Допиваю чай.

- Пойдем на экономику?

- Если пойдем, не успеем собраться, - морщит нос Яся. - А я хочу бомбическое платье надеть. Но к нему макияж и прическу надо.

- У меня тоже есть бомбическое... - вздыхаю я.

Мне очень хочется поразить Шмелева. И поплавать в его восторгах. Потому что при наших встречах все время доминирует он! А я так не привыкла. В образе я чувствую себя более взросло, сексуально и уверенно.

- Ну ее эту экономику! Потом отработаем. Поехали в салон на укладочку.

Пока мне делают укладку, переписываюсь с Ромой. И мне кажется, я опять пьяная от эндорфинов. И мокрая... Это не кажется. Это факт!

Шмель: Адрес...

Лиза: Нет! Встретимся там, в холле.

Шмель: Ты чего? Адрес мне боишься сказать?! Я - адекватный.

Аха, рассказывай… Но не поэтому!

Лиза: Официально я иду не с тобой. С Ясей.

Шмель: Папа?..

Лиза: Да.

Шмель: А если я тебя официально приглашу, под свою ответственность? Из рук в руки.

Лиза: Через пару лет, возможно, сработает.

Шмель: Печаль...

Яся уезжает раньше. А я бегу домой пешком, мне тут близко. Отец за столом.

- Привет, папочка... - обнимая сзади, целую его в щеку.

- Привет, - поймав мое отражение в зеркальном чайнике, оборачивается.

- А куда это мы такие нарядные собрались?

- На выставку современного искусства! - довольно улыбаюсь я.

- Это вот на ту выставку, где какую-нибудь рукотворную огромную какаху ставят посреди зала, и все обмирают от восторга? - скептически.

- Примерно, да.

- Ну ты мне хоть какаху сфотай, я своих на работе умилю. А то чего они у меня - без современного искусства...

- Обязательно!

- Только сама на ее фоне не фотайся. У меня нервы слабые.

Смеюсь, отпивая чай из его кружки.

- А с кем?

- Ааа... С Ярославной!

- Дочкой мэра?

- Угу...

- Это также как ты к ней на день рождения ходила?

- Ну, пап! Неправильно ее поняла - и все. Подумала, что день рождения именно у неё. Оказалось - нет.

- Ладно... - недовольно.

Сбегаю, переодеть платье. Белое, с мерцающими серебристыми вставками.

Меняю трусики на стринги.

Знал бы ты, Ромочка, сколько портишь моих трусиков в сутки!

Нет, я в этом никогда не признаюсь, конечно.

Рисую перед зеркалом серебряные стрелки.

Тук-тук..

- Можно? - заглядывает отец. - Ого...

Измеряет меня взглядом.

- Не слишком ли?

Оно не откровенное, просто хорошо на мне сидит и смотрится дорого.

- Пап, ну а куда мне его ещё носить, если не на выставку?

- Держи.

Даёт мне пару тысяч.

- Спасибо! Как раз очень сейчас нужны.

- Как закончится все - заберу.

- Да меня Яся... - пытаюсь выкрутиться.

- Да нет уж! Я сам.

Закатываю недовольно глаза.

Мне с ним как-то ещё про долг нужно поговорить. Поэтому, лучше не драконить.

- Аккуратнее на каблуках своих, не навернись. Скользко...

- Я хорошо держусь на каблуках, пап.

Я на них вообще-то танцую.

Нас довозит один из папиных сержантов. Его высаживает первым, меня везёт дальше.

Поглядывает на меня в зеркало заднего вида. Я чувствую, как нарастает его внимание.

Это не раздражает сегодня. Он как тестер. Значит, я достаточно эффектно выгляжу.

И я довольная, улыбаюсь своему отражению.

Останавливается у крыльца.

- Елизавета Александровна, Вас проводить?

- Не надо.

Не хочу провоцировать Шмелева на ревность. Хочу позитивное свидание. И чтобы этот танк улыбался и строил мне глазки. Он умеет...

Красивая и трепещущая иду внутрь. Опаздываю! Мы договаривались десять минут назад.

Я так давно нигде не была. И почти никогда нигде не появлялась в компании парня.

Захожу внутрь.

Поджимаю губы, оглядывая людей в холле. Ромы нет...

Сдав пальто в гардероб, стою у зеркала с маленькой сумочкой в руке.

Эй... Ну, где же ты?!

Настроение начинает портится.

Хмурясь, достаю телефон.

Сообщение от Романа: "Лиза, прости меня, не могу приехать."

И написано так... рвано, небрежно... с парой опечаток и без запятых.

В недоумении перечитываю сообщение.

Как это?...

И вдруг становится неожиданно так обидно! Неприятно, пусто и глупо, что я сутки жила этим свиданием. А он вот так...

Застыв, слепо смотрю на парочки.

Тренер Романа с женой… Алена Максимовна с Маратом…

Улыбаясь и разговаривая, поднимаются мимо меня по лестнице.

А у меня даже билета нет!

Черт! Ну разве можно так?

Если что-то случилось, как минимум надо позвонить, объяснить, извиниться. А не вот это все!!

В груди застывает. На глаза наворачиваются слезы.

Отворачиваюсь от людей к зеркалу, доставая салфетки.

Все! Успокойся!

Почему это так невыносимо?!

- Лиза, привет.

Май...

- А что случилось?

- Ничего, - дрожит мой голос. - Я уже ухожу.

- Но ты же только пришла.

- Забыла билет... - вру я.

Хочется сразу двух противоположных вещей. И порыдать у него на груди. И чтобы он никогда не видел меня такой уязвленной.

- У меня как раз два. Пойдем-пойдем... - ведёт за руку.

Не дыша, чтобы не разреветься, иду за ним.

Потому что объясняться и спорить сейчас не вариант. Тогда сто процентов расплачусь. А это так глупо...

Он, без всяких вопросов, покупает мне в буфете бутылочку воды. И я через каждую минуту делаю глоток, чтобы прийти в себя.

Никакой катастрофы. Просто я ранимая дурочка. А когда снимаю броню становлюсь ещё ранимее. Не стоило этого делать со Шмелевым. Я вроде бы и не хотела. Но оно произошло само.

Вяло и ничего не видя, иду с Маем по залам, держа его под руку.