Кирилл так и смотрел в глаза Инге. Она опустилась на пол вдоль трубы. Он чуть помедлил и присел на корточки рядом с ней.

– Присоединишься? – Главарь банды погладил руку заложницы.

Инга резко отодвинулась от него и вжалась в стену.

– Напрасно ты так. Это была бы всего лишь расплата с твоей стороны.

– Расплата за что? – Постепенно в душе Инги зарождался гнев.

– За мои потерянные годы. За то, что я девять лет не мог принять ванну вместе с красивой сексапильной телкой. Толкался вместо этого с десятком вонючих мужиков в тюремном душе. – Взгляд Кирилла становился все жестче.

Инга отвела глаза в сторону и сказала:

– Не понимаю, о чем вы. Вчера я встретила вас первый раз в жизни.

– К сожалению, ты права. Может, если бы мы встретились раньше, до твоего спортсмена, то у нас что-то и вышло бы.

– Ты идешь или мне начать мастурбировать? – Кристина стала раздражаться, видя затянувшийся разговор Кирилла с Ингой.

– Нимфоманка! – заявил Кирилл и резко встал с корточек.

– Я хочу поговорить со своей дочерью. – Инга умоляюще посмотрела в глаза своего похитителя.

– Это возможно. – Кирилл начал расстегивать рубашку на груди. – Зайдем завтра в банк, потом и поговоришь.

Сергей смотрел на часы каждые полминуты. Конечно, это не имело никакого смысла, но что он еще мог поделать?

Жутко болела спина. Тело под корсетом ныло. Ему казалось, что оно начало разлагаться. Почти летняя температура на улице и невыносимый жар от двигателя, постоянно работающего на высоких оборотах, превратили салон убитого отечественного авто в настоящую парилку. Пот разъедал глаза, заливался в раны и порезы на лице и всем теле Сергея.

Несколько минут назад он миновал указатель «Добро пожаловать в Белоруссию». Сергей знал, что граница открыта, на ней останавливают лишь большегрузные автомобили. Но эта машина была в угоне. У него не было никаких документов и, соответственно, так называемой зеленой карты, то есть страховки, необходимой для поездки по территории соседних государств.

Сергей с ужасом вспоминал, как, проезжая кордон на скорости сорок километров в час, он заметил российского пограничника, направившегося ему наперерез с полосатым жезлом в руках.

«Это конец!» – подумал Сергей.

Он так хотел вытереть пот со лба, что еле удержал руку на рычаге переключения передач.

Пограничник внимательно посмотрел на него, поймал ответный взгляд. Сергей не отводил от него глаза пару секунд. Он спокойно, насколько это было возможно, перенес психологическую дуэль и проехал мимо. Пограничник так и не поднял жезл.

Его коллега на белорусской стороне только весело помахал ему рукой. Мол, проезжай, не задерживайся.

В баке угнанного автомобиля заканчивался бензин. Индикатор топлива не работал, видимо, еще с момента выезда машины с конвейера завода. Поэтому о возникшей проблеме Сергей узнал, когда движок начал чихать и глохнуть.

На его счастье, совсем недалеко был съезд на заправку.

Сергей обменял остатки денег в карманах на белорусские рубли, быстро подбежал к кассе придорожного комплекса.

– Пятая колонка. Тридцать литров, сказал он.

– Пятая колонка, пожалуйста. – Миловидная девушка внимательно взглянула на Сергея.

Он поймал ее взгляд, забирая сдачу, попытался улыбнуться, чтобы не вызывать сильных подозрений.

Вдруг над головой девушки, в большом круглом зеркале, показывающем сотрудникам, что происходит в зале и частично на улице, Сергей увидел, как к его автомобилю подъехал милицейский патруль. Слегка округлый белорусский гаишник вышел из своего авто, внимательно осмотрел машину Сергея, подметил разбитое заднее стекло и тут же взялся за рацию.

Сергей понял, что остался без личного транспорта. Стараясь не привлекать внимания, он покинул магазин через боковой вход и устремился на парковку, где стояли с десяток большегрузов и одинокая легковушка с раскраской такси.

Сергей обошел машину сбоку, заглянул внутрь. Быстро оценил крепкого водителя средних лет, поедавшего большой бутерброд с колбасой и сыром.

Тянуть было нельзя! На заправке полицейский уже направился в сторону кассы. Скоро миловидная девушка расскажет ему, в какую сторону ушел клиент.

Сергей сел в машину и с волнением торопливо проговорил:

– Добрый день! Мне срочно надо в сторону Бреста! Денег сейчас у меня нет, но я потом заплачу, дам столько, сколько захочешь. Надо только как можно быстрее доехать. Мужик, помоги, очень прошу!

Водитель внимательно всмотрелся в лицо этого человека и сказал:

– Мне не по пути. Да я и не таксист.

– А как же раскраска? – Сергей непонимающе кивнул на капот.

– От старого хозяина осталась. Так что ищи другой транспорт, мужик, – проговорил водитель и впился зубами в остаток бутерброда.

– Ясно. Тогда я другой аргумент приведу! – Сергей быстро выхватил пистолет, конфискованный у Крюгера, и наставил его на водителя. – Я не шучу и буду стрелять! Заводись быстрее!

Водитель очень удивился. Что-то такое уже бывало в его жизни, но еще никогда его не грабил чемпион Москвы по боксу. А это он и был. Владелец машины узнал его.

– Макаров? Сергей? Ты, что ли?

– Ну, я! – Теперь удивлен был уже горе-грабитель.

– Женя Вольнов. Встречались мы с тобой в четвертьфинале в две тысячи шестом. Вспомнил?

– Блин! Женя, прости, я сейчас вообще ничего не помню! – Сергей реально не мог сконцентрироваться и узнать человека, которого видел пятнадцать лет назад.

– Ладно! – Простой белорусский мужик Женька Вольнов запросто выкинул в окно грязную обертку. – Убери ствол, и поехали. По дороге расскажешь.

День постепенно клонился к своему завершению. Сергей в подробностях рассказал своему неожиданному соратнику все, что произошло с ним за последние сутки. В том числе объяснил, почему ему сейчас нельзя идти в полицию и надо действовать самому.

Дорога, прямая как стрела, построенная еще в советские времена для проведения Олимпиады-80, располагала к длительному душевному разговору.

Евгений давил на педаль газа, собирал все штрафы с многочисленных дорожных камер.

Но они все равно опаздывали.

Примерно в это же время небольшой микроавтобус белого цвета подъехал к стоянке автотранспорта у заправки «Беларусьнефтегаз», расположенной на том самом пятьдесят шестом километре. Если бы не красные дипломатические номера и специальные посольские пломбы на грузовых дверях, то он ничем не отличался бы от десятков других. Их водители собирались здесь, неподалеку от Бреста, чтобы заправиться дешевым белорусским бензином, хорошенько пообедать в соседнем ресторанчике и выспаться перед тем, как совершить очередной бросок.

Водитель, крепкий поляк высокого роста, одетый в аккуратный рабочий костюм темно-синего цвета, припарковал машину на краю площадки, подальше от камер и любопытных глаз. Оглядевшись вокруг, он аккуратно, профессионально отделил металлическое основание пломбы от задней двери, приоткрыл ее, поставил метку в виде тоненькой бумажной наклейки, соединяющей распашные створки, и пошел пить кофе.

Машина Жени