— Мля, Антох. Давай выкладывай, что за хрень.

— Да не могу я! — нервно восклицает друг. — Вить, не доставай. Я не могу ничего рассказать.

— Ладно-ладно. Но с тебя бутылка.

— Договорились, — через силу улыбается Кушнир. — Слушай, ты выпил отвар, который я утром готовил?

— Выпил, — вспоминаю варево, которое допил после встречи с деканом. — А что?

— Да так, просто. Не бери в голову.

«Не нравится мне это», — басит в голове Дюббук. — «Дум, тебя убить хотят».

«Антон меня не подставит», — отвечаю я.

«Я бы не была так уверена», — вмешивается Сигита.

«Молчать!» — приказываю я. — «Что я говорил насчёт болтать всем одновременно?»

«Будь настороже», — бурчит Дюббук.

«Я всегда настороже».

Выходим с Антоном на парковку, и тот направляется к своей машине.

— Поедем на моей? — спрашивает.

— Ни за что, — улыбаюсь я, вкладываю пальцы в рот и громко свищу.

С дальнего конца парковки тут же раздаётся мощный рык. Из-под тени деревьев вылетает мотоцикл без седока и несётся к нам. Резко тормозит, свистнув шинами и привстав на переднее колесо.

— Привет, Абигор, — нежно глажу хромированную ручку.

Собственно, это ещё один мой демон. Только заключённый в мотоцикле, в отличие от всех остальных.

— Ладно, — говорит Антон. — Езжай за мной. Я по дороге позвоню, спрошу, куда нам точно.

— Хорошо, — говорю я и запрыгиваю на мотик.

Ну ладно, а теперь — неприятная часть.

Мотоцикл, внутри которого живёт демон, в бензине не нуждается. У него другое топливо. И нет, это не мана.

Это кровь.

Само собой, её не нужно заливать в бензобак в том же количестве, как бензин. Иначе я бы давно уже окочурился. Крови надо всего несколько капель.

Из пентаграммы на приборной панели Абигора выскакивает острый шип. Хлопаю по нему ладонью и морщусь. Каждый раз, блин, больно. Хорошо, что Антоха вдоволь снабжает меня заживляющими зельями.

Абигор принимает жертву. Демонические руны на пентаграмме переливаются всеми оттенками красного, а мотор громко рычит, распугивая всех вокруг.

Ехать приходится долго. А на выезде из города я вдруг замечаю сцену, не вмешаться в которую не могу.

Три парня докопались до одного. И ладно бы это был просто парень, я бы мимо проехал. Но на нём — синяя куртка МГУМИ. Мой студент, значит.

Резко торможу рядом. Гопники затыкаются и быковато смотрят на меня.

— Бонжур, чепушилы. Есть закурить? — спрашиваю я, спрыгивая с мотоцикла.

— Мы спортсмены, — отвечает один из парней.

— Антимаги?

— А ты чё, маг?

— Ну да, — подхожу ближе. — Проблемы?

— Ща у тебя появятся!

— О-о, ну давай, — широко улыбаюсь я. — Попробуйте, устройте.

Пацаны довольно лихо бросаются на меня. Видно, что и правда спортсмены. Боевые стойки уверенные, да и толпой умеют драться, слаженно нападают.

Только сделать всё равно ничего не успевают.

Выбрасываю левую руку. Вспышка! Противники ослеплены.

В правой создаю магический хлыст с шестью хвостами. Одним щелчком обвиваю ноги парней, дёргаю — и все они летят на асфальт.

С удовольствием бы пнул каждого из них по рылу, но нельзя. Потом в полицию нажалуются, я же виноват окажусь.

— Свалили нахрен отсюда, — приказываю я, развеивая хлыст.

— Колдун вонючий! Мы вас всех перемочим!

— Валите, сказано.

Помогая друг другу подняться, антима исчезают в тёмном переулке. Студент, которого я спас, ошеломлённо смотрит то им вслед, то на меня.

Машина Антона как раз останавливается рядом. Не сразу, должно быть, заметил, что я отстал.

— Что случилось? — он выходит из тачки и смотрит на студента.

— Да так, помог первокурснику с хулиганами, — я внимательно смотрю на лицо студента. — Ты же вроде ходишь на мои лекции? Фамилия у тебя ещё смешная.

— Могильный, — признаётся студент. — Дмитрий Могильный.

— Тоже мне, смешная фамилия, — нервно смеётся Антон.

— Ну а чего, забавная, — пожимаю плечами я. — Послушай, Дима. Ты самооборону уже проходил?

— Только основы, магистр Думов… То есть, магистр Дум.

— Молодец, помнишь. Я люблю, когда меня так называют, — киваю я. — Значит, основы проходил. Вспышку же умеешь делать? В следующий раз просто ослепи придурков и беги, понял?

— Да, — теребя низ куртки, говорит Могильный. — Я просто растерялся. Простите, магистры.

— Не теряйся в следующий раз. Избили бы тебя, и всё. До дома подбросить?

— Нет, я здесь недалеко живу, — студент машет рукой куда-то в сторону.

— Хорошо. Ну давай. Увидимся на лекциях.

— До свидания, магистры, — кланяется Дима.

Мы с Антоном идём обратно к транспорту, и друг тихо говорит:

— Может, всё-таки подбросим? А то вдруг те антимаги недалеко ушли.

— Нет, поехали. Меня ещё ужин ждёт, — сажусь на мотоцикл. — Ничего с ним не будет.

— Как скажешь, — пожимает плечами Антон.

Скоро мы добираемся до полузаброшенного дачного посёлка за МКАД. К тому времени наступает вечер, и свет горит только в одном доме. Сразу догадываюсь, что нам туда.

Антон тормозит возле этого домика. Паркуюсь рядом с ним и слезаю с Абигора.

— Твои друзья? — киваю на двух громил, стоящих на крыльце.

Кушнир только кривится и машет рукой — мол, пойдём.

— Пароль, — говорят громилы, когда мы подходим.

— Эдельвейс, — отвечает Антоха.

— Проходите.

— У-у, как всё секретно, — стебусь я, заходя в дом. — Дружище, куда ты меня привёл?

— На самую судьбоносную встречу в вашей жизни, магистр, — раздаётся хрипловатый голос.

Нам навстречу выходит мужчина в потёртой кожаной куртке, с ёжиком седых волос на голове.

Не уверен насчёт судьбоносной встречи, но этот дядька — определённо самый жуткий из всех, кого я видел.

Лицо пересекает глубокий шрам, а глазницы пусты. На месте глаз сверкают синие огоньки — магические конструкты, заменяющие мужику зрение.

— Добро пожаловать, — говорит он. — Магистр Дум, не так ли?

— Он самый. А вы?

— Вы наверняка слышали моё имя, — улыбается мужчина. — Или прозвище. Меня зовут Александр Гарканов, по прозвищу Холод.

— Твою мать, — у меня по спине пробегают мурашки. — Антон, какого хрена ты привёл меня к террористам?

— Мы не террористы. Так лишь говорят в СМИ, — Гарканов