— Да, извините, не представился. Илья.

— Илья. Друг… Саши? — уточняет она более чем корректно.

— Ваш будущий зять, — невозмутимо отвечает он, и где-то тут я резко прихожу в себя.

Будущий кто?

— Ты… — пытаюсь выдернуть руку, но он не позволяет. — Мы… Мам…

Открываю рот. Закрываю. Как рыба. Не могу вымолвить и слова, зато краснею до корней волос.

Будущий зять. Ну дает!

— Даже так…

— Не слушай его, мам, — ко мне наконец-то возвращается способность говорить. — Мы с Ильей давно расстались.

— Что однозначно было ошибкой, — добавляет он.

— Так вы встречались? — мама забавно округляет глаза. Поражена. Ни больше, ни меньше. Ведь как это так случилось, что она ничего об этом не знает!

— Встречались. И я намерен вернуть Александру, — всерьез заявляет этот идиот.

Вернуть Александру!!! О Боги!

— Так… Ты чего о себе возомнил? — у меня все-таки получается выдрать руку из его мертвой хватки. — Мам, подожди меня в машине, пожалуйста. Нам надо переговорить. Я быстро.

— Угу, — родительница послушно удаляется.

— До встречи, Евгения Владимировна, — бросает Илья ей вслед. — Отлично выглядите, кстати!

— Кхм. Спасибо, — она расплывается в кокетливой улыбке и, приосанившись, продолжает дефилировать по тротуару.

Ёпрст…

Это что сейчас такое было?

— Не смей заигрывать с моей матерью! — шиплю возмущенно.

— А что? Шикарная женщина, — пожимает плечом.

— И что ты вообще несешь? До какой еще встречи? — нападаю на него, когда мама отходит к машине, припаркованной у соседнего подъезда.

— Да не кипишуй ты, мелкая.

— Перестань посылать мне цветы! — требую строго.

— Нет.

— Денег до фига? Так пойди лучше отдай их тому, кто в них нуждается!

— Отдаю периодически.

— Паровозов… — вздыхаю и качаю головой. — Это все бессмысленно, понимаешь?

— Тогда на хрена ты поешь в своих песнях обо мне? — достает зажигалку и сигарету. Зажимает ее губами. Подкуривает.

— Да с чего ты решил, что это о тебе? — пищу, ощущая, как предательски начинают полыхать щеки.

— Не обо мне? — прищуривается, затягиваясь. Выдыхает дым в сторону.

— У меня было много парней. Так что…

— Неважно. С кем бы ты не спала, стихи — мои, — голос становится жестче.

— Слушай, иди… иди к своей Лене! Она наверняка снова тебя потеряла! — советую раздраженно.

— Ты все также к ней ревнуешь, — его глаза откровенно надо мной смеются.

— Тебе хочется так думать, — естественно ухожу в отрицание. Не признаваться же в том, что до сих пор на дух ее не переношу. И ненавижу. Адски ненавижу! За то, что она по итогу получила свое. Точнее мое.

— Лена… болеет, Саш. Почти никто об этом не знает, — глубоко затягивается и какое-то время молчит. — Я действительно часто у нее бываю, но совсем не потому что мы вместе, как многие считают.

— Ну и зачем ты мне это рассказываешь?

— Затем, что однажды обещал тебе. Помнишь?

— Ничего не помню, — перекладываю цветы в другую руку. Тяжело.

— Маленькая лгунья, — дергает за косу.

— Мне пора. У меня экзамен сегодня.

— Ментяяяра…

— Криминальный элемент, — отбиваю рикошетом.

— Отличная пара. Да?

— Смешно, — недовольно поджимаю губы.

— Это всегда пиздец как заводило…

— Оставь свои фантазии при себе!

— К Абрамовым идешь на годовщину? Или, как всегда, постараешься избежать встречи со мной?

— Я вовсе не…

— Да ну конечно, — опять дергает за косу.

— Хватит, — посылаю ему грозный взгляд.

