Шрифт:
Закладка:
- Ника, - тянет, призывно улыбаясь, она ему руку.
Он, не двинувшись с места, опускает взгляд.
- Это ещё что? - сдвигаются грозно его брови.
- Что?
Поднимает ее руку с вампирским острым маникюром. .
- Ногти убрать. Прямо сейчас. Макияж смыть. Блеском для губ не пользоваться.
- Не поняла, извините.
- Разве Вам младший персонал не объяснил?
- Говорили что-то. Но ничего я снимать не собираюсь... - провокационная улыбка, - Руслан Тимурович.
- Таирович. Окей. Ставлю на выписку в связи с нарушением режима больницы. Зотова, отметь.
- Эй... Эй! Подождите, в чем проблема-то?!
- Проблем много... - бросает взгляд на ее анамнез. - Вероника Петровна. Для начала - с диагностикой. Вывороченная слизистая и раздутые губы без естественного рельефа, как врачу мне говорят о том, что у Вас грибок.
- Чего?! Какой грибок, Вы с ума сошли? У меня красивые губы!
- Не для медика. А грибок может давать осложнения при лечении нашими базовыми препаратами.
- Они просто увеличены!
- Может просто, а может и нет. Вы извратили свое физиологическое состояние и это мешает диагностике. И для диагностики и при проведении процедур я должен видеть ваши ногти, например.
Поднимает мою руку, демонстрируя максимально лаконичный маникюр без всякого лака.
- Вот так это должно выглядеть. Я очень много выводов могу сделать, взглянув на ногти. Взглянув на волосы... На состояние груди! Асимметричность, в частности. А Вы, желая обмануть своими апгрейдами инстинкты мужчины - взять женщину с идеальной генетикой - заодно обманываете и диагноста. А это не в Ваших интересах. Ясно?
- Ясно...
- Снимите ногти, смойте макияж и я вернусь, и попытаюсь рассмотреть Вас настоящую за всеми этими сомнительными иллюзиями. Иначе - на выписку.
Разворачивается, уходит.
- Какой грибок? - с ужасом смотрит она на меня.
- Кандида, как правило, - пожимаю плечами.
- Фу... - передергивает ее.
Да-да... Нас, медиков, тоже постоянно передёргивает от ваших вывернутых губ!
Бегу за Хасановым.
Не оборачиваясь, протягивает мне пластиковую карту над плечом.
Забираю.
- Через два часа мне нужно вот это.
Протягивает также список лекарств.
Уткнувшись в листок пытаюсь разобрать его почерк. Он резко тормозит. Втыкаюсь в спину. Вдыхаю его будоражащий запах. Сердце дёргается в груди от этой внезапной близости. Потому что помнит ощущение от того, как моё тело было порабощено им на несколько секунд.
- Так и будем стоять?
Черт!!
Делаю шаг назад.
Стыдобища ты, Зотова!
Развернувшись на сто восемьдесят, молча ретируюсь.
Ну головокружителен он как самец, что поделать? Даром, что тиран, сволочь и вообще, ищет повод поиздеваться… Моё голодное тело реагирует на сближения.
Скупив всё по списку в медтехсервисе и аптеке, спешу обратно с пакетами.
Купив себе внизу кофе, пью его из трубочки, борясь с тяжёлым пакетом в руке.
Нечаянно сжимая стакан, брызгаю кофе себе на белый пуховик.
- Ну, прекрасно!
Двери лифта открываются. На входе одетый в короткое классические пальто Хасанов.
Красавец. Весь с иголочки.
Открыв рот, смотрю на него.
А я... А я в обычном оверсайз, вязанной шапочке, джинсах и кроссах. Еще и полита сверху кофе!
- Какое, к чертям, тебе кофе, Зотова?
Делает шаг в лифт. Забирает пакеты и стакан.
- А ну-ка быстро мне пять причин по которым ты больше не пьешь кофе.
Вздыхаю. Но лучше б не вздыхала. Потому что опять тают мозги от его парфюма.
- Я слушаю.
- Кофе вымывает кальций из моего прекрасного позвоночника.
- О, да. Я не позволю тебе его обижать, ясно?
- Остальные нужны?
- На самом деле достаточно и этой.
Выйдя из лифта бросает стакан в урну.
- Но вы же сами пьёте!
- Это необходимая жертва.
- Удобная отмазка... - бурчу я так, чтобы он не слышал.
И он не слышит. Или делает вид.
Издали жмёт на брелок, одна из машин мерцает в ответ фарами.
Поставив пакеты в багажник, открывает мне дверь, подаёт руку.
Маэстро бывает галантен?
Но на самом деле, я чувствую себя с ним рядом сейчас так неловко, что в пору самой как лакей открывать дверь этому графу.
И пока мы едем в неизвестном направлении, я опять позволяю себе пофантазировать. Что еду с этим тираном на... свидание, например!
У него красивый профиль. На безымянном нет кольца. Рукав пальто скользит при движении по дорогим часам...
Играет классика... Громко. Граф не желает беседовать.
Машину он ведёт легко, расслабленно и уверенно. Наверное, она тоже женщина.
- Куда мы едем?
- Знакомиться с твоим пациентом.
- Кто он?
Безмятежность с его лица смывается озабоченностью.
Останавливаемся у коттеджа.
Он забирает пакеты. Ставит машину на сигнализацию.
Я, задрав голову, смотрю на тёмные окна второго этажа.
- Держи ключ.
- Эм... Это Ваш дом? - доходит до меня.
- Мой.
- Хасанов! - неожиданно появляется рядом с нами женщина. - Я хочу увидеть своего ребёнка! Ты не имеешь права!
- Запомни эту женщину, - смотрит мне в глаза. - Ей вход воспрещён.
- Хасанов!! Ты... Ты моральный урод, ясно?! - всхлипывает она. - Пусти меня к дочери! Она нуждается во мне!
Волосы у меня становятся дыбом от этой сцены, его абсолютного равнодушия и непробиваемости.
Открыв дверь, пропускает меня внутрь.
Я с щемящим сердцем оглядываюсь на женщину. Она стирает слезу, размазывая тушь.
Лет тридцати пяти. Ещё красивая... Но какая-то немного... запустившая себя.
- Никаких контактов с ней. Облажаешься - уволю.
Закидывает пластик жвачки в рот.
- Здесь её ребёнок?
- Здесь мой ребёнок...
- Прошу!