— Нет, домой сказала.

— Когда?

— Так примерно через час-полтора после того как вы уехали, — удивляет меня женщина.

— Тогда это вам, — протягиваю ей букет.

А сам тороплюсь на выход. В офис. Надо узнать где она живет. Хочу ее увидеть, убедиться, что все хорошо. И извиниться все же нужно.

А офис ставлю на уши. Хоть и воскресенье, но кое-кто все же присутствует на рабочем месте. Петя этот вообще на меня смотрит с интересом.

— А зачем она вам? — прищуривается гад.

— Не твое дело. Личное дело ее мне нужно, — отвечаю.

— Так Лаврова не сотрудник. Нет дела, — пожимает плечами.

Лаврова? Почему Лаврова? Но это я еще выясню.

— Как тебя? — спрашиваю. — Петя, кажется. Так вот, Петя, не надо держать меня за идиота. Либо ты мне озвучиваешь адрес девочки и остаешься целым но слегка помятым, либо ты уходишь на больничный, — говорю как можно тише и проникновеннее.

Вижу, парнишка потух. Героя, блять, строит тут из себя.

Область. Небольшой город в двух часах езды от столицы. Девчонка не перестает меня удивлять. Эти два часа вытекают в почти три, потому что я попадаю в пробку. Это бесит и нервирует. Но ускориться не в моих силах.

Останавливаюсь у пятиэтажки. Обычный, неприметный район в таком же неприметном обычном городе. Поднимаюсь на второй этаж и подхожу к двери нужной мне квартиры. Хочу нажать на звонок, но меня останавливает женский голос. Оборачиваюсь.

— А вы кто? — на меня смотрит пожилая женщина.

— Я к девушке, что здесь живет. К Ренате, — отвечаю.

— А кем вы ей приходитесь? — бабуля явно знает Ренату.

— Друг, — пожимаю плечами.

— Что-то я таких друзей никогда у Ренаты не видела, — бубнит женщина. — Вы из Москвы?

— Да, оттуда. Она вчера быстро вернулась обратно, не успел поговорить с ней, — отвечаю, как можно дружелюбнее.

Давай бабка иди куда шла.

— Только ее дома нет. Они с Мишей ушли гулять, — говорит она, а я замираю. С Мишей? Это кто еще? Муж? Жених? — Тут недалеко, найдешь. Через два дома на детской площадке они обычно гуляют, — и зашла в квартиру напротив.

Соседка значит. Добрый одуван.

Проехав пару домов, останавливаюсь у изгороди площадки и выйдя из машины, замираю.

Я готов был увидеть все что угодно, но не то что вижу. Девчонка сидит на скамейке, что то рассматривая в телефоне. Мой взгляд прикован к ней. Футболка, шорты, кеды. Но еще привлекает внимание мальчишка, который играет в песочнице. Няня? Она нянькой подрабатывает?

Я готов поверить во что угодно. Но внутри что-то болезненно царапает. Даже вина за мое вечернее поведение отступает на задний план. Смотрю на мальчика. Он что-то говорит и улыбается. А потом замечает меня.

Кажется, мое сердце провалилось куда-то вниз. Я смотрю на него, а вижу себя. Себя я блять вижу. Что это такое? Что мать его это такое?

Мальчишка видимо испугался, потому что рванул к Ренате. До меня доносится его детский голосок. Он показывает пальчиком в мою сторону.

Рената поднимает голову и мы встречаемся взглядами. Она напугана. Прижимает мальца к себе.

Снимаю очки и направляюсь к ним, а сам не чувствую земли под ногами. Останавливаюсь в паре шагов от них. Приседаю.

— Привет, — здороваясь с пацаном. Разглядываю. Он смотрит на меня карими глазами, изучает.

— Здласти, — здоровается.

— Как дела? — в голове штиль, я вообще не знаю, что происходит со мной.

— А мама говолит что нельзя лазговаливать с незнакомцами, — задирает нос мелкий, а мой слух режет это его “мама”.

Поднимаю взгляд на сидящую на скамейке Ренату. Поджала губы, побледнела. Дышит тяжело.

— Так давай знакомиться, — улыбаюсь мальчишке. — Меня зовут Макар, а тебя, — протягиваю руку ему.

Он недолго подумав, посмотрев на Рену, снова смотрит на меня и отвечает:

— Миша, — и вкладывает свою маленькую пухлую ладошку в мою.

В этот миг кажется мое сердце остановилось. Мозг судорожно просчитывает сколько ему лет.

Нет, не может быть. Не может.

— Очень приятно, Миша, — отвечаю, чуть сжав теплую ладошку. — Сколько тебе лет?

— Четыле, — картавит забавно.

Я смотрю на Ренату. Снова на пацана. И охреневаю от мысли, что он мой сын. Он же мой сын? Все правильно же? Да и быть по-другому не может, он же моя копия!

Поднимаюсь, выпрямляясь. Растираю лицо. Тру затылок. Прохаживаюсь туда-сюда. Мне нужно немного успокоиться. Немного прийти в себя.

Сын. У меня есть сын.

Сажусь рядом на скамью.

— Макал тебе плохо? — хмурит бровки Миша.

— Миш, пойдем домой, — поднимается Рената и берет сына за руку.

— Мам, дяде не холошо, — задумчиво бормочет мальчишка.

— Дяде надо побыть одному, — говорит она.

“Дяде”… а это звучит больно. Больнее пуль в груди. Больнее разочарования.

* * *

Рената

Я все же надеялась, что не так быстро он появится. Но нет. Приехал. Зачем? Смотрю на него и не понимаю, зачем. За мной? Для чего? У меня много вопросов к нему. Но я боюсь их озвучить. Я смирилась с тем, что не нужна ему. Смирилась. И стало легче жить. Легче, когда знаешь, что кроме тебя у себя никого нет. Все сама.

Наблюдаю за его метаниями по площадке. Он удивлен, расстроен. Не знал? Не передали?

Внутри все сжимается, но я стараюсь не показывать этого. Мне больно не меньше его. Набираюсь сил и забираю Мишку домой. А Макар не идет за нами. И я не знаю, что чувствую в этот момент.

— Кушать будешь? — спрашиваю сына, когда заходим в квартиру.

— Ага, — снимает сандалики и бежит в ванную мыть руки.

Я иду в кухню. Ополаскиваю руки и ставлю греться чайник. Снимаю крышку с небольшой кастрюли. Супчик вышел ароматным. Обычный картофельный с курочкой. Его очень любит Мишка.

— Я готов, — забирается на стул и свешивает ножки.

— Молодец, — улыбаюсь и принимаюсь разливать суп по тарелкам.

У меня дрогнула рука, когда в дверь позвонили.

— Баба Дина? — вопросительно смотрит на меня сын.

Пожимаю плечами и поставив полную тарелку на стол иду в коридор, к входной двери.

Звонок повторяется. Я смотрю в глазок. Сердце снова пускается в пляс. Ладони сразу потеют. Собираюсь с силами. Не могу же я прятаться от него?

Открываю дверь.

Стоит, спрятав руки в карманах брюк. Кажется он со вчерашнего вечера не переодевался. Взгляд больной. Ему плохо и от этого у меня сжимается сердце, болит.