Старушка согласно кивнула, и они выпили. Ему нравилось видеть, как она ловко закусывала солеными опятами и довольно кивала, нравилось.

— Я мать звал приехать сюда, отказалась. У нее дом в деревне, он ей дорог. Хотите, перебирайтесь ко мне, вы же коренная москвичка, Мария Рубеновна.

— Откажусь, Паша, как и твоя мать. Уж доживу свой век в Испании, тоже в деревне, хоть и русская по натуре. Привыкла, на старости лет трудно что-то менять. Да и пенсия там вполне приличная, не сравнить с российской.

— Но может, пригласите сюда ваших друзей институтских…

— Это да. Только приглашать не надо, извини, но… это не для них. Я уже созвонилась, если не трудно, отвезешь меня в Москву, мы там на кухне… Дадим жару с профессорско-преподавательским составом!

— Конечно, я вам предоставлю машину с водителем, куда хотите, туда и поезжайте.

— Хороший ты парень, Паша. А почему один? Перестань дурить, Габи погибла, найди себе красивую барышню, да и живи с ней. Детей нарожайте.

— Не могу, Мария Рубеновна. Я чувствую свою вину…

— Налей-ка еще, грибки у тебя просто обалденные, и водка ничего, хотя советская была лучше… Ты ни в чем не виноват, и никогда я даже мысленно не упрекала тебя. Габи была так счастлива, что я радовалась, глядя на вас. Но ее нет, а ты молодой, красивый, богатый парень, ну и живи счастливо. А то ведь станешь бегать по проституткам… Вот это Габи еще больше бы не понравилось.

— За вас, Мария Рубеновна… Вы для меня как вторая мать, извините…

— Да и ты стал мне дорог, Паша. — Она всхлипнула. — Смотрю на тебя и вижу Габи. И думаю, какая красивая пара была бы… А теперь из этой пары только один красивый человек остался…

Он яростно скрипнул зубами, поморщился, но не смог удержать слезы, они катились по щекам, и рыдания рвались из горла. Еле сдерживал он их.

— Все, Паша, пожалуйста, успокойся, это я, старая дура… Павлуша, я помню, как ты ревел на могиле Габи, я больше не перенесу такого!

— Извините… Мария Рубеновна…

— Мы лучше выпьем еще по рюмочке. Да, Павлуша? Ну вот и хорошо, наливай бабке.

— Хорошо, но… Пойдемте, я покажу вам что-то… — Держа старушку под руку, он помог ей подняться на второй этаж, открыл дверь в спальню.

Мария Рубеновна долго смотрела на огромный портрет Габи, потом тяжело вздохнула и сказала:

— Ты славный парень, Павлуша. Но не следует так долго себя терзать. Убери, ты и так мою девочку не забудешь, я знаю. А другой женщине это не понравится, зачем же ее обижать?

— Не могу… — сказал он.

Самарин тяжело вздохнул, вырываясь из липкой сети воспоминаний. Полгода назад Мария Рубеновна умерла, и по завещанию он стал хозяином дома в испанской деревне. Он узнал об этом уже после похорон, но дважды потом летал в Испанию, оплатил дорогой памятник на могиле старушки, такой же, какой он установил на могиле ее внучки. Именно туда он хотел повезти сейчас Ленку, это было бы… как примирение Ленки с Габи и Марией Рубеновной, она же очень хотела, чтобы он жил с любимой женщиной. Он не стал пить, аккуратно вылил водку из рюмки в бутылку, сунул ее в холодильник и принялся убирать со стола.

В пленарном заседании Госдумы объявили перерыв, и Булыгин наслаждался пивом в буфете. Более крепких напитков там не было, впрочем, некоторые депутаты доставали из внутренних карманов дорогих пиджаков плоские фляжки из нержавейки, не особо стесняясь, запивали из них бутерброды и закуски. Булыгин решил, что это удачное решение проблемы, надо будет послать кого-то из сотрудников фирмы, пусть купят и ему такую же фляжку. Он же, так сказать, вполне современный человек и должен идти в ногу с прогрессом.

А пока что пил отечественное пиво, давненько не пробовал, оказалось, не хуже хваленого импортного. Уже научились! Вот тебе и реальные достижения демократии, понимаешь! Заедал пенистый напиток бутербродом — две кильки с петрушкой на ломтике черного хлеба. Вот это бутерброд! Вкус, знакомый с юности, а как демократично! Это, видите ли, не всякая там семга и раковые шейки под пивко, такого добра он и дома может отведать, а вот кильки с петрушкой — да! Раз уж ты народный, так сказать, избранник, то и должен питаться соответственно, понимаешь!

Мобильник задребезжал во внутреннем кармане пиджака совсем некстати. Булыгин наслаждался давно забытым вкусом килек и мыслями о торжестве демократии в России, а тут звонок. Это или Игорь, у которого очередные проблемы возникли, или жена, хочет решить свои проблемы… С Игорем говорить не хотелось, а вот с женой… отчего же нет? Можно и поговорить, и даже поторговаться, теперь он решает, быть им или не быть.

— Да, — сказал он. — Слушаю.

— Петр Иванович, здравствуйте, Флягин вас беспокоит. Помните такого?

— И чего тебе нужно, Флягин? Денег хочешь? — сурово спросил Булыгин.

— Нет, Петр Иванович, у меня проблемы возникли по тому самому нашему делу, 99-го, помните?

— Что ты заладил: помните, помните! — раздраженно сказал Булыгин. — Я все помню, но ты звонишь куда? Ладно, жди, найду местечко, потолкуем.

Он с явным неудовольствием оторвался от демократического бутерброда и пива, вышел из буфета, огляделся. Народ кругом сновал туда-сюда, и не только депутаты, а и журналисты, понятно, что разговаривать тут нельзя. А где можно? Да в туалете. Булыгин пошел в туалет, там запер за собой кабинку, сел на крышку унитаза, тихо сказал:

— Ну что у тебя там?

— Ко мне только что из ФСБ приходили, капитан Серов…

— Да, он был капитаном, но давно ушел, мой охранник, теперь на Самарина работает.

— Нo удостоверение…

— Липа?

— А с ним и другой был, крутой, грозился меня на Лубянку забрать… Ну, я все им рассказал.

— Ты