— Арсен, меня выписали! — радостно машу рукой мужу.— Женщина, вы кто? — натыкаюсь на колючий, отстраненный взгляд любимого.— Жена твоя. Кто ж еще! — смеюсь. Он шутит.— Я его жена, — из нашего дома выходит блондинка с моим крохой на руках. — А это наш сын. А кто ты?— Это мой сын! — кричу в отчаянии.— Женщина, идите своей дорогой, — муж презрительно кривится.— Арсен, ты в своем уме?! Димочка, иди к маме! — тяну руки к сыну.— Оборванка, это низко спекулировать на смерти моей супруги. Если вы сейчас же не покинете мою территорию, то будете объясняться с полицией, — жесткий, чужой, голос родного мужа окунает в ледяную бездну безысходности.