— Я смотрю ты без кольца…

И все-то он замечает!

— Этот твой мажор из универа теперь в прошлом?

— Да или нет, тебя это вот вообще никак не касается!

— Лучше бы да, Сань, — смотрит так, что мороз по коже.

— Не смей его трогать!

— Не обещаю.

— Ты обалдел совсем? Только попробуй!

— Иди давай, Бесстыжая. На экзамен свой опоздаешь, — щелкает по носу.

Бесстыжая.

Цокаю языком. Закатываю глаза. Шагаю к подъезду.

— Завязывай с цветами, — оборачиваюсь, уже поднявшись по ступенькам.

— Я только начал, — опять мне подмигивает и надевает очки.

— На том и закончим. Скоро я сменю место жительства.

— Да.

— Что… да? — не понимаю.

— Ко мне переедешь, но не будем форсировать события.

Форсировать события. Умник…

Уже из подъезда показываю ему средний палец. Прямо традиция.

— Мечтать не вредно!

— Мечты, Сань, имеют свойство сбываться, — доносится мне вслед.

*********

— Ничего сказать не хочешь?

Мама тяжело переносит тишину в салоне, а после увиденного тем более.

— Спрашивай, — разрешаю без особого энтузиазма.

— Итак… Ты встречалась с этим молодым человеком.

— Да.

— Как долго?

— В общей сложности пару лет.

— Что-что? Пару лет??? — она не может скрыть свой шок. Отрывает взгляд от дороги и упирается им в меня. — Но… когда это было? — уточняет изумленно.

— Сто лет назад.

— А поконкретнее…

— Все завертелось, когда я училась в одиннадцатом классе.

— И как так вышло, что я ничего не знаю об этом? — притормаживает на перекрестке перед светофором.

— Я старательно скрывала наши отношения, — пожимаю плечом. — Выбрасывала цветы, которые он дарил. Прятала подарки. Врала вам, что проводила время с подругами, а сама…

— Сашенька… Я… у меня просто слов нет. Я, конечно, видела, что с тобой что-то происходит, но была уверена: дело в Алеше Бондаренко. Безответная любовь и все такое.

Усмехаюсь. Возвращаюсь мыслями в тот период.

Алеша.

Как же давно это было.

Какой дурой я была!

— Сначала я и правда по нему страдала. Потом поняла, что надо действовать. Взяла инициативу в свои руки. Призналась Леше в своих чувствах, и он в ответ закрутил со мной роман. Поцелуи, эсэмэски, тайные встречи. Обещал мне одно, но по итогу так и не расстался со своей девушкой. Мутил с нами обеими в параллель, — рассказываю я ей зачем-то.

— Бессовестный! Какой кошмар! Не даром, жизнь его наказала, — заслушавшись, она не сразу реагирует на зеленый. Нам, естественно, сигналят стоящие позади машины.

— Поехали мам.

— Угу, — она поддает газку. — И что же было дальше?

— А дальше в моей жизни случился Илья, — тяжело вздыхаю и отворачиваюсь к окну. — И как отшептало от Леши. Сразу.

— Сколько красавчику лет?

— Красавчик старше меня на три года.

— И почему ты скрывала этого парня от нас с папой?

Серьезно? Она еще и спрашивает?

— А то ты не понимаешь! — раздраженно складываю руки на груди. — Вы бы не приняли мой выбор. По ряду причин.

— Получается… что моя дочь ничем со мной не делилась, — произносит она с горечью.

— Я не могла рисковать своим счастьем, — опрометчиво вылетает из моего рта. — Вы бы меня под домашний арест посадили. Минимум до конца жизни.

— Постой. И где же вы познакомились? — сворачивает в сторону универа.

— В Бобрино, — выдаю, как есть. — Он раньше ухаживал за Аленкой Лисицыной.

— На деревенского парня твой Илья ну совсем не похож, — выражает сомнение.

— Угу. Никогда и не