Достаю из кармана плаща пакет.

- Передайте миссис Джобс. Это мое интервью. Три вопроса — три ответа.

Надеюсь что в ближайшем номере его опубликуют.

А как же? Я подготовился. Интервью было? Было. Почему нет статьи? Оно мне

надо что бы Джули всякие неправильные вопросы задавала? Вот и я о чем.

Прямо из салуна позвонил домой.

- Джули. Доброго вечера. Я поехал в Биллингс. Не теряйте меня.

Слушаю.

- Да. Интервью опять.

Опять слушаю.

- Мне с утра нужно быть у шерифа. Ну ты знаешь по какому делу. Скоро суд над

грабителями.

Слушаю.

- Так у него дел полно. Он на восемь утра назначил.

Слушаю.

- А я почем знаю? Они все тут, в салуне ночуют. Что в твоей голове, Джули?!

Все. Бас в машине ждет, мы уехали.

Ну вы поняли да? Мне срочно надо в прачечную и помывочную. Вот так и

шкеримся по углам. Ээх? Жизня? Правила такие и никуда не спрыгнешь.

Наверное возникнет вопрос — а почему Бас в машине а не в салуне? Таковы

негласные правила. И на этом все. Другого ответа не будет. Негры пока

катаются в автобусах только на задних сидениях а индейцам вход в салуны

категорически не рекомендован. Вот так и живем. Да что там? Куча магазинов, ресторанов и кафушек имеет на входе объявление — вход для животных и

негров запрещен. Ладно. Басу, как настоящему индейцу — завсегда и везде

ништяк. Мотор работает, в машине тепло и радио в полном его распоряжении, кроме того я отправлял к нему официантку. За мой счет разумеется. Надеюсь от

голода не помер. Хех.

Басу было хорошо. Музыка выкручена на минимум а сам охранник дрыхал на

заднем сиденье. Щелчок ручки и моментально мне в глаз смотрит ствол.

- Тихо! Свои!

- Стучать надо, по капоту.

Ворчливо высказался Бас и полез на переднее сидение.

- Едем в Биллингс.

Оповестил я Баса.

- Да хоть в Африку.

Бас флегматично зевнул и пошоркав задницей, поудобнее устроился. Ну ок.

Едем. Поехали конечно. И как говорится. - «Ничто не предвещало беды»

Шестое ноября. Четверг. Хрустящий и наглаженный я вошел к шерифу и

своему попечителю. Приподнимаю шляпу.

- Доброго утра мистер Ханел.

- Стив? Ты чего?

Шериф хитро уставился на меня.

- Да я узнать. Как там следствие, когда суд?

- Аа? Ясно. До рождества закончим следствие а после нового года и суд будет.

- А че так долго?!

Искренне возмущаюсь я.

- Да федералы, будь они не ладны.

- А они тут зачем?

- А эта банда еще и в Аризоне и Лас Вегасе отметились.

Шериф развел руками.

- Такие дела Стив.

- Ублюдки! Поди еще и от смертного приговора избавятся?

- Ну тут точно нет. Гарантия железная. На них трупов больше десятка.

- Ублюдки.

- Еще какие.

Шериф глянул на часы.

- Есть семь минут. И я не верю, что ты пришел просто узнать как идет дело.

Говори Норг, зачем притащил свою задницу?!

Тяжело вздыхаю и задаю вопрос.

- Сэр. Я сейчас говорю абсолютно серьезно. И для начала разговора я хочу что

бы вы ответили на вопрос. Если вам и каждому из опекунов предложат по

миллиону долларов, вы меня закроете в психиатрическую лечебницу?

Шериф прищурился, и уставившись на меня, вслепую нащупал пачку сигарет, и

не отрывая от меня глаз, молча закурил. Курил он минут пять, а после отвел от

меня глаза и замял окурок в пепельнице.

- Таааак. Хорошо Стив. Я отвечу. Честно отвечу. Если предложат, я возьму. И не

потому что это миллион. За мной семья. Дочь и сын. А за такими деньгами

людей нет, там машины а не люди. Но я дам тебе десять часов для побега.

- Спасибо сэр.

Я даже как то облегченно вздохнул.

- А теперь, говори мелкий паскудник. У тебя ровно половина минуты.

- Есть сэр. Эрна Джобс! Журналист из толстушки. Я ее факнул и она беременна.

Семья Кокс миллиардеры. Мне позавчера звонил ее дед а я послал его ...ээ?

Далеко короче, послал.

Шериф закрыл глаза, посидел и встал.

- Я тебя услышал. И ты меня тоже. Воевать против Вирджинии Монтана не

будет. Но на десять часов ты можешь рассчитывать смело. Не получится

позвонить пришлю своего сына.

Я тоже встал.

- Спасибо сэр.

Ну да. Глупость сделал. Но я же думал как? Дед решил продавить наглого

мальчика и выдать замуж свою идиотку внученьку. Реальный вариант для

пятидесятых годов. В эти годы, родить просто так, этож позорище. Но увы - не

угадал. Да. Я очень серьезно проиграл на уровне тактики. Вот просто писец

какой разгром получился. А вот на уровне стратегии я получил баснословный

выигрыш. Рано еще о стратегии. Мне бы пока выплыть из этого тактического

болота. Читайте.

Тихо еду по улицам Биллингса. Раз уж попал сюда, то пора бы озаботится

хорошим бухгалтером. Налоги в США это самое святое и мне бы не хотелось

что бы меня приперли вилами к стене тюрьмы за пару центов. И где брать? А

есть такое место. Только не в Биллингсе а в Хелене. Хелена, если кто не помнит, это столица Монтаны и город миллиардеров. Там живут только три категории

граждан. Сами миллиардеры и их семьи. Охрана в виде шерифа, полиции, ФБР

и даже армейский полк нахрената там тоже есть. И самая многочисленная

диаспора это обслуга. Не поверите. На одного миллиардера, в Хелене

проживает тысячу сто всяких кухарок, горничных, шоферов, юристов, адвокатов и прочих собачьих парикмахеров. А население всего то двенадцать

тысяч. Вот я и еду и думаю. А не рвануть ли мне в Хелену? Здраво поразмыслив

я пока что отказался от этой поездки. Пилить сто шестьдесят километров и

приехав начать искать контору аудиторов или бухгалтера? Глупость же. Для

этого есть телефон, телекс и реклама в специализированных журналах. Еще бы

знать в каком журнале бухгалтера дают рекламу и ваще настал бы шоколад.

Ладно. У меня ДОРОГА на шее, жерновом мельничным повисла. А значит едем

в ДЕПО, заодно и на завод ЖБИ заглянем.

Ожидаемо и неожиданно. Мне моргает авто. Останавливаюсь. Пять машин из

которых выбираются охранники, три воблы в бриллиантах и миссис Джобс.

Стою с кислой рожей в ожидании непонятно чего и думаю что надо было рвать

в Хелену. Первый и неожиданный порыв души он завсегда самый правильный.