#Настя

Я еду к Андрею. На часах всего восемь утра. И он, наверное, спит. Но мне так не терпится с ним встретиться. Я, итак, ждала всю ночь.

Не знаю, что ему скажу. Но точно стоит попросить прощение. Вчера я поняла, что никакая сила не может заставить меня забыть и бросить дорогого для меня человека. Не знаю, как мы теперь будем общаться, но без него я просто не могу. Мы что-нибудь придумаем, так сказал Андрей. Мой Андрюша… И я ему верю.

Еду на автобусе. Беда в том, что я не совсем запомнила, где его дом. Помню только район. Звонить ему не стану. Скорее всего, после вчерашнего, он не захочет вообще брать трубку. Лучше лично поговорить.

Я выхожу, как только замечаю знакомый переулок. Частный сектор с охраняемыми парковками.

Так, попробуем пройти по прямой, а там посмотрим. Дом, ещё дом. Все как на подбор, почти ничем не отличаются друг от друга. Красивые, новые. Где же он живёт? Пытаюсь вспомнить хоть какую-то отличительную черту.

Так. Вот. Этот дом очень похож. И двор, и пушистые цветники кустарных роз вдоль калитки. Я подхожу ближе и рассматриваю машины. Где-то должна быть и его значит.

Блестящие иномарки сверкают на солнце отполированными боками. Вот этот чёрный. Кажется, у Андрея такой же. Жаль, я номер не знаю. Нет. Это точно он. Я уверена.

Теперь только как пробраться в дом? Квартиру тоже не знаю.

Пока я хожу туда-сюда, размышляя над этим. К дому подъезжает красивая машина алого цвета, и из нее выходит девушка в солнечных очках.

Ухоженная блондинка. Чуть выше меня ростом и, кажется, беременна. Срок небольшой, но животик хорошо виден, учитывая, что девушка стройная.

Она проходит прямо к кодовой двери и набирает код. Замок послушно щелкает, и дверь открывается.

Вот сейчас я вместе с ней и зайду. Я рывком подлетаю.

— Эй. А ты куда, дорогуша?

Я в ступоре смотрю и хлопаю глазами. Эта фифа снимает очки и осматривает меня оценочным взглядом, словно я товар на полке.

Да, одежда у меня не самая дорогая, но опрятная. Выгляжу, я не хуже ее. Ну, это видимо, я так думала. Она же считала по-другому.

— Я спрашиваю, вы к кому?

— Я? Ааа… Я к Андрею, — и подумав добавила, — Москвину.

У красотки брови взлетают вверх, а на лице появляется злая ухмылка.

— А зачем он вам?

— Я девушка его, — беспардонно заявляю я. Что мы с ним родственники, ей знать не обязательно.

— Ты? – она ещё раз окидывает меня взглядом. Но уже с интересом. Разглядывает не одежду, а внешность.

— Ах. Это правда. Я думала, он врал… — отворачивается она и отступает на шаг, — Ай. Что это?

Я не успеваю ничего сказать. Девушка сгибается пополам и хватается за живот обеими руками. Я подлетаю к ней. Не знаю, что во мне проснулось, но я дико занервничала и практически ощутила её боль.

— Что случилось? Где болит?

— Везде, — хрипло отвечает она и облокачивается на железный забор.

— Я сейчас. Стой здесь. Тебе нужно в больницу срочно. Нужна машина.

— Отведи меня к Андрею твоему. Я к нему приехала. Я просто устала. Ай–яй. Очень больно… Черт, ох… Ужас, что со мной? — она смотрит на меня. Из ее глаз текут слезы.

Я понимаю, что это Альбина. И ей нужно в больницу. Такая резкая боль при беременности однозначно не норма. И Андрей тут не поможет.

— Стой здесь. Я сейчас.

— Ты куда? – доносится до меня ее тревожный, но тихий голос.

— Я сейчас, стой на месте и жди меня. Тебе нужна помощь.

Я добегаю до дороги и буквально выскакиваю на нее, рискуя попасть под колеса. Белая легковушка с визгом тормозит и останавливается передо мной. Отлично. То, что я и хотела. Я подлетаю к двери, открываю ее. На меня смотрит бледный, как стена, парень в очках.

— Девушка, вы в своём уме? Да я… Да чтоб… — заикается он.

— У меня подруга рожает. Мне нужна ваша помощь. Помогите, пожалуйста. Срочно! — чуть ли не кричу на него.

Парень думает.

— Мы заплатим.

— Садись.

Я ловко запрыгиваю, позабыв про усталость. Ведь я не спала почти всю ночь. Я не знаю, что с Альбиной. Не знаю, чей это ребенок. Андрея ли? В одном я уверенна, что иногда счёт идет буквально на секунды. И если опоздать, можно потерять ребёнка.

Я показываю дорогу парню. Мы подъезжаем и тормозим. Альбина стоит на том же самом месте с закрытыми глазами и гладит живот, что-то говорит. Я выскакиваю из машины, беру Альбину под руку.

— Ты куда меня тащишь?

— В больницу куда же еще.

Мы обе садимся на заднее сидение.

— Куда ехать? Адрес какой? — спрашивает обеспокоенный парень за рулём.

Я в ступоре. Я эту часть города знаю плохо. И где здесь ближайшая гинекология, тем более.

— Мариинский проспект, восемь. Это недалеко, — отвечает Альбина.

— Я там наблюдаюсь, — уже мне поясняет она.

— Позвони родственникам, пусть они вещи привезут. Я думаю, тебя не скоро выпишут.

— Что? – кажется, Альбина не услышала меня.

— Я говорю, есть кому позвонить? Сообщить, что ты в больнице?

— Фу-ух…Мне вроде лучше. Отпустило.

— Это хорошо.

— Ты врач, что ли? – скептически, но без злости смотрит она на меня.

— Ну, можно и так сказать.

— Медсестра?

— Ветеринар.

Альбина немного улыбается. Но на самом деле, я не знаю лучше это или хуже, что боль прошла. Просто пытаюсь приободрить ее. Всё равно диагноз сможет поставить только врач при осмотре.

— Меня Настя зовут. А ты Альбина. Да?

— Да. Спасибо, Настя. Капец. Вроде опять начинается, — девушка снова хватается за живот, будто это сможет утихомирить ее боль.

Я понимаю, что у нее что-то типа схваток. Но на таком сроке — это очень рано. Я не знаю, как ее еще успокоить, и что сказать. Да и не подруги мы, а вроде как соперницы. Я отворачиваюсь к окну и просто считаю, мимо пролетающие светофоры.