Шрифт:
Закладка:
В общем, тогда под дождём были слёзы не жалости к себе, не безысходности, и даже обиды или боли, то были слёзы разума и крепкого духа. Только вот устала я быть сильной…
Любовь. Что же входило в моё определение любви на тот момент? Когда полюбила впервые и единожды, я ничего не знала о своём избраннике, которого называла половиной, даже настоящего имени. И вот уже более 20-ти лет я его узнаю и не перестаю удивляться и любить. На вопрос: «Что такое любовь в моём понимании, и как мы прожили вместе так много лет? Сейчас это такая редкость…» на каждом жизненном этапе я бы ответила по-разному. Если не знаешь, за что любишь, то это точно любовь. Потому как, если знаешь, за что, то это уже условность, оправдание и удобство.
Когда, стоя на краю, понимаешь, что не можешь расстаться с человеком не из-за жизненно-материальных обстоятельств, а потому что сердце ноет от боли, — это любовь. Ноет, потому что любит! Болеть сердце, конечно, может при разных обстоятельствах — живое же. Оно, как солнышко, способно любить человека рядом просто за то, что тот есть, и неважно, как его зовут, какой у него характер, достоинства или недостатки.
Любовь — это когда ты ничего о предмете любви не знаешь, но способен пройти все испытания ради него. Любовь и принятие человека — это похожие явления. Принятие — это поиск способа взаимодействия с человеком до состояния комфорта при любых обстоятельствах.
Любовь — это состояние тепла в груди. Это свет в глазах, свет души.
Любовь — это не значит быть вместе и требовать друг от друга выполнения обязательств, отношений и чего-либо ещё.
Любовь — это солнце, которое проливает лучи света на всё: на любую неизвестность, на проявление человека без ожидания результата, действия и взаимности…
Всё ж отрекаются, любя
Не подошёл. Не оглянулась.
Не попрощался, не сказал,
не объяснил и не признал,
не завершил.
— Сильна, однако,
нежна, красива и смела —
в любви признаться в завершение.
Но если бы он только знал,
чего ей стоил этот шаг —
любви взаимной отрешение.
Всё ж отрекаются, любя…
27.06.2021
«Зачем говорить то, чему не суждено сбыться, чему нет продолжения? Зачем открывать своё сердце человеку, которого совершенно не знаешь?! Ведь ты его не знаешь! Ты видишь только то, что на поверхности. Замечаешь лишь то, что у тебя болит», — прочитала я очередную запись в дневнике.
«Да, это так. Ты не хочешь знать о нём плохое. Но это не значит, что плохого в нём нет. Идеальных людей не бывает! Всем есть над чем работать. Всё понимаю», — писала я сама себе, — «рана ещё болит. Боль становится сильнее, рана глубже. Не затягивается, и, к сожалению, пока не исцеляется. А он, как будто, мог стать лекарством! Он ведь готовое, то самое редкое качество для мужчины. Для меня редкое! Потому что в нашем роду такого не было».
Зрелость. Ох, уж эта зрелость. Были бы глупые, беззаботные 16 лет, было бы легче! В том-то всё и дело! Он мог думать всё что угодно про меня: глупая, сумасшедшая, идиотка… Так легко сказать: «для чего человеку дан язык?»
В свои юные годы он обладал только качеством, которое составляло для меня редкость. Для него же было нормально, потому что передалось через поколения. Это не результат трудов, не пройденный тернистый путь. Он с ним родился. Поэтому легко говорить. Говорить!
К бальзаковским годам я столько пережила — жизнь, и не одну. И совсем непросто говорить всё, что на уме и в сердце, когда знаешь свою правду, свой путь, именно ПУТЬ, тот самый, о котором я говорю: «лёгких путей к счастью не бывает».
Всё, что я создала с большим трудом — обрела и нашла себя через путь страданий. И в моём понимании любовь — это тот самый клей, который скрепляет невозможное! Это сила, которая спасает на краю обрыва! Чувство, ради которого я когда-то в юные годы принесла себя в жертву. Представляешь, всё это можно разрушить легко! Одним невзвешенным словом.
Если уже моё молчание вырывается наружу и становится разрушительной силой. И это просто молчание, которое трансформировалось и стало стихами, освободило меня в поэтическом порыве, стало спасением, а не разрушением!
Он бы хотел, чтоб я так просто заговорила, но как мало он ещё пожил.
И ведь разница не в датах в паспортах — они покажутся странными, потому что я не выгляжу на свой возраст. Различается возраст души и тела.
* * *
Сколько тепла в твоих ладошках!
Столько любви вокруг меня!
Побудь со мной ещё немножко,
не отпускай же никогда.
Не выпускай меня из рук,
останови это мгновенье,
где поцелуй из твоих губ
до невозможности роднее.
Не оставляй одну меня,
запомним эту невесомость,
слияние сердец инь-ян,
сплетенья нежности ладоней.
Май, 2000/Июнь, 2021
Мини-цикл стихов «Скучаю»
1.
Скучаю… Кто бы мог подумать?
Необходимость знаю в том,
о чём теперь душа тоскует
кричит, с умом воюет,
душевный вызывая стон.
Как так возможно? Потеряла
Нить, не познав, не сберегла.
Честь свою рьяно охраняя,
невольно музу предала.
Нить эта — свет души блаженный.
Как потерять её смогла?
Любовь к ней — это наважденье,
в стихотвореньи отраженье,
разумный диалог двух «Я».
24.06.2009
2.
Скучаю… Кто бы мог подумать?
Необходимость знаю в нём.
О нём теперь душа рисует,
Прозрачно-пламенный полёт.
Как так возможно? Не теряя
нить, не познав, уберегла!
Честь свою рьяно охраняя,
чуть было сердце предала.
Нить эта — свет души блаженный.
Как сердцу можно запретить?
Не приказать, и не заставить.
И нет закона «не любить».
21.07.2021
3.
— Я поняла, что тебе скучно.
— Да нет, не скучно, дел полно.
Мне бы прилечь, побыть одной.
Задумалась… скучать и скучно —
ведь это не совсем одно.
Скучать — то нежно предаваться
воспоминаниям без тоски,
на расстояньи улыбаться,
не быть одной, и не прощаться,
всем километрам вопреки.
А я ведь верить перестала,
что так со мною может быть.
Ведь о таком и не мечтала.
Запомню трепет… каждый миг,
И это счастье, что готова
я с
