Все двенадцать девчонок, которых я пригласила втайне от сестры, тут же юркают кто куда. Пятеро в спальню, трое в ванную, остальные на кухню.

В этот момент мы слышим, как в прихожей открывается дверь.

Анфиса проходит в гостиную.

Я быстро зажигаю свечку и выхожу встречать сестру с тортом в руках:

— С днем рождения тебя, — начинаю петь всем известную песню. — С днем рождения тебя! С днем рождения, дорогая Анфиса!

Но моя сестрица такому сюрпризу не рада.

Она морщит нос и начинает ругаться:

— Инга, на фига ты торт испекла? Еще шарики надула, по всей гостиной раскидала. Я сказала, ДР праздновать не буду. Ну кто празднует тридцатник? Это не праздник…

— А придется порадоваться! — заявляю с виноватой улыбкой.

Ставлю торт на стол, хлопаю в ладоши, и гости высыпают в комнату.

— Анфисочка, поздравляем! — кричат они.

— Ты в тридцать как в восемнадцать!

— Правильно, восемнадцать с двенадцатилетним стажем!

Сестра приветствует гостей.

И начинается праздничная кутерьма. Все заговаривают будто одновременно, спешат обнять именинницу, вручить подарки.

Я тоже спешу ее обнять.

— Мою самую любимую, самую дорогую сестричку на свете с днем рождения! — говорю я, крепко к ней прижимаясь.

Очень скоро Анфиса приходит в нужный настрой и совершенно забывает о том, что не хотела праздника.

Поднимаем за именинницу бокалы с апельсиновым соком, поскольку тут собрались такие ярые зожницы, что просто застрелиться из веника. Поздравляем Анфису хором.

Вечеринка продолжается допоздна.

Когда гости потихоньку разбредаются, начинаю убирать со стола в гостиной.

Анфиса помогает мне.

И вдруг подмечает:

— Какая ты стала красавица! Прям хоть на обложку тебя бери. Может, найдем тебе парня?

— Спасибо, не надо. — Я резко грустнею.

Это для меня до сих пор больная тема. Я уже и думать забыла про Виктора, перекрестилась и много раз порадовалась, что мы с ним развелись. Но вот Жора… Мысли о нем до их пор подъедают меня изнутри.

Прошло столько месяцев, а я по-прежнему храню в памяти все то, через что пришлось пройти. Вот и хожу на тренировки, веду дневник питания, до сих пор продолжаю лепить лучшую версию себя. Делаю все, чтобы больше никакая скотина не посмела меня бросить из-за лишнего веса.

А еще я попросту не готова никого к себе подпустить.

Не хочу. Не могу. Не буду. Больно.

— Ой, вот только не говори, что собираешься век куковать одна. Я вот до тридцати без мужа-детей дожила, думаешь, особо счастлива? — вдруг выдает неожиданную откровенность Анфиса.

Смотрю на сестру. Она очень красива и выглядит молодо — на лице ни морщинки, фигура спортсменки. Характер… Ну, его никуда не денешь. Им-то она ухажеров и отпугивает, делает это мастерски.

— Тебе найти кавалера — раз плюнуть, — говорю ей со всей серьезностью. — Не ори на него хотя бы пару недель, пока не влюбится, и дело в шляпе. Но вот я определенно невезучая в плане отношений.

— Это да, — кивает Анфиса со значением. — Я как твоего бывшего вспомню, так вздрогну. Как увидела, сразу подумала — не твой вариант. Весь такой надменный, перекачанный…

— Стоп, стоп. — Я недоуменно смотрю на сестру. — Это в каком месте Витя перекачанный? Он же худой как Кощей. Или… Ты сейчас не про Витю, да?

Сестра вдруг прикрывает рот ладонью.

— Анфиса! — смотрю на нее с немым укором.

— Я имела в виду твоего Жорика, — наконец признается она.

— Но ты же его никогда не видела. Или видела?

Сестра поджимает губы и молчит.

— Он что, приезжал? — вдруг доходит до меня.

— Ну, приезжал, — она пожимает плечами.

— Когда? — охаю с обалдевшим видом.

— Пять месяцев назад, — нехотя отвечает она.

— А почему я об этом не знаю? — спрашиваю ее с прищуром.

Анфиса снова молчит в тряпочку.

Впрочем, ей необязательно отвечать. Без того понимаю, почему она решила мне не говорить. Сестрица отчего-то посчитала, что лучше меня знает, что мне нужно. Меня это даже не удивляет.

— Ну ты и… — я проглатываю обидные слова, готовые вот-вот сорваться.

Кидаю на пол салфетки, которые собирала со стола, и иду в спальню.

— Инга, ну я ж как лучше хотела! — Анфиса несется следом за мной. — А что мне было делать? Приперся весь такой без приглашения, морда кирпичом, ясно и понятно — хотел разборки чинить. Он бы тебе все нервы вымотал. Да на фиг он тебе сдался после той секретарши?

Я резко поворачиваюсь к ней и шиплю на выдохе:

— Кто дал тебе право за меня решать?

— Не ругайся на меня! — вдруг сдает позиции сестра. — У меня сегодня день рождения, забыла, что ли?

Поднимаю вверх руки, как будто душу невидимого противника.

Шиплю на сестру:

— Да если бы не твой день рождения, прибила бы, честное слово!