Моя рука ложится на ее затылок. Второй я вжимаю ее в себя - так сильно, как будто хочу оставить слепок на своем теле. Трогаю ее губы своими, сначала аккуратно и нежно, но постепенно все больше слетая с катушек.

Мой рог упирается в Мышкин живот. Моя ладонь сжимает ее попу. Волны дикого желания циркулируют в наших телах, заставляя нас двигаться в одном ритме.

- Ты так классно целуешься… - шепчет Соня.

Электрический разряд, возникший на моих губах от этих слов, резко простреливает член.

Я не знаю, как это получилось, но Мышка уже без лифчика. И почти без трусиков.

- Нам пора! - брыкается она.

Я понимаю, что она права. Не хотелось бы опоздать на самолет в Дубай, где нас ждет шикарный номер с видом на море и с огромной кроватью…

- Ох, что я с тобой сделаю, когда мы будем на месте… - бормочу я.

- Мне уже страшно, - улыбается Мышка.

А я все же пробираюсь в ее трусики. Всего лишь пальцами. Которые сразу погружаются во влажное фиалковое блаженство.

- Что ты делаешь? - выдыхает Мышка, повисая на мне.

Похоже, у нее подгибаются колени.

Я не отвечаю. Я прислоняю ее к стеночке, а мои пальцы уделяют самое пристальное внимание сердцевине нежной фиалки. Мышка хрипло и часто дышит, выгибается, царапает мою шею… И уже через минуту содрогается в моих руках, окончательно падая на меня.

Я укладываю ее на кровать. Натягиваю трусики, те самые удобные штанишки, которые она приготовила в дорогу, лифчик.

- Не так, - бормочет Мышка.

- Что не так?

- Другие трусы. Достань вон там, в ящике. И лифчик не этот…

Я заглядываю в вышеупомянутый ящик, выуживаю что-то красное кружевное.

- Не это!

Я беру черное прозрачное.

- И не это…

- Но это мы точно возьмем с собой, - бормочу я. И опрокидываю содержимое ящика в чемодан.

Мышка свернулась клубочком и закрыла глаза.

- Мы опоздаем, - я тяну ее к себе за пятку.

- Иди ко мне… - шепчет она. - Раздевайся.

- Ты серьезно?

- Да…

- У нас самолет через три часа.

- Зачем куда-то лететь? - расслабленно бормочет моя любвеобильная жена. - Мы можем просто десять дней не вылезать из спальни…

Глава 33

Глава 33

Кеша

Я закидываю Мышку, одетую в правильные трусы, лифчик и все остальное, к себе на плечо. Беру в руку чемодан. И иду к двери.

- Кроссовки! - бормочет она. - Я же не поеду босиком.

- Точно!

- Опусти меня.

И я помогаю ей сползти на пол. Она садится на пуфик, достает из ящика заколку и убирает волосы наверх. Я завязываю ей шнурки.

- Ты такой милый, - шепчет она.

И целует меня в нос.

Я бы предпочел чуть ниже…

Пока мы стоим у лифта, я выдергиваю заколку из Мышкиных волос и завороженно смотрю, как светлые локоны рассыпаются по плечам.

- Ну Кеша! - недовольно бурчит Соня.

- Так лучше.

- Они мешают.

И она снова собирает волосы в пучок и сцепляет их заколкой. Ладно…

Но у меня перед глазами стоит картина, как эта борзая наездница скачет на мне, на скаку выдергивая заколку, и ее волосы взлетают вверх… А потом падают вниз… Когда она насаживется на мой рог.

Стоит не только картинка. У меня стоит все. Включая ремень на джинсах и шнурки на кедах.

- Ты можешь что-нибудь сделать с этим?

Мы выходим из подъезда и Мышка указывает на мою торчащую эрекцию.

- Ты можешь.

- Я предлагала остаться в постели.

- Всерьез?

- Конечно, нет! Хочу в Дубай. Не вылезать из кровати в номере с видом на море…

- Отличный план. Кстати, я еще не видел твои губы на своем члене.

Мышка спотыкается и шокированно таращится на меня. Кажется, я опять был слишком прямолинейным…

- Может, ты еще предложишь сделать это в машине?

- Да… - хриплю я.

Меня сейчас разорвет. Реально.

- Я приличная женщина, - морщит нос моя Мышка. - Замужнаяя, кстати. А минет в машине - дурной тон.

- Кто сказал такую чушь?

Я распахиваю перед ней дверь. А она разглядывает кольцо на пальце.

Козленка, кстати, нигде не видно. Ускакал, грустно цокая копытами. Ну и хрен с ним. Надеюсь, мы его больше никогда не увидим.

* * *

Мы проходим регистрацию, сдаем чемоданы и перемещаемся в зал ожидания. Он полупустой, сегодня всего два ночных рейса за границу.

- Выпьем чаю? - предлагаю я.

- Лучше кофе.

- Кофе ночью вредно.

Соня закатывает глаза. Я что, уже ее достал?

Мы идем в кафешку, Мышка зависает у витрины с пирожными, разглядывая корзиночки с клубникой. А я зависаю у холодильника с напитками, разглядывая ее.

Она офигенная! Хоть сейчас на обложку журнала - в своем уютно-самолетном прикиде она выглядит в сто раз сексуальнее, чем какая-нибудь модель в кружевном белье. Моя Мышка. Моя жена. Не люблю это слово. Но сейчас оно, кажется, начинает обретать для меня новый смысл.

Я мысленно облизываю и обгладываю свою Мышку. Она одета просто идеально! Мягкие штанишки на резинке, которые так легко стянуть. Короткий топик, обтягивающий торчащую навстречу мне грудь и открывающий плоский аппетитный животик. Сверху рубашка… И это правильно. Только я могу пялиться на Мышкины соски. Которые проступают под тканью топика. И только я могу их трогать. Языком.

Мля… Интересно, в этом кафетерии предлагают бром?

Я подхожу, кладу руку на свою любимую попу, сжимаю… наверное слишком сильно. Мышка тихонько попискивает.

- Ты мне сейчас бок проткнешь своим рогом.

- Извини.

Из моей груди вырывается глухой стон. Стояк такой, что это уже реально угрожает моему здоровью. Во всяком случае, психическому.

- Что, так тяжко? - с сочувствием спрашивает Соня.

- Меня сейчас порвет, - признаюсь я. - Ты тут со своей попкой. И сосочками. И губами…