Шрифт:
Закладка:
— Конечно, — сказал я и, пройдя в кухню, принялся шарить по закромам в поисках вкусного. — Я всегда контролирую свои действия и не совершаю никаких импульсивных поступков. Вот тебе моё предложение: ты приводишь нас к величию, твоя доля — десять процентов, бухаем за твой счёт.
Сандра быстрым шагом пересекла кухонку и выдернула у меня из руки сардельку.
— Э! — возмутился я. — Поосторожнее. Войдёт в привычку — таких бед натворишь...
— Сядь, — сказала Сандра.
— Нет, не сяду, — сказал я и сел, потому что сам так решил. — Раскомандовалась тут, как у себя дома.
Зря я так сразу разговор начал... Мы ж с ней неделю почти не виделись, а тут я — с деловым предложением. Надо было сперва потискать, потом — это самое. Ну а после уже о делах начинать. Ну так, блин! Ежели перед каждым вопросом — это самое, я сотрусь раньше, чем величия достигну! Пора уже приоритеты расставлять, чай, не мальчик, типа Ромы. Вот мне б его проблемы, эх...
— Во-первых, Мёрдок, у меня даже образования толком нет. Менеджером я не работала...
— Ой, да ладно тебе прибедняться! — перебил я, не в силах слушать эту пургу. — Если ты жила на улице и торговалась за дозу — поверь, у тебя есть все необходимые навыки. Это ж просто: бери больше — кидай дальше. Какое там образование, ты о чём, женщина?
— Во-вторых, — сказала Сандра, будто и не слышала моих слов, — ты — мудак.
— Знаю, — кивнул я. — Поэтому меня все и любят. И ты меня любишь. И даже я сам себя люблю!
— Ты полный и абсолютный мудак. Без малейшего понимания того, что можно жить иначе и по-другому относиться к людям.
— Опять она про пидарасов... — вздохнул я и покачал головой.
— Я не смогу тебе доверять, Мёрдок, — закончила Сандра и отвернулась к окну.
— А нахрена мне доверять? Мы ж эту... договорённость заключим. Всё чин-чином, система проследит. Если я тебя хотя бы попытаюсь на**ать — сразу всё разрулится согласно договору.
Сандра повернула голову и окинула меня внимательным взглядом.
— Ты правда настолько тупой? — спросила она. — Или меня за п**ду с ушами принимаешь?
Да уж, альтернативка... Когда женщина даёт на выбор одно из двух, надо взять третье.
— Слышь, — поднялся я со стула, — тебе чё надо? Чё не так? Я тебе жизнь спас, я тебя от Мудайкла твоего отмазал, я тебя на сцену вывел...
Последнее не надо было говорить, конечно, но если начинаешь перечислять — нужно хотя бы три пункта. Так звучит увесистей.
— Когда-то ты пообещал мне чашку чая...
— Б**дь, да задрала ты со своим чаем! — взорвался я. — Щас пойду на рынок, куплю тебе мешок чая — упейся! Хотя нет, щас — не пойду. Ночь же...
— И всегда у тебя так! — тоже заорала Сандра. — То ночь, то нажрался, то «пошла на**й»! Миллион причин не вести себя, как человек! А это, может, всё, чего я хочу.
— Ты поехавшая?!
— Я, твою мать, дохлая шлюха у тебя в постели, не больше и не меньше. Если ты думаешь, что в этой педовне меня всерьёз интересуют какие-то там сраные нарисованные деньги — мог бы просто хером мне по морде врезать, чтобы показать своё отношение.
— А с нарисованного чая тебя, значит, прёт, как космического пирата с кефира, да?
— Пошёл нахер.
— Слышь, ты обоснуй...
— Я тебе сейчас копьём в морду захерачу! Свалил из моего дома, пока соседи копов не вызвали.
— Какие соседи? Каких копов? Попустись уже, а?
В руке у Сандры появилось копьё. Я понял, что переговоры зашли в тупик.
