— Пряник, дружище, где ты?

Я перерыл всё дважды, но ведь это не иголка. Маленькая собака, к которой я успел привязаться. Обдумав ситуацию, всё же решил не расстраиваться. Кто знает, может ещё найдётся, такое уже было.

А пока…

* * *

Хворост, слушал Беса с открытым ртом и не сразу заметил появления чудилы в похоронном костюме.

Не успел он подумать, что этому лоху надо, как почувствовал на лбу что-то холодное, причём не пистолет и даже не нож; овальное, ребристое. Когда чудило убрал руку с характерным щелчком, рука Хвороста догадалась быстрее мозга и успела схватиться за спусковой рычаг.

— Граната! Сука, граната! — заорал он, падая на задницу. — Приклеилась! — констатируя, Хворост пригнулся, пропуская над собой, визжащую матами Пушкину.

Тут заорал Бес, причём так громко и жалобно, что Хворост, вспомнил одноклассника, который на уроке труда отрубил себе палец гильотиной. Он так и бегал по мастерской, пока не потерял сознание. Тут же, совсем другое. Хворост догадался — чудило что-то учуд… сделал короче. И это совсем не айс.

— Ты где, урод? — вопрошая, Хворост лежал на спине, поглядывая на окрестности из-под правой руки, убрать её никак, рычаг — граната. Бес, к тому времени замолк тихим стоном. — Учти, буду ловить и лить тебя, пока не свалишь в другой регион, — на всякий случай, пригрозил он поднимаясь.

Чудилы Хворост не видел. Совсем недалеко лежал постанывающий Бес, весь в кровавых прыщах, будто кислотой облили. Восемь и восемь, наверное, больно, подумал Хворост, активируя затратный скил. Познание сожрёт треть духа Стикса, но это того стоит.

На границе восприятия, примерно метрах в пятидесяти, мелькнула и пропала зелёная точка.

«Пушкина, сука, слиняла, а ведь он говорил Бесу, эта курица на хрен не нужна». Тот словно услышал:

— Хворост⁉ — да страдальчески как, будто в реале пострадал. — Можешь его не искать, он уже далеко!

— Как это далеко? — Хворост не хотел сдаваться, за что и был вознаграждён.

В противоположной от Пушкиной стороне, мелькнула и стала приближаться красная точка, быстро так приближалась.

Хворост улыбнулся в предвкушении, если бы не чёртова граната, всё было бы проще, а так, одна рука постоянно занята. Кстати, странное дело, он не чувствовал постороннего предмета на лбу, то есть рукой да, но, если б не тактильные ощущения. Это вроде как часть тела.

Поменяв правую руку на левую, Хворост достал шаромёт. Компактное, убойное оружие, размером с пистолет, даже лотерейщику не понравится, а уж нубу… Последний раз кастанув скил, приготовился к встрече.

— Хворост, ты чё совсем отупел? — Бес начал приходить в себя. — Говорю же… и чё у тебя за хреновина на лбу?

— Ага, как же, — не согласился тот, услышав только нужное. — Тогда это, кто?

— УРРХ…

— Мама! Бес!

— Идиот!

За полгода игры Хворост не видел рубера так близко, это реально машина смерти с клыками и когтями. Забыв про свою пукалку, он метнулся к Бесу, точнее к сумке с боеприпасами. Схватив РПГ двумя руками, он вспомнил.

— Сука…

* * *

Где-то за спиной громыхнуло и затихло. Не став оборачиваться, я продолжил движение. Хворост с гранатой не справился!

Вообще, меня интересовала концентрация заражённых, к слову, их не было. Страж, что пришёл по мою душу и одиночка рубер не в счёт. Где бегуны, лотерейщики, свита, одним словом, что за детский сад? Хожу как по парку развлечений! Когда моего дружка добивали наделали шума, должны были набежать.

И ещё этот…

Рыжий бес: С гранатой круто придумал! Что за боеприпас? Где купить? На Ауке? Дебила Хвороста по всем кустам размотало, а мне только осколки… гы-гы…

Дальше шло прикрепленное фото с размотанным Хворостом, точнее скрин, так и было написано.

Вот же прицепился! Психопат-мазохист, начал писать после спирта. Сначала маты, а потом восхищение. Кем его после этого считать?

Атака была спланирована так: два касания — Хворосту гранату, Бесу спирт. Но как это часто бывает, не всё пошло по плану. Бес увернулся, а у меня вместо спирта получился спрей-концентрат. Сизое облако полетело в сторону Беса, окутав тому голову и часть торса, краем зацепило сказочницу. Не понравилось обоим.

Чатом я научился пользоваться пока добирался до компании Беса — Лутик подсказал. Пришло оповещение (моргающий значок) — персонаж Лутарь добавил вас в друзья. Не сразу поняв, что делаю, добавил его тоже. Надо же, у меня есть друг!

Лутарь: Круть! У меня НИП в друзьях! Не поверят ведь! О! Ты 33 уровень⁈ Как так? Так и знал, баг! Пиши админам!

Лутарь: Под моим сообщением, есть кнопка ответить… если что.

К сведению принял, но ответ проигнорировал, не до него было. На тот момент предстояла небольшая войнушка.

Порадовала новая модификация дара — убойная штука. Пушкина, которую я даже в расчёт не брал, смоталась быстрее ветра. В чате остались её гневные сообщения.

На заражённых, судя по скупому описанию, действует в разы сильнее. Сомневаюсь, конечно, что поможет против дружка, но кого-нибудь помельче, точно отпугнёт.

Отмахнувшись от сообщений мазохиста Беса, я направился в сторону стаба. Карта, которая нашлась в интерфейсе, очень помогла.

Что делать дальше? Кто я теперь? И где? Понятно, что это игра. Персонажи погибают и возрождаются. Каким образом? Клонируются тела? Звучит сомнительно. Тогда как? Виртуальная реальность? Получается, настоящий люди находятся в капсулах, или что-то вроде этого⁉ Продвинутый мир? Вполне возможно.

В своё время, я прочитал несколько книг по теме. Главный герой, покупал или арендовал капсулу полного погружения и… игрался в общем! Это конечно прекрасно, новые возможности, неповторимый досуг и скорее всего тут можно заработать.

Но как, это относится ко мне? Где чёрт возьми, моё тело? Прервав размышление, вспомнился лузгающий какие-то орешки Хворост. Да и сам я чувствовал голод, но не желудком, просто знал, организму нужна еда, причём срочно.

Решёточки напротив моих шкал покраснели, особенно выделялись «Споровое голодание» и «Дух Стикса». О чём-то это говорило! Откинув на минутку мысли о любимом теле, я задумался. Игровой процесс включает в себя питание, так было написано в тех книжках. Точнее, это необходимость и жрать придётся, виртуальную еду! Мысль об этом, ни грела, впрочем и не холодила. Живчик же пил? Помогло.

Другой момент — уровень показателя боли. Пять процентов базовый, как говорил Бес. А сколько у меня? Ведь особой разницы, я не ощутил! Было больно! Как описать… посторонний холодный предмет в груди, в самом центре нервных окончаний, или как там это место называется? Единственное желание, что возникло, быстрее это прекратить, сдохнуть! Так сколько?

Недолгие поиски, привели к ожидаемому.

Показатель боли, уровень — ###

К чёрту вас!

Зато я нашёл форум. Та ещё помойка, 35 тысяч активных