Шрифт:
Закладка:
Тишина… Только лёгкий ветерок колышет какую-то белую простыню на месте сгоревшего обрушенного дома…
Оппа… Если дом сгорел, откуда там белая простыня? Значит, она появилась после того, как дом сгорел…
Иду вперёд… Осторожность — залог здоровья. Приставным шагом, тихо-тихо… Осталось почти что метров пять… Я уже вижу, что на белой ткани есть какие-то надписи…
Но в это самое время, позади меня начинает работать ПКТ из башни… Оборачиваюсь и прижимаясь спиной к обгоревшей стене, вижу, как Сашка палит из спаренного пулемёта по движущимся целям… Снова эти чернокожие шустрики. Двое уже лежат на земле. Один ещё шевелится, загребая землю и битый кирпич когтистыми руками. Ещё одно тело нелепыми прыжками приближается ко мне. Очередь из АКС перечёркивает его, но тело ещё пытается ползти в мою сторону… Добиваю одиночным выстрелом в голову.
А Кот снова стреляет. Мне не видно куда. Он повернул башню и лупит туда, откуда мы приехали.
Времени у меня нет. Срываю белое полотнище и бегу к машине. Заскакиваю в люк, сильно ударившись коленкой… Захлопываю крышку люка, завожу и трогаюсь с места… Развернувшись, вижу, что Сашке удалось подстрелить ещё двоих. Но выезд между домами заполняют новые тела. Над моей головой застучали новый выстрелы. Кот стал стрелять из КПВТ.
Я по-прежнему двигаюсь навстречу толпе мутантов. Среди темнокожих «горилл», есть несколько обычных вялых «едунов». Пули крупного калибра отрывают куски тел, руки и ноги… Тела мутантов падают на землю и корчатся в пыли…
Темнокожие шустрики, видимо, соображают лучше своих бледнолицых «собратьев». Поэтому через пару секунд исчезают в развалинах близлежащих домов. А едуны даже раненные, все прут нам навстречу, протягивая в нашу сторону свои загребущие руки.
Еду прямо на них. Скошенный нос БРДМ подминает под себя и раненых, и ещё не раненых уродов. Переезжая это шевелящееся препятствие. Я явственно слышу хруст костей, какое-то противное хлюпанье и кучу других плохо понятных, но неприятных звуков. Наконец мы съезжаем с этой кучи мяса и выезжаем из двора…
Я куда-то еду. Не разбирая дороги. Но еду всё-таки не тупо в стену, а машинально объезжаю препятствия и стараюсь двигаться в сторону моря… Почему? Сам не знаю…
В груди бешено колотится сердце… В ушах стук, звон и всё сразу. Адреналин просто кипит…
— Кот! Ты как?
— Нормально! А ты?
— Порядок…
— Что ты там нашел?
— Ещё не смотрел…
— Ну, так смотри уже! Вокруг вроде тихо пока…
Я остановился… Мотор работает на холостых… Наверху я слышу звуки поворачивающейся башни. Это Сашка оглядывается вокруг…
Пытаюсь прочитать, что написано на белой ткани…Это не так просто. Проще было там, не снимая этого типа флага, развернуть и прочитать. А внутри маленькой боевой машины разворачивать большую простыню и читать написанное на ней крупными буквами послание, это то ещё развлечение…
Но в конце концов, отрабатывая простыню, как карту по квадратам, начиная с левого верхнего угла, мне всё-таки удаётся собрать отдельные буквы и слепить из них осмысленные слова…
«АРТУР — 17» а чуть пониже есть ещё три цифры: «5,45»
Глава 6
Глава шестая.
Артур-17… Это я.
Как-то раз я рассказал Светке про своё школьное прозвище. А с чего оно началось? С ерунды полнейшей. Я с детства занимался борьбой самбо. И однажды на соревнованиях надо было написать номер своей школы и имя участника. Да… Я сделал ошибку и написал наоборот. Сперва имя, а потом уже номер школы. К тому же поставил между ними дефис… Вот и получилось: Артур-17. С тех пор меня так и дразнили в школе. Король Артур, принц… А позже, когда стали изучать иностранные языки, то ещё и Артур Севентин. Хотя и Сайгаком я тоже быть не переставал.
Может быть именно поэтому я с детства занимался различными видами единоборств, чтобы всегда суметь постоять за себя и запихнуть излишне длинные языки туда, куда они дотянутся…
* * *
О том, что этот «белый флаг» с буковками предназначен именно мне, я ничуть не сомневался. Учитывая, что дом, в котором раньше жила Светка, сгорел, этот «маяк» должен мне указать, где искать жену. О том, что она жива, у меня теперь тоже не было никаких сомнений.
Пять, сорок пять… Это явно не калибр автомата Калашникова… Здесь явно что-то другое… Только что?
Думай, голова, думай!
Точка на карте? Мимо… Это военные карты разделены на квадраты… Но и там тоже не такие ориентиры…
Адрес? Но какой и чей?
Школа, в которой она училась? Нет… Там другой номер, к тому же двузначный… Другие цифры…
Цифры… Цифры…
Больница?
Нет…
Стоп! Бинго! Я всё вспомнил… Да. Именно так. Пять, сорок пять.
Родная сестра отца Светланы, её тётя… Как её звали? Точно… Тётя Женя… И жила она как раз в соседнем районе. Название улицы не помню, но адрес был именно такой: дом пять, квартира сорок пять. И именно я тогда пошутил, что легко запомнить, потому что цифры, как калибр у автомата… Пять, сорок пять…
Ну, что? Теперь как в старой военной песне: Значит, нам туда дорога Значит, нам туда дорога…
Именно это я и напевал про себя пока ехал в направлении нового адреса… Сашка предложил по дороге заправиться… Я был не против, так как кушает «бардак» ещё больше, чем шишига… Если по пути будет заправка, то зальёмся под пробку… Хотя… На хрен нам заправка? Я притормозил у одиноко стоящего грузовика и вышел наружу…
В баке что-то есть… Все нужные инструменты у меня с собой. И канистра, и воронка, и клевец. Слил целую канистру себе в бак. На вторую не хватило. Бензина в баке было маловато…
Ладно. И этого хватит пока… Едем дальше…
* * *
Город удручал. Наверное, так выглядят все курортные города в межсезонье. Серо, уныло, безлюдно… Но теперь ещё и разруха, следы пожарищ… А отсутствие людей и других человекообразных тварей нынче даже радует, чем огорчает…
Из-за завалов приходится объезжать дома кругом, сносить ветхие заборы, разворачиваться, чтобы снова упереться в очередной тупик… Короче, я даже слегка заплутал…
Наконец, мне это надоело, и я решительно направился в сторону моря… Ну а там, чуть-чуть проехав по шоссе, я снова вернулся в городские кварталы. И у меня получилось всё-таки подъехать к нужному адресу, но уже с другой стороны.
Но по приезду меня постигло жуткое разочарование… Нужный дом был на месте, но только наполовину. Два подъезда были обрушены… Сложились как карточный домик… Вряд ли кто-то выжил там внутри, если был дома в это время. Почему был взорван дом? Как это произошло? Метеорит? Бытовой газ? Тротил? Динамит?… Да какая в чёрту разница…
Внутри у меня всё похолодело…
Я столько дней и ночей стремился сюда… На край земли… На берег этого чёртова Чёрного моря… Неужели всё это было зря?
Я закурил… На душе стало как-то пусто… Сигарета в руке дотлела до конца и обожгла мне пальцы… Я не сразу это заметил…
В себя я пришёл только, когда услышал выстрелы…
