество часов - сначала теряем время из-за пары остановок на перекус и заправку, а потом застреваем в пробке у перекрестка. Рассасывается она долго, потому что впереди авария. Зато потом уже летим по извилистой лесной дороге с нормальной скоростью.

Босс ведёт свой внедорожник с расслабленной ловкостью, выдающей в нем человека, который любит рулить сам и не пользуется услугами постороннего водителя, как некоторые крупные бизнесмены. После шокирующей выходки с поцелуем он некоторое время периодически косится на меня в зеркало, но ничего не говорит. А затем и вовсе включает негромкую музыку с флешки - какой-то русскоязычный фолк-рок.

Голос он по дороге подает первым всего один раз, сразу после того, как зазвучали первые аккорды. Не глядя, ненавязчиво интересуется:

- Рок не напрягает?

- Нет, - коротко отвечаю я, невольно прислушавшись.

Музыка вроде знакомая. До рождения дочки я иногда слушала местное рок-радио, но потом как отрезало. Тишина и спокойствие в материнстве стали настолько острой необходимостью, что к музыке я немного охладела и решила сделать перерыв.

И то, что записи с флешки Боярова кажутся мне знакомыми, означает, что он слушает какое-то старье, как минимум, трехлетней давности.

- Что за группа? - равнодушно интересуюсь я, просто чтобы разбавить ощущение неловкого напряжения.

- А, это «Морозный клан», - охотно отвечает Бояров. - Местная рок-группа. Старый состав уже развалился, кстати. Слушала их?

- Да... кажется.

- Понятно, не фанатка значит. Но всё равно, если будет желание, могу познакомить с их бывшим фронтменом. Он сегодня будет в «Горной сказке».

Предложение Боярова вызывает у меня лёгкое ностальгичное любопытство. Музыкального фанатизма я никогда в себе не замечала, но взглянуть вживую на бывшего рок-певца довольно популярного в нашем городе «Морозного клана» мне интересно.

Однако, когда мы паркуемся на стоянке, становится понятно, что сейчас не до знакомств.

Там как будто стряслось что-то непредвиденное. Везде какая-то суета, ходят туда-сюда люди в черном с переговорными устройствами. А перед вычурной гостиницей с тремя монолитными остроконечными зданиями, стилизованными под горы, стоят сразу пять таких же внедорожников-фольцев, как у Боярова.

Только цвета у них разные.