— Дура! — сказал на прощание.
— Козёл! — прилетело мне в спину, и тут же захлопнулась дверь.
Вот ведь склочная баба! Пристала со своим чаем. Эх, надо было всё-таки сначала потрахаться, а теперь опять дуться будет сутки как минимум.
— И х**ту эту свою забери! — раздался крик одновременно с грохотом распахнувшегося окна. В окно вылетел Хофнеровский скрипичный бас.
Я сам от себя таких скоростей не ожидал. Подскочил, поймал гитару.
— Охерела?! — заорал я. — Это же раритет!
Окно захлопнулось.
Ну, п**дец, о**еть теперь. Теперь у меня бас-гитар больше, чем у нашего бас-гитариста. А главное — настроение немножко испортилось. Самое, значит, время навестить поэта.
С Вейдером жопа получилась. Где он живёт — я понятия не имел. Дошёл до его книжной лавки — она, само собой, закрыта. Постучал, попытался дверь выбить — хрен там. У Коляна бы, наверное, вышло, у него какая-то нереальная прокачка. Но где тот Колян? Кстати, действительно, поздно уже. Пойду домой, проверю. А заодно гляну, есть ли у меня хитрожопая возможность найти этого поэта-бездельника.
Хлопнуло окно. Я резко повернулся, уже рефлекторно готовясь ловить очередной раритетный музыкальный инструмент, и дай боже, чтоб не рояль.
— Ты чего там грохочешь? — произнёс сонный и недовольный голос. В то же время знакомый.
— Доротея? — удивился я, глядя в окно второго этажа дома напротив. — Ты чего там делаешь?
— Спать пытаюсь, — огрызнулась блондинка.
— С кем?
Она аж проснулась совершенно.
— В смысле, «с кем»? Я живу здесь.
— Одна, что ли?
— Конечно. Я замужем, вообще-то.
Муж у неё пока ещё живой был, она от него письма получала. А ещё дочка осталась. Может, потому у неё такой характер стрёмный. И работу скучную нашла — булки на базаре продаёт.
— Выпить-то есть у тебя? — понизил я голос.
— Ну, вина немного есть, а тебе что за дело?
— Ладно, давай там, накрой поляну, через полчасика приду.
Я поспешил к дому. А вслед мне послышался удивлённый голос:
— Охерел, что ли?!
Я не ответил. А когда через квартал оглянулся, то обнаружил, что в том доме — ну, кажется, в том, — горит свет в окне первого этажа.
***
Дом, милый дом встретил меня чернотой тьмы и тишиной молчания. Во как я загнул. Захочу — тоже книжки начну писать, как Вейдер. Такую пургу гнать, как у него — много ума не надо, там скорее наоборот, много ума — помеха. Потому что если ум есть, то уже со второго абзаца сам над собой ржать начнёшь, как конь, и сдохнешь. Тоже как конь.
— Не спать! — рявкнул я. — Косить!
Надыбал спички, запалил свечи. Светло стало. С настоящих свечей — хрен бы столько света добился, но тут с гуманностью нарисовали. Мол, раз электричества вроде как не полагается, так мы вам скомпенсируем. Ну, спасибо, чё...
Сверху донеслись какие-то шевеления и бормотания. Я же взял с пола свою почтальонскую сумку, бросил её на стол и уселся. Вообразил себе ник Вейдера, даже его рожу пересравшуюся на всякий случай вообразил. И сунул руку в сумку. Вот оно, сладенькое. Письмецо, хе-хе-хе. Конверт, понимаешь ли. «Дарту Вейдеру». Имя отправителя от посторонних глаз скрыто, ну да мне, в общем-то, насрать, кто там ему пишет. Может, коллекторы. Вот, кстати, ржака бы была. Помер несчастный, попал по программе в виртуальный мир, а ему — письмо из банка. «Ему не скрыться от нас на том свете, пока мы помним, что он наш должник